Ein sil­ber­nes Fast-Qua­drat und grau-sil­ber­far­be­ne, ver­tief­te Buch­sta­ben auf wei­ßem Grund: Sel­ten hat ein Co­ver die Stim­mung ei­nes Bu­ches der­art kon­ge­ni­al be­bil­dert. Denn der­art asep­tisch er­scheint das Le­ben in der fik­tiv-uto­pi­schen Stadt Co­by­Coun­ty in Leif Randts Ro­man.

Leif Randt: Schim­mern­der Dunst über Co­by Coun­ty

Tat­säch­lich heißt es auf den Ti­tel­sei­ten noch »Co­by Coun­ty« – im Buch gibt es dann über­all die­se schicken Bin­nen­ma­jus­keln, vom Ku­chen­bring­dienst Bak­ery­Ex­press über das Mu­se­um Cony­Coun­ty­Art­house, ei­ner ehe­ma­li­gen Fa­brik (Coleman&Aura), den Hü­geln der Stadt (Co­lem­anHills) und der Ei­sen­bahn­ge­sell­schaft CC.MetroExpress. Und na­tür­lich heißt es jetzt Co­by­Coun­ty, die­ser im geo­gra­fi­schen Nie­mands­land an­ge­sie­del­te Ort, we­der USA noch Eu­ro­pa. Ein Ort, in dem der Früh­ling En­de Fe­bru­ar be­ginnt und ei­ne ganz spe­zi­el­le Jah­res­zeit zu sein scheint – warm, mit vie­len Tou­ri­sten und Un­men­gen von Par­tys und Ver­an­stal­tun­gen.

Co­by­Coun­ty er­scheint zu­nächst ei­ne Mi­schung aus Tho­mas Mo­rus’ Uto­pia, ei­nem durch­ge­styl­ten, mo­der­nen At­lan­tis und ver­kapp­ter Öko­dik­ta­tur. Die En­er­gie­ver­sor­gung ist aut­ark und öko­lo­gisch kor­rekt – mit So­lar- und Wind- und Was­ser­kraft. Die po­li­ti­schen Ver­hält­nis­se sind sta­bil; die Be­völ­ke­rung ist min­de­stens obe­rer Mit­tel­stand. Die Dienst­leistungen funk­tio­nie­ren per­fekt. Al­le sind schlank, soft ge­launt und ver­hal­ten sich smart. Man ist qua­li­ta­tiv hoch­wer­tig an­ge­zo­gen. Wims zeit­wei­se enorm mo­ra­li­sche Stim­mung wä­re – nach au­ßen ge­kehrt – schon die Aus­nah­me. Man gibt sich gesund­heitsbewusst: Auf Par­tys gibt es Fen­chel­creme­sup­pe (an­schlie­ßend ba­det man zu­sam­men), man trinkt Apfel­saftschorle oder Tee mit fett­ar­mer Milch und be­stellt ei­ne Ruc­co­la­piz­za mit Cocktail­tomaten. Nicht ganz pas­send ist die Lie­be zum selbst­ge­mach­ten Es­pres­so und – ei­ner der zahl­rei­chen Run­ning Gag[s] – der ge­lieb­te Eis­tee. Im Unter­grund (oder zu Hau­se) wird dann reich­lich Al­ko­hol ge­trun­ken. Aber war­um tra­gen so vie­le Per­so­nen skan­di­na­visch klin­gen­de Nach­na­men?

Wie zum Bei­spiel der Ich-Er­zäh­ler, Wim En­ders­son. Er ist 26, sei­ne Mut­ter 65. Das Buch be­ginnt mit ih­rer Ge­burts­tags­fei­er. Sie ist Ho­tel­ma­na­ge­rin und lebt mit dem Ar­chi­tek­ten Tom zu­sam­men; ihr Mann, Wims Va­ter, hat­te Co­by­Coun­ty ver­las­sen, nach­dem ein Film von ihm beim Pu­bli­kum durch­ge­fal­len war. Über­ra­schen­der­wei­se ist er nun zurückge­kommen – mit sei­ner 34jährigen neu­en Freun­din. Wim ist in ei­ner Literatur­agentur be­schäf­tigt, sucht jun­ge, zeit­ge­nös­si­sche Ta­len­te und re­di­giert ih­re Tex­te. Zu Be­ginn ist er mit Car­la be­freun­det. Wims Freund Wes­ley ver­läßt Co­by­Coun­ty, um dann ei­ni­ge Ta­ge spä­ter zu­rück­zu­kom­men und sich sei­ner Zu­nei­gung zu Frank ge­wiss zu sein. Car­la be­en­det die Be­zie­hung mit Wim per Short­mes­sa­ge. Spä­ter lernt er ei­ne Keyboard­verkäuferin ken­nen, die eben­falls Car­la heißt. Er nennt sie Car­la­Zwei. Da­zwi­schen gibt es di­ver­se Früh­lings­fe­ste, an de­nen auch der Do­ku­men­tar­film, der dem Buch den Ti­tel ge­ge­ben hat, auf­ge­führt wird, ei­ne Bür­ger­mei­ster­wahl und ei­ne Un­wetterwarnung. Und schein­bar ist am Schluss auch al­les über­stan­den.

Was zu­nächst be­lang­los klingt, wird in ei­nem Ton­fall zwi­schen Tho­mas Meinecke und Wil­helm Gen­a­zi­no er­zählt. Da­bei fällt die ge­fühls­kon­trol­lier­te, fast ge­stelz­te Spra­che Wims auf, die mit An­gli­zis­men und Re­la­tiv­sät­zen ge­spickt ist. Die Men­schen le­ben und er­le­ben sich stark so­zi­al­kon­trol­liert, wie ex­em­pla­risch das küs­sen­de Paar zeigt, das Wim am Ran­de ei­ner Par­ty be­trach­tet:

Sie schei­nen sich ge­ra­de ken­nen­zu­ler­nen, wir­ken bei­de be­trun­ken und ha­ben die mei­ste Zeit die Au­gen ge­schlos­sen. Sie wis­sen, dass sie ein Bild ab­ge­ben. Bei ei­ni­gen sei­ner Be­we­gun­gen, wenn die Hand zum Bei­spiel schon ih­ren Po streift, weicht sie zu­rück. Dann schau­en sie sich kurz an. Er si­mu­liert ei­nen wei­chen Blick, den er sich im be­trun­ke­nen Zu­stand viel­leicht so­gar selbst glaubt, und sie ge­nießt sei­nen leicht ge­lo­ge­nen Aus­druck, muss aber stets ih­re Gren­zen mar­kie­ren. So wah­ren bei­de ihr Ge­sicht und kön­nen am näch­sten Tag von ei­nem Er­folg er­zäh­len, von ei­nem sinn­lichen Er­leb­nis, aus dem sie je­weils als Ge­win­ner her­vor­ge­gan­gen sind. Er hat sie ge­kriegt und sie hat klar­ge­macht, dass sie nicht so leicht zu krie­gen war.

Das nimmt ge­le­gent­lich ko­mi­sche Zü­ge an, et­wa wenn Wim Car­la nicht zu­rück­küsst und sich mit ich war kurz in Ge­dan­ken ent­schul­digt. Oder als Wim mit ei­ner Frau tanzt und ihr test­wei­se an den Po greift, und re­la­tiv po­si­tiv über­rascht ist. Die Be­grün­dung des Chefs Wim zu be­ur­lau­ben ist für ihn völ­lig grif­fig und rich­tig. Der Sex mit Car­la­Zwei ist nicht rup­pig wie am An­fang mit Car­la I, son­dern eckig und sie macht nichts be­son­ders gut, was Wim aber wahn­sin­nig recht ist, denn auch ihm ge­lingt nichts op­ti­mal.

Das Le­ben in Co­by­Coun­ty ist ver­nünf­tig, ra­tio­nal und ge­plant; man legt Wert dar­auf, ein in je­der Si­tua­ti­on be­herrsch­tes Ver­hal­ten an den Tag zu le­gen. So ist auch die Wahlbeteili­gung im­mer bei rd. 96%; nie­mand will sich ei­ne Blö­ße ge­ben. Und so­gar das Über­geben nach über­mä­ßi­gem Al­ko­hol­ge­nuss oder Völ­le­rei für den näch­sten Tag wird ent­spre­chend im vor­aus ter­mi­niert. Kot­zen nach An­sa­ge, so­zu­sa­gen.

Aber es gibt Ris­se in die­ser schö­nen Welt. Sie deu­ten sich zu­nächst nur sehr zag­haft mit den Ver­än­de­run­gen in Wims Pri­vat­le­ben an. Nach Car­las Tren­nungs-SMS be­kommt er ei­ne leicht ab­ge­stan­de­ne Me­lan­cho­lie. Dann geht die Bür­ger­mei­ster­wahl an­ders aus als ge­dacht – ob­wohl nie­mand den sieg­rei­chen Her­aus­for­de­rer ge­wählt zu ha­ben scheint. Schließ­lich brennt es in ei­nem Au­ßen­be­zirk und am En­de gibt es die Eva­ku­ie­rung in­fol­ge ei­ner Un­wet­ter- bzw. Sturm­war­nung. Wim bleibt mit sei­ner Car­la und ei­ni­gen an­de­ren und wie durch ein Wun­der scheint nichts zu pas­sie­ren. Den­noch: Die Furcht­lo­sig­keit, mit der Wim am En­de mit Car­la­Zwei am Strand wan­delt, wirkt auf­ge­setzt; ir­gend­wie hat man das Ge­fühl, ei­ne Ka­ta­stro­phe pom­pe­ja­ni­schen Aus­ma­ßes ist nicht mehr weit.

So ne­bu­lös wie Wims Spra­che und so pseu­do-cool wie sein Ver­hal­ten (und das der an­de­ren), so va­ge kommt auch Randts Pro­sa da­her. In­so­fern soll hier et­was »ab­ge­bil­det« wer­den. Nach­tei­lig ist da­bei, dass die Haupt­fi­gur ein in­tel­lek­tu­ell eher an­spruchs­lo­ser Jun­ge ist, der als von Randt als ei­ne Art »Co­by­Coun­ty-Kor­re­spon­dent« mit leicht nar­ziss­ti­scher Per­sön­lich­keits­stö­rung aus­ge­stat­tet wur­de. Ei­ne Ent­wick­lung fin­det nicht statt und ist auch nicht vor­ge­se­hen. Auch Wes­ley, Wims Freund, der schein­bar mehr In­for­ma­tio­nen zu ha­ben scheint, bleibt selt­sam ent­rückt. Sein rau­nen­der Be­fund, der Ze­nit von Co­by­Coun­ty sei längst über­schrit­ten, bleibt blo­ße Be­haup­tung.

Leif Randt ist ein Mei­ster der An­deu­tung. Es wim­melt von In­ter­pre­ta­ti­ons­mög­lich­kei­ten, die manch­mal li­stig in der Schwe­be ge­hal­ten wer­den und beim Le­ser As­so­zia­tio­nen her­vor­ru­fen. So bie­ten sich durch­aus Par­al­le­len zu ei­ni­gen uto­pi­schen bzw. dys­to­pi­schen Ro­ma­nen und Sze­na­ri­en an. Randt ge­lingt es, ei­nen sug­ge­sti­ven Sog her­vor­zu­brin­gen. Ge­schickt ver­stärkt wird dies durch den Kur­siv­druck al­ler wört­li­chen Re­de (und von Wims Selbst­zi­ta­ten), wo­mit auch op­tisch ein Kon­tra­punkt zur schö­nen neu­en Welt ge­setzt wer­den soll.

»Schim­mern­der Dunst über Co­by Coun­ty« er­zeugt durch­aus ei­ne ge­wis­se Span­nung. Und man fin­det ei­ni­ge hüb­sche Bil­der, et­wa die der Obst­korb­kin­der (nach dem Mot­to: Als es nach der Ge­burt noch Obst­kör­be gab) oder das Be­steck­klap­pern als ein­zi­ges Ge­räusch auf ei­ner Par­ty, auf der es kurz da­nach zum Eklat kommt. Aber Leif Randts Kunst­fer­tig­keit, sein sub­ti­les (ge­le­gent­lich doch ein biss­chen ge­spreiz­tes) Spiel mit di­ver­sen (li­te­ra­ri­schen) An­spie­lun­gen wird dem Buch dann doch zum Ver­häng­nis, weil letzt­lich al­les ver­schwommen und in­dif­fe­rent bleibt und der Le­ser all­zu leicht in Gleich­gül­tig­keit flüch­ten kann. Wer da­bei bleibt, er­hält am En­de statt ei­ner an­re­gen­den Kopf­massa­ge nur ein paar Klap­se auf den Hin­ter­kopf.

Die kur­siv ge­setz­ten Pas­sa­gen sind Zi­ta­te aus dem be­spro­che­nen Buch. Hier­bei zwi­schen der im Buch kur­siv ge­setz­ten wört­li­chen Re­de der Prot­ago­ni­sten und den Er­zäh­lun­gen der Haupt­fi­gur nicht un­ter­schie­den.