Essay - Seite 2 - Begleitschreiben

Welten und Zeiten XVI

26. Februar 20253. Februar 2025 von Leopold Federmair

Transversale Reisen durch die Welt der Romane

Arson von Laura Freudenthaler, eine Art Umweltsorgeprosa in Weltuntergangsstimmung. Da und dort, immer wieder, brechen Brände aus. Wie in der Wirklichkeit in Kalifornien, zum Beispiel. Was bringen solche Waldbrände für die Literatur, oder umgekehrt: Wie soll der Autor ihrer habhaft, ihnen gerecht werden, wenn er sie schon nicht löschen kann? Was vermag das alte, kulturell geprägte Naturgefühl gegenüber den Feuern? Über allen Wipfeln ist Ruh; über kalifornischen Wipfeln schlagen die Flammen zusammen.

Freudenthaler pflegt unter anderem, wie viele Autoren heute, einen Essayismus im Musilschen Sinne, man erlaubt sich gern Abschweifungen – Definition von »Essai«: das schweifende Genre –, hier zum Beispiel nach Sumatra, über die dortigen Waldbrände. Auch Thomas Mann hat das getan, seinerzeit, nur weniger aufdringlich als Musil, nicht so theorielastig, nicht zwanghaft-überhöht, sondern in aller Ruhe von der guten Schreibstube aus, siehe zum Beispiel die umfassende Welterklärung, die er im Felix Krull einem gewissen Professor Kuckuck unterschiebt: Dort geht es nicht bloß um ein paar Aspekte, nicht nur um die Möglichkeit des Weltuntergangs bzw. des Endes der Erdgeschichte, diese ist dem Professor sowieso gewiß; nicht nur das einzelne Menschenleben oder die ganze Menschheit, sondern der Planet Erde ist weiter nichts als eine unerhebliche Episode im All. Unser kleiheiner Planet… Der berühmte Pascalsche Schauder. Trotzdem sind die vorzeitlichen Farnwälder, von denen letzte Reste im Botanischen Garten von Lissabon zu besichtigen sind, wissenschaftlicher Studien und allgemeinmenschlicher Wertschätzung wert. Die Figuren und ihre Beziehungen zueinander sind nur Hilfskonstrukte, um interessante Gedanken auszuführen.

Bleiben wir bei der gegenwärtigen Gegenwartsliteratur. Arson nennt sich auch gar nicht »Roman«, nennt sich überhaupt nicht. Das Buch bietet eine Versammlung von Episoden, Stimmungsbildern, Fragmenten, die hin und wieder Sequenzen bilden, Sprachperlen an Motivschnüren – das Thomas Mann-Jahr wirft seine Schatten voraus – wie Schlaflosigkeit oder die Wunde an der Lippe, sie werden vorsätzlich nicht verknüpft, sondern locker aufgefädelt, so daß keine Stränge entstehen, keine Gewebe, sondern. Handlungsmomente. Aufpoppen. Da ist wieder mal eine Lippe aufgeplatzt. Ein Waldstück aufgeflackert. Edelpop!

Welten und Zeiten XV

3. Februar 20257. Januar 2025 von Leopold Federmair

Transversale Reisen durch die Welt der Romane

← Welten und Zeiten XIV

Sowohl als Leser wie auch als Schreiber glaube ich bei bestimmten Texten etwas wie Dringlichkeit zu spüren. Seltsamerweise oft bei älteren Texten, und beim Schreiben sozusagen: immer seltener. In der gegenwärtigen Literatur finde ich solche Dringlichkeit kaum. Auch und gerade dann, wenn sich Autoren um möglichst aktuelle Themen bemühen, entsteht der Eindruck von Dringlichkeit nicht, statt dessen ein anderer, nämlich daß sie ein selbst auferlegtes Programm erfüllen, eine Pflicht erledigen. Viele wollen die Bedrohung der Umwelt in den Texten »unterbringen«. In den Erzählungen wird es immer heißer, dort und da brechen Brände aus, aber die Sätze brennen nicht unter den Nägeln.

Warum? Literatur – soll ich sagen: echte Literatur? – ist inaktuell, manchmal sogar antiaktuell. Jene Dringlichkeit, die ich meine, ist zum Beispiel bei Annie Ernaux zu spüren, die sich, jedenfalls in ihren literarischen Texten (was sie über Palästina denkt, hat damit wenig zu tun), nicht um aktuelle Themen kümmert. Ernsthaftigkeit ist ein verwandter Begriff, eine ähnliche Haltung. Ernsthaft kann heißen: durch den Schleier der Sprache zur Wirklichkeit durchdringen wollen. Dringlichkeit und Durchdringen. Weil Sprache, weil unsere Erzählungen, unsere Mythen, die allgemeinen wie die privaten, das Geschehene eher verdecken als enthüllen. Autoren wie Ernaux geht es um das Enthüllen: die Sprache so weit wie möglich zurückschrauben, interpretationslos schreiben, was war. Wahrscheinlich kann es da immer nur Annäherung zeigen. Bei Ernaux besteht das Erzählen im Mitschreiben dieser Annäherung.

Ernsthaftigkeit ist aber nicht alles, sie hat einen ehrenwerten Opponenten: die Verspieltheit. »Verspieltheit« klingt abwertend, ist aber nicht so gemeint. Spielerische Erzählliteratur, und nicht nur sprachspielerische, sondern mit Erzählelementen und Bildern spielende, trägt ihre raison d’être in sich, sie ist Selbstzweck, man muß sie nicht rechtfertigen. Kunst ist ihrer Genese nach eine Form des Spiels, ohne das menschliche Entwicklung nicht möglich ist. Wer Künstler wird oder bleibt, ist bloß mehr Kind geblieben als andere Erwachsene. Dieses spielerische Moment enthalten auch zahllose ernsthafte Erzählungen, etwa die von Peter Stephan Jungk, wobei ich an den autobiographisch-surrealen Roman Die Reise über den Hudson ebenso denke wie an das literarisch-ethnographische Kunstwerk Marktgeflüster. In der österreichischen Literatur gibt es eine besonders stark ausgeprägte Neigung zum spielerischen und verspielten Schreiben: Nestroy, Herzmanovsky-Orlando, die Wiener Gruppe, Ernst Jandl, Franzobel, Helena Adler – um hier nur anzudeuten, was und wen ich im Blick habe. Auch Friederike Mayröcker. Surrealismus bringt die Ordnungen und Ebenen durcheinander und baut neue Ordnungen auf, die wir nicht immer sofort nachvollziehen können oder wollen. Dann lassen wir uns vom Chaos streicheln. Das nenne ich »Spiel«. »Chaosmos«, der von Deleuze geprägte, jedoch von James Joyce geklaute Begriff gefällt mir immer noch, obwohl der Philosoph mittlerweile recht inaktuell geworden ist. Zeit, ihn wieder zu lesen. Chaosmos: die Welt im Zustand ihrer Entstehung.

Welten und Zeiten XIV

7. Januar 202528. November 2024 von Leopold Federmair

Transversale Reisen durch die Welt der Romane

← Welten und Zeiten XIII

Zwei Bücher über die Trauer. Nicht irgendeine Trauer, sondern die Trauer nach dem Tod eines geliebten Menschen. Das eine ist ein Roman, das andere läßt sich genremäßig kaum zuordnen, läuft aber chronologisch, dabei mehrschichtig, wie ein Tagebuch ab. Beide Bücher wurden ungefähr zur gleichen Zeit geschrieben und veröffentlicht; der Roman stammt von Sabine Gruber, das Trauertagebuch, fast eine Art Anti-Roman, von Olga Martynova. Hier ein kleiner Entwicklungsroman, der erzählt, wie jemand durch die Phasen der Trauer geht und die Trauer letztlich überwindet. Dort die Geschichte einer Verweigerung, insofern die Betroffene in ihrer Trauer als in einem Zustand zwischen Tod und Leben verharrt und diesen im Grunde gar nicht verlassen will.

Die beiden Bücher sind also trotz des gemeinsamen Themas gar nicht vergleichbar. Vielleicht kann man sowieso keine Bücher vergleichen, aber nebeneinanderstellen kann man sie wohl: miteinander bekanntmachen. Nicht Erkenntnis, nicht Bekenntnis, sondern Bekanntnis.

Olga M. hat mich einmal nach dem shishosetsu gefragt, japanisch für »Ich-Roman»¹. Ob ich so etwas schreiben würde? Ich habe immer noch keine Lust, darauf zu antworten, aber die Frage geht mir nicht aus dem Kopf. Ich versuche, mich schreibend von meinem Ich zu lösen, doch es gelingt niemals. Es kann nicht gelingen, das weiß ich, und versuche es trotzdem, immer wieder: Sisyphus auf dem Plateau. Anders gesagt: ein über sich selbst reflektierender Sisyphus. Da ist kein Berg, kein immer schneller werdender Stein oder Schneeball, nur eine endlose Ebene, weitester Horizont, mit strammen Gräsern und Sinnestäuschungen, abenteuerlich wie die Pampa. Abenteuer der Phantasie, des Ritts über den Bodensee.

Ich wollte nicht von mir erzählen, wenigstens jetzt nicht. Sträuben wir uns gegen den Ich-Roman. Das Erlebte, das einem nahegeht, und tiefgeht, kann man durch Fiktionalisierung nur lächerlich machen, aber nicht verstehen, schon gar nicht überwinden. Man muß ihm in die Augen sehen, wie es ist. Deshalb hat der Roman ausgedient, einschließlich der sogenannten Autofiktion. Der Roman bleibt nicht auf der Höhe der realen Erfahrungen und Gefühle, er kann diese nur abschwächen, und wenn es um den Tod geht, würde ich sogar das Wort wagen: entweihen.

Musterbeispiel ist für mich Eine persönliche Erfahrung von Kenzaburō Ōe, der in diesem Roman von den Tagen um die Geburt seines, wie sich herausstellt, schwer behinderten Sohnes erzählt. ↩

Welten und Zeiten XIII

28. November 202419. November 2024 von Leopold Federmair

Transversale Reisen durch die Welt der Romane

← Welten und Zeiten XII

»Road movie« ist ein geläufiger Begriff der Cinephilie, jeder Kinogeher könnte sofort ein paar Beispiele dafür aufzählen. Aber »Reiseroman« sagt man gewöhnlich nicht, obwohl es sehr viele Reiseromane gibt. Road novels. Viele Romanhelden bewegen sich gern, sind nicht seßhaft, verspüren Wanderlust wie weiland Eichendorffs Taugenichts.

Schon die Wilhelm Meister-Romane sind road novels; die Theatertruppe, der sich Wilhelm anschließt, ist eine Wandertruppe. Reisen birgt Gefahren und die Chance auf Abenteuer. Gehen wir noch weiter zurück: Don Quijote, der, wie oft gesagt wird, erste europäische Roman, ist ein Reiseroman, das Genre definiert sich zunächst als eines der Beweglichkeit, erst später, im 19. Jahrhundert, mehren sich die häuslichen Romane, von welchen Buddenbrooks einen Kulminationspunkt darstellt. Das Haus Buddenbrook und seine Repräsentanten., die Erben von Vermögen und Verantwortung. Dagegen sind Don Quijote und seine Nachfahren bis hin zu den Romantikern Nomaden.

Ein Gutteil der Romane Peter Handkes sind Reiseromane. Der kurze Brief zum langen Abschied sowieso, ein Amerikaroman, wie Langsame Heimkehr, wo der Weg in die umgekehrte Richtung führt. Später die Heimat Niemandsbucht, wo der Erzähler sieben Reiseberichte von Freunden empfängt: multiple road novel. Aber auch späte Werke wie Die Obstdiebin.

Oder Roberto Bolaños Wilde Detektive, wo die mexikanische Reise im amerikanischen Straßenkreuzer als Quest der jungen Dichter und Lebenskünstler angelegt ist.

(Nebenbei bemerkt: Adventure-Videogames folgen fast immer dem mittelalterlichen Schema der Quest. Erzähltechnisch also nichts Neues. Nur medientechnisch. Eine Quest, was oder wen immer du auch suchst, macht jede Geschichte spannend. Amen!)

Wiederlektüren stehen einem alten Mann besser an als Neulektüren. Warum? Weil vom Neuen bei ihm nicht viel hängen bleibt; weil es ihn nicht tief berührt und jedenfalls seine Persönlichkeit nicht mehr prägen kann. Von neuen Büchern, die ich jetzt lese, merke ich mir bei weitem nicht so viel wie von Büchern, die ich als 15‑, 20- oder 30jähriger las. Die jetzigen Lektüren senken sich nicht in die Tiefe meines Wesens. Klingt pathetisch, ist aber einfach so. Derzeit lese ich Wilhelm Meisters Lehrjahre wieder, und parallel dazu Torquato Tasso (kein Roman, sondern ein sehr klassisches Drama). Da denke ich ein ums andere Mal: Aha, genau, so ist er, dieser Wilhelm, dieser Tasso! Ich kenne sie, meine Pappenheimer. Dann wieder Erinnerungsblitze: Ach, das hatte ich ganz vergessen! Ich sehe manche Figuren, Situationen, gedanklichen Implikationen neu, auch das kommt vor. Einiges hatte ich vielleicht vor vierzig Jahren nicht begriffen. Aber insgesamt hatte ich viel, viel mehr begriffen, als ich jetzt bei einer Erstlektüre begreife. Mein Gehirn ist nicht mehr das, was es war. In mancher Hinsicht ist es jetzt vielleicht sogar besser: konnektiver, manchmal auch schneller, weil geschult. In anderer Hinsicht ist es schwächer, träger: begeisterungsträge.

Welten und Zeiten XII

17. November 202423. Oktober 2024 von Leopold Federmair

Transversale Reisen durch die Welt der Romane

← Welten und Zeiten XI

Tschechows Gewehr. Wenn zu Beginn einer Erzählung ein Gewehr an der Wand hängt, muß es irgendwann losgehen, sei es auch erst auf der letzten Seite. Dieser Satz wird oft als Regel propagiert. Ökonomisches Erzählen, jahrzehntelang das literaturkritische Ideal und Heilmittel des deutschen Feuilletons. Bloß nichts Überflüssiges in die Geschichten!

Was, wenn das Gewehr nicht losgeht? In einem Film kann es mehr oder weniger zufällig an der Wand hängen, ein vergessenes Relikt, irgendwer hat es irgendwann dort aufgehängt. Doch der Schriftsteller muß es willentlich und eigenhändig beschreiben oder wenigstens evozieren, also gleichsam selbst aufhängen, sonst ist es nicht da. Der Schriftsteller wählt immer aus, selbst wenn er Realien in großer Fülle liebt, die Fülle der Nichtigkeiten. Er entscheidet – sicher oft unbewußt, aber in einem fort –, was zur Existenz kommt und was nicht. Dasselbe gilt für Maler, nicht aber für Photographen. Göttliche Dichter!

2002 sagte ein amerikanischer Filmkritiker im Gespräch mit Hayao Myazaki, dem Zeichner und Regisseur zahlreicher Zeichentrickfilme, er liebe die »gratuitous motion«, die unmotivierten Bewegungen – schwer zu übersetzen – in dessen Filmen. Grund- und zwecklose kleine Szenen, ohne Begründung oder notwendige Funktion im Erzählverlauf. Dinge, die sind, weil sie sind, und sich einfach nur ihrer Existenz erfreuen (oder zu ihr verdammt sind). Und den Betrachter erfreuen (oder beunruhigen), weil sie existieren. Hin und wieder sitzt eine Figur bloß da oder seufzt oder schaut auf einen dahinfließenden Fluß, oder tut zusätzlich irgendwas, das die Handlung nicht weiterbringt, »einfach nur, um ein Gefühl für die vergehende Zeit und für den Ort, an dem sie gerade sind, zu vermitteln.« Adalbert Stifter hat das auch gemacht, fast ein bißchen exzessiv in seinem letzten großen Werk, dem Witiko. Erzählen – und Lesen, vielleicht sogar noch mehr als Erzählen – heißt auch, sich in Geduld zu üben. Eine wichtige Übung, auf die wir nicht verzichten sollten. Ja, ja, liebe TikToker!

Welten und Zeiten XI

30. Oktober 202430. September 2024 von Leopold Federmair

Transversale Reisen durch die Welt der Romane

← Welten und Zeiten X

Herzklappen von Johnson & Johnson von Valerie Fritsch: ein Buch, das ich gern mögen und als »neuartig« hervorheben würde. Ganz ohne Dialoge, auch ohne innere Monologe, ganz geschriebene Sprache, gefeilt und ausgefeilt, deshalb immer (nur?) schön. Andererseits ist die Geschichte fragwürdig, sie wird vernachlässigt, unernst erzählt. Der Großvater im Krieg als Mörder, wirklich? Alle diese latent oder auch manifest vorwurfsvollen Kriegsgeschichten, aufgespürt und ausgegraben von Enkeln und Urenkeln, die von der Geschichte, die sich ihnen verweigert, betroffen sein wollen. Jeder Soldat ein Mörder? Ja, sicher, aber das müßte man dann konsequent so schreiben und nicht den einen Großvater anklagen. Soldaten sind Mörder, von den Vorgesetzten und letztlich vom Staat zum Mord verpflichtet. Weigern sie sich zu töten, werden sie selbst getötet.

Und die Mutter der Erzählerin ist auch was Besonderes, nämlich Schlafwandlerin. Der Vater kommt fast gar nicht vor, vielleicht zu normal? Die Kapitel setzen die Figuren kaum miteinander in Beziehung, vielmehr widmet sich jedes jeweils einer Figur, der Reihe nach, wie Wäsche auf der Leine. Und dann bleiben sie mehr oder weniger aus dem Buch fort. Einfacher gesagt: Die Geschichte ist nicht durchgehalten. Auch der Liebhaber der Erzählerin und spätere Ehemann bleicht aus. Und der schmerzunempfindliche Emil. Gibt es das überhaupt, Menschen, die gar keinen Schmerz empfinden? Anscheinend ja, sehr selten. Analgesie heißt das. Laut Wikipedia sind bisher dreißig davon betroffene Personen bekannt. Dreißig weltweit, oder wo? Steht nicht in dem Artikel. Nach der Lektüre des Buchs kann ich mir diesen Zustand nicht vorstellen. Keine Bodenhaftung, die Erzählerin stellt sie nicht her.

Vögel schauen zum Fenster herein, und die Menschen schauen hinaus. Die Vögel wohnen draußen, deshalb schauen sie manchmal herein; die wohnen herinnen, deshalb schauen sie hinaus. Nein, die Vögel fliegen sofort weg, wenn sie sehen, daß sich etwas bewegt. Aber das Bild von den hereinschauenden Vögeln ist hübsch. Die Gefährdung Emils, des Schmerzunempfindlichen, wird eine Zeitlang ausgiebig beschrieben, dann kommt es zu einer Autoreise nach Kasachstan, die mehrere Wochen dauert, das alles kursorisch erzählt, zusammenfassend, porträthaft umgreifend. Aber, Frage des Lesers mit seiner Wirklichkeitssorge: Ist das nicht völlig verantwortungslos, auf einer Reise in ein fernes Land, nahe an Kriegsgebieten, wo keine ärztliche Versorgung zu erwarten ist – ist es nicht gefährlich, ja, verantwortungslos, ein solcherart gefährdetes Kind mitzunehmen? Einen Analgesiker! Die Frage platzt aus dem Realitätsbewußtsein in die Fiktion herein. Die Schreiberin stellt sie nicht (mehr). Und die Teile der Geschichte greifen nicht (mehr) ineinander.

Dieses Buch bietet eine Variante des Um-jeden-Preis-originell-sein-Müssens. Diese besonders außergewöhnlichen Figuren, mit besonders geschärften oder auch, andersrum, fehlenden Sinnen. Varianten der Bemühtheit. Und dann verebbt der Schwung, reicht nicht aus bis zum Schluß. Keine Dramatik. Angenehmes Dahinschnurren der Erzählungen, man liest sie gern. Wenn man sich nicht gerade über ein Detail ärgert, ein, zwei Mal pro Seite. Dahinschnurren – Ärgern – Dahinschnurren – Ärgern…

Siegfried Unseld zum 100.

24. September 2024 von Lothar Struck

Unternehmen Unseld ist das aktuelle Heft der Zeitschrift für Ideengeschichte überschrieben. Es gilt den 100. Geburtstag von Siegfried Unseld zu feiern. Da die Konvolute privater Korrespondenzen inzwischen zwar archiviert, aber gesperrt sind, bleibt der Leser glücklicherweise mit moralisierend verpackten Schlüssellochgeschichten verschont und man konzentriert sich im Schwelgen und Räsonieren auf das Lebenswerk, dem Verlagsimperium rund ...

Welten und Zeiten X

23. September 20244. September 2024 von Leopold Federmair

Transversale Reisen durch die Welt der Romane

← Welten und Zeiten IX

Die Entstehung eines Schriftstellers. Er oder sie entdeckt für sich die Literatur, mit Hilfe von Eltern oder Großeltern oder der Bibliothek des Vaters oder der Schulbibliothek, meist frühzeitig, liest Bücher, sondert sich ab, versucht selbst zu schreiben, man braucht dazu nur einen Bleistift, Papier, eine Schreibmaschine. Talentiert oder stümperhaft, in jedem Fall ehrgeizig, wird sie oder er langsam besser (außer Rimbaud, der war von Anfang an – aber nur für drei Jahre – der, der er war), eine Zeitschrift oder Zeitung oder heute er selbst, im Internet, veröffentlicht seinen ersten Text.

Ganz anders Thomas Bernhard. In seiner Jugend schwer erkrankt, mit dem Überlebenskampf ausgelastet, dann Musik, Gesang, Journalismus. Eigenes Schreiben relativ spät, und zwar Gedichte. Die wurden veröffentlicht, im Otto Müller Verlag. Wir schreiben 1957, 1958, im damaligen Kontext klingen seine Gedichte etwas altertümlich, sie riechen nach Georg Trakl (dessen Werk ebenfalls im Otto Müller Verlag erschien). In hora mortis, ein barocker Titel, lateinisch wie damals noch die katholische Liturgie, wie sie in Österreich in zahllosen Barockkirchlein durchgeführt wurde. Und dann plötzlich Frost, 1963, etwas ganz anderes, ein Roman, der alle stilistischen, thematischen und motivischen Eigenschaften aufweist, die bis zuletzt das Werk Bernhards kennzeichneten. Das Interessante, für mich jedenfalls: Bernhard hat das lyrische Frühwerk hinter sich gelassen. Es ist, als hätte Frost eine andere Person geschrieben als der Verfasser von In hora mortis. Zwischen beiden Phasen gibt es keinen Zusammenhang.

Wie so oft regt sich auch hier ein: And yet… Und doch. Denn erstens bleibt der Tod, die Vergänglichkeit, Hinfälligkeit, Nichtigkeit des menschlichen Lebens und Treibens Bernhards thematische Quelle – ich könnte auch sagen: Erfahrungsquelle –, die überreich sprudelte. Auch seine spätere Komik, auf dem Theater wie beim Erzählen, bezieht daraus ihre Kraft. Und zweitens hat Bernhard auf radikalste Weise dichterische Techniken auf seine Prosa übertragen: Antithetik, obsessive Wiederholung, verbunden mit Steigerung (die Rhetorik nennt das »amplificatio«). Im wesentlichen also genau jene sprachstilistischen Verfahren, die Roman Jakobson dem zuordnete, was er als »poetische Funktion« des Sprechens definierte.

Für mich sind bis heute jene Romane und Erzählungen am anziehendsten – oder literarisch am stärksten, falls es denn noch erlaubt ist, ästhetische Wertungen übers Geschmäcklerische hinaus zu äußern –, die aus dem solcherart definierten Poetischen schöpfen, sich diesem immer wieder nähern und eine erzählend poetische Sprache kreieren. (»Kreieren« wie create, auf deutsch »schöpfen«; die alten Griechen, die uns immer noch nachhängen, sprachen von »Poiesis«.) Natürlich gibt es auch die Kunst des Erzählens als solche, es gibt hervorragende, schöpferische mündliche Erzähler, die nie auf die Idee kämen, etwas vom Erzählten niederzuschreiben. Aber auch in diesen spontanen Erzählungen, die sich um Sprachliches gar nicht bewußt kümmern, wirkt und werkt die poetische Funktion. Es ist nicht nur Sprache, nicht nur Rhetorik, die dabei zur Anwendung kommen, es ist auch ein Hantieren und Komponieren mit erzählerischen Einheiten, Blöcken, kleineren narrativen Elementen. Das alles wurde längst bemerkt und erforscht, im akademischen Raum mit oft wahnwitziger, abgehobener Begrifflichkeit (Gérard Genette!), die mit dem tatsächlichen Erzählen nicht mehr viel zu tun hat und den Erzählern selbst, sollten sie je davon Kenntnis erhalten, nichts nützt.

Gregor Keuschnig zu Karl Ove Knausgård: Die Schule der NachtSterben ist einer der sogenannten Romane aus der "Min Kamp"-Reihe. Um den...
die_kalte_Sophie zu Karl Ove Knausgård: Die Schule der NachtIch habe genau einen Roman von Knausgard gelesen, ich glaube, es war...
Leopold Federmair zu Tilmann Lahme: Thomas Mann – Ein LebenDanke für die zusätzlichen Informationen. Die Golo-Bio schreibe ich mir auf die...
Lothar Struck zu Tilmann Lahme: Thomas Mann – Ein LebenNatürlich spielt die Homosexualität der beiden Brüder Klaus und Golo in dem...
Leopold Federmair zu Tilmann Lahme: Thomas Mann – Ein LebenDie Interpretation Lahmes finde ich durchaus treffend. Nietzsche bzw. was man damals...
Lothar Struck zu Tilmann Lahme: Thomas Mann – Ein LebenLahmes "Interpretation" des Faustus-Romans sieht leicht anders aus: "Auf der Oberfläche bietet...
Leopold Federmair zu Tilmann Lahme: Thomas Mann – Ein LebenAuch bei ausführlichem Zitat habe ich den Eindruck, daß das eine Anspielung...
Lothar Struck zu Tilmann Lahme: Thomas Mann – Ein LebenLahme erwähnt die drei Biographen explizit. Kurzke ist derjenige, der Thomas Mann...