Handke - Seite 3 - Begleitschreiben

Helmut Böttiger: Die Jahre der wahren Empfindung

5. Dezember 202125. Oktober 2021 von Lothar Struck

Es gibt inzwischen unzählbare analytisch-historische Betrachtungen zu der Epoche, die allgemein verkürzend mit »1968« bezeichnet wird (und die eigentlich 1966 begann). In den letzten Jahren sind nun vermehrt Publikationen erschienen, die einzelne Jahre aus dem 1970er-Jahrzehnt untersuchen und historische Zäsuren entdeckten, die maßgeblich den Vorgang der Geschichte bestimmten. So analysierte Karsten Krampitz das Jahr 1976 als Anfang vom Ende der DDR (und somit indirekt auch des »real existierenden Sozialismus«) . Der Historiker Frank Bösch listete in Zeitenwende 1979: Als die Welt von heute begann wichtige weltpolitische Ereignisse des Jahres 1979 als richtungsweisend auf. Und der Kulturwissenschaftler Philipp Sarassin untersuchte unlängst mit 1977- Eine kurze Geschichte der Gegenwart, die »tiefen gesellschaftlichen, politischen, kulturellen, wissenschaftlichen und technologischen Verschiebungen und Brüche in Westeuropa und den USA«, die sich, so die These »im Jahr 1977 bündeln lassen« (das Ergebnis überzeugt eher weniger).

Der Literaturkritiker Helmut Böttiger nimmt sich nun auf fast 500 Seiten (mit 37 Abbildungen) des ganzen Jahrzehnts an. In Die Jahre der wahren Empfindung (angelehnt an den Titel einer Erzählung von Peter Handke) resümiert er die 1970er-Jahre als eine »wilde Blütezeit der deutschen Literatur« (so der Untertitel). Im Unterschied zu den oben genannten Büchern sucht Böttiger nicht zwanghaft nach historischen Wendepunkten, sondern versucht zu beschreiben, wie die 68er-»Revolution« und ihre Auswirkungen in die Literatur politisch und vor allem ästhetisch überführt wurde.

Arbeit am Lebensroman

10. Oktober 20214. Oktober 2021 von Lothar Struck

Einige Bemerkungen über Paul Nizon

Nein, er sei kein Erzähler. So Paul Nizon, unter anderem im August dieses Jahres, im Gespräch mit Peter Stephan Jungk. Als Verfasser von »Aktionsprosa« möchte sich der mittlerweile 92jährige Nizon sehen. Man nennt ihn Sprachkünstler oder Sprachmagier. Und das ist er ja auch. Aber eben nicht nur.

So assoziativ-spielerisch, bisweilen hermetisch die Romane anmuten – in seinen Journalen ist das anders. Seit 1993 erscheinen sie, zunächst mit Aufzeichnungen aus den Jahren 1980–89. 2002 folgte der Journalband der Jahre 1961–72. Zwei Jahre später dann die Aufzeichnungen von 1973–79. 2008 werden die Jahre 1990–99 behandelt, bevor 2012 der Band Urkundenfälschung mit den Notaten von 2000–2010 erscheint. Die Eintragungen sind nie aphoristisch, sondern konzipiert wie kleine Feuilletons oder Erzählungen. Auslöser sind Anlässe wie Lesungen, Reisen oder Besuche. Aber auch Nachbetrachtungen von Lektüren, Ausstellungen (Nizon, der ehemalige Kunstkritiker, bleibt hier hellwach), Spielfilmen (Kino-Besuche werden seltener; er schätzt Ferrara und Fellini) und in jüngster Zeit vor allem (Fernseh-)Dokumentationen. Den Kern bilden jedoch Reflexionen und Assoziationen aus seinem (Schriftsteller-)Leben, insbesondere der Kindheit und der (längeren) Initiation zum Schriftsteller und aktuelle Schreibvorhaben.

Nizon hatte früher seine Texte zunächst auf Band gesprochen. Inzwischen tippt er sie sofort in eine Schreibmaschine, was bisweilen zu Problemen führt, da seine Apparate oft defekt sind. Er sucht ständig nach neuen alten Maschinen, ist dann irgendwann glücklich, eine Olivetti Lettera 32 zu bekommen. Er braucht den »Krach« der Schreibmaschinenanschläge; mit dem vergleichsweise leisen Computer kommt er nicht zurecht. Ihm ist bewusst, dass der Gebrauch der Schreibmaschine von einigen Auguren als Symptom seiner Prosa gesehen wird. Aber Nizon hat sich nie um die Urteile anderer geschert.

Paul Nizon: Der Nagel im Kopf — Paul Nizon:
Der Nagel im Kopf

Soeben ist nun sein Journalband von Aufzeichnungen zwischen 2011 und 2020 mit dem vieldeutigen Titel Der Nagel im Kopf erschienen. Vieldeutig deshalb, weil es einen Dokumentarfilm über Paul Nizon von Christoph Kühn aus dem Jahr 2020 gleichen Namens gibt. Und weil es der Titel eines jahrelangen Romanprojekts von Nizon ist, dass nicht realisiert wurde. Bereits in Urkundenfälschung, dem Band der 2000er-Jahre, kann man die Anfänge dieser Idee nachlesen, welche rasch in Stocken kommt. Parallel zur Nagel-Idee gibt es das zähere, wie Wend Kässens im Nachwort erläutert, seit Jahrzehnten immer neu aufflammende, Maria-Projekt. Nizon erschafft suchend stetig neue Betrachtungen und Textfragmente, die sich im neuen Band fortsetzen. Immerhin ist es 2004 zusammen mit Colette Fellous zu einem Gemeinschaftsroman mit dem Titel Maria Maria gekommen, der bisher (warum eigentlich?) nur auf französisch erschienen ist. Im vorherigen Journalband wird die Genese dieses Romans verblüffend wenig ausgeführt. Insgesamt scheint Nizon mit diesem Buch nicht zufrieden zu sein.

Handkes Rache

3. August 20213. August 2021 von Leopold Federmair

Peter Handke: Das zweite Schwert — Peter Handke:
Das zweite Schwert

» ‘Das also ist das Gesicht eines Rächers!’ sagte ich zu mir, als ich mich an dem bewußten Morgen, bevor ich mich auf den Weg machte, im Spiegel ansah.«

Mit diesem Satz beginnt Peter Handkes Erzählung Das zweite Schwert, und als Leser könnte man nun annehmen, die im Untertitel versprochene »Maigeschichte« werde alsbald losgehen. Der entschlossene Gestus des Anfangens erinnert an bekannte Erzählwerk der Literaturgeschichte, wo der Autor gleich zu Beginn einige wichtige Mitteilungen über die Hauptfigur und die Situation macht, in der er sich befindet. »Jemand mußte Josef K. verleumdet haben, denn ohne daß er etwas Böses getan hätte, wurde er eines Morgens verhaftet.« Tatsächlich geht diese Geschichte sogleich los, die beiden Schergen brechen in K.s Leben ein, doch bekanntlich verwickelt sich die Geschichte immer mehr, sie findet kein Ende, und wenn es eines gibt – Kafka hat es skizziert –, so weiß man nicht, wie die Erzählung dorthin gelangen kann. Der Roman ist Fragment geblieben.

Handke hat die Werke, die wir von ihm kennen, allesamt abgeschlossen, doch im Verlauf seines Schriftstellerlebens hat er die Direktheit mit der er in frühen Erzählungen in medias res ging, verloren oder bewußt abgelegt. Der Wechsel erfolgte in etwa zu der Zeit, in der Handke sich von Kafka als Vorbild lossagte. Die Angst des Tormanns beim Elfmeter zum Beispiel beginnt so: »Dem Monteur Josef Bloch der früher ein bekannter Tormann gewesen war, wurde, als er sich am Vormittag zur Arbeit meldete, mitgeteilt, daß er entlassen sei.« Kompakte Syntax und viel (für notwendig gehaltene) Mitteilung, wie in den Geschichten Kleists. Unvermittelt erfahren wir Namen, Beruf, sportliche Aktivität und die Situation, in die sich der Held geworfen sieht. In einem späteren Werk, in dem Handke die Geschichte des »geglückten Tags« zu erzählen versucht, fragt sich der Erzähler selbst, weshalb er den eigentlichen Beginn immer wieder verschiebt.

Boxing Week auf Sizilien

30. Dezember 202028. Dezember 2020 von Peter Stephan Jungk

TAGEBUCHAUFZEICHNUNGEN PETER STEPHAN JUNGK, ENDE DEZEMBER 1998

Samstag, 26. 12.1998 Unsere Abreise nach Palermo überaus anstrengend, weil wir via Rom fliegen, dort das Umsteigen. Der Verlust des Koffers, den Lillian¹ dann in einem Abstellraum des Flughafens Palermo wiederfindet. Ankunft um ca. 21h im Hotel Villa Igiea – eigenartiges Hotel! Peter, Sophie, Léocadie² erwarten uns im Restaurant.

Verbringen schwierige, aber intensive Tage in Palermo, vom 26.12. bis zum 1.1.1999.

Unser Zimmer sehr schön, mit Aussicht auf den Hafen und das Meer. Die Heizung funktionierte nicht gut, aber man gab uns einen Elektro-Ofen. Der wunderschöne Hotel-Park der Villa Igiea!

Léocadie krank, Sophie krank, als wir ankamen. Sophie die ersten zwei Tage kaum gesehen, sie liegt im Bett. Ich gebe Peter mein Buch³ zu lesen, zu diesem Zeitpunkt war der Schluss allerdings noch ein ganz anderer, als der, den ich heute vor 4 Tagen⁴ nach München sandte.

Professor Cometa, der Germanist, der Peter besuchen kommt, unterrichtet deutschsprachige Literatur in Palermo, ein runder, jovialer Mensch, der uns viel über die Stadt erzählt. Er hatte auch mit der Aufführung des Theaterstücks von Peter zu tun, vor kurzer Zeit, »Das Spiel vom Fragen«, das er für das Theater in Palermo übersetzt hat.

Ein erster Spaziergang, allein mit Lillian und Adah⁵, am 27.12., in der Nähe des Hotels. Die verkommenen Gassen, die schmutzigen Hinterhöfe, die traurigen Gebäude. Die erfolglose Suche nach dem Hafen. Hundescheiße, auf Schritt und Tritt.

Die Piazza Aquasanta, nahe dem Hotel, als einer der besten, schönsten Punkte der ganzen Stadt. Das Lokal dort, am Platz – wie reizend man zu uns war. Der Besitzer, ehemals Kellner und Koch in großen europäischen Hotels, u.a. in St. Moritz, der uns zeigt, was er kann. (Als Koch.) Wir reservieren dort für den 31. 12. – vor lauter Sympathie.

Ich sehe Peter gleichsam beim Lesen meines Manuskripts zu, 3 Tage lang – 27., 28., 29. – bemerke, wie sehr es ihn zu interessieren scheint, einmal sagt er sogar: »kafkaesk…« Sitzen eines Abends beisammen, führen eines der intensivsten Gespräche jemals, aber es ist wie im Traum: Habe beinahe ALLES vergessen. Weiß nur, dass es nach 23h war, Lillian und Adah schliefen, Sophie ihrer Krankheit wegen sowieso, auch Léocadie natürlich, und Peter und ich saßen an einem Tischchen in einer Art kleinen Bibliothek, vis à vis von seiner Suite, ein Raum über dem großen Festsaal mit den fin-de-siècle-Wandmalereien. Er hatte ca. die Hälfte des Manuskripts gelesen…schien recht angetan zu sein, wollte aber, naturgemäß, noch nichts Endgültiges sagen. Und wir gerieten vom 100. ins 1000., ad Serbien sogar. Dass er glaube, vieles sei passiert, im Krieg in Jugoslawien, weil vor lauter Zorn und Wut etwas, was nur zur Hälfte im Argen lag, dann zerschmettert wurde, mit aller Gewalt. Sehe seine Handbewegung des Schlagens vor mir, von oben nach unten, als Zeichen des Zerschlagens, vor lauter Wut. / Wir sprechen davon, dass viele Bereiche des Zwischenmenschlichen im Grunde nie beschrieben worden seien. Ich lese zur Zeit gerade den »Zauberberg« neu, aber Peter lehnt Thomas Mann ab, da die Sprache ihm einfach unerträglich sei. Die Sprache Kafkas, Robert Walsers, die könne er ertragen, sie sei REIN, WAHR, ECHT, auch er schreibe so, und er vergleicht sich durchaus mit Kafka und Robert Walser. »Auch bei mir«, sagt er, »hat die Sprache diese Klarheit – das kommt aus dem Traum. Traumsprache…« / Mehr als 1 Stunde saßen wir da – und wie im Traum: mein Mir-Vornehmen, mir alles, alles exakt merken zu müssen, zu wollen…

Lillian Birnbaum, die Frau des Autors, Fotografin und Filmproduzentin ↩
Gemeint sind Peter Handke, seine Frau Sophie Semin und ihre damals 7-jährige Tochter ↩
Es handelte sich um die 1. Fassung meines Romans "Die Erbschaft", der im Herbst 1999 im Ullstein Verlag erschienen ist. Die Geschichte eines Dichters, Daniel Löw, der in Südamerika einer Erbschaft nachjagt, die ihm der Cousin seines Vaters hinterlassen hat, ist heute als Nachdruck erhältlich: https://www.fischerverlage.de/buch/peter-stephan-jungk-die-erbschaft-9783596317592
↩
Die vorliegenden Aufzeichnungen entstanden rückblickend, etwa vier Wochen später. ↩
Die 1994 geborene Tochter des Autors. ↩

Medienavantgarde bei der Arbeit

2. April 20202. April 2020 von Gregor Keuschnig

Gestern um 20.00 Uhr waren es 1076. Heute, 02.04.2020, 10.30 Uhr, sind es 2679 Follower, die dem »official account« von Peter Handke auf Twitter folgen. Nicht, dass es der erste Account »von« Handke ist. Es gibt mindestens ein halbes Dutzend alleine auf Twitter. Hier ist es scheinbar neu, weil jemand »official« drübergeschrieben hat. Dann muss ...

Fabjan Hafner: Erste und letzte Gedichte

15. April 20201. April 2020 von Lothar Struck

[...] Peter Handke findet in seinem Vorwort den Begriff des »Zungenredens« (eine Art lyrischer Écriture automatique, welches Heranwachsenden sozusagen geschieht). Er schreibt von Arthur Rimbaud – um dann schnell diese Parallele zu verwerfen und Hafners Gedichte als einzigartig zu beschreiben: »Diese Gedichte da sind ernst; der Mensch, der sich darin äußert, das Ich, welches da, ...

Sisyphos auf dem Plateau ‑6/8-

26. März 202019. März 2020 von Leopold Federmair

Einblicke in die Abenteuer eines befreiten Lesers

(← 5/8)

Peter Handke gehört zu den Autoren, von denen ich jede Neuerscheinung früher oder später lese; manchmal später, wenn die Erscheinung nicht mehr ganz neu ist, als Nicht-Kritiker kann ich mir das erlauben. Den Aktualitätsstreß, die Hysterie des Publizierens, den martialischen Konkurrenzkampf um Aufmerksamkeit, all das habe ich in meinem Sayonara-Essay beschrieben. Ich lese immer wieder mal die »Userkommentare« in den Foren von Tageszeitungen und stelle dann fest, wie sehr ein Teil des Publikums diese Hysterie verinnerlicht hat: Journalisten sind beim kleinen Mann unten durch, wenn sie ein, zwei Stunden später als andere Journalisten in anderen Medien an einem »Ereignis« dran sind. Als ginge es ihnen nicht um den Inhalt einer Nachricht, sondern darum, erster zu sein, der das Ding – meist fehlerhaft in der Online-Ausgabe – in die Tastatur klappert. Und darum geht es dem User auch, die Nachricht selbst er kaum, nur den Reiz der Großbuchstaben nimmt er auf. Das Internet, die digitale Verfügbarkeit, potenziert solches Verhalten, da jeder jederzeit ALLES »vergleichen« kann.

Genau das sind die neuralgischen Punkte, an denen unsereins Abstand und Langsamkeit einfordern müßte (Stifter- oder Handke-Lektüre kann Bereitwillige ein wenig dafür schulen). Ich konnte mich nach der spät gewordenen Lektüre der Obstdiebin nicht daran hindern, doch wieder mal eine Art Kritik zu schreiben, als Nichtkritiker sozusagen. Genau genommen ist es jedoch ein ironisch-dialektischer Essay geworden, den man in der Literaturzeitschrift manuskripte (Heft 224) nachlesen kann – eine Inhaltsangabe will ich hier nicht liefern. Als Titel hatte ich mir »Im Wechselbad der Gefühle« einfallen lassen, und habe damit zwei Bedeutungsebenen eingezogen: die erste betrifft den Text und seine Machart, die zweite meine Gefühle bei der Lektüre. Zwei Fliegen auf einen Schlag sozusagen.

Der Sittich der spanischen Übersetzerin dieeses Buchs hat hier seine Spuren hinterlassen © Leopold Federmair — Der Sittich der spanischen Übersetzerin dieses Buches hat hier seine Spuren hinterlassen © Leopold Federmair

Es kommt beim Lesen nicht selten vor, daß die Gefühle unsicher und wechselhaft sind; gute, riskante, herausfordernde oder neuartige Literatur ruft sie eher hervor als gefällige, die bestrebt ist, den Leser zu »packen«. Das Buch, das ich jetzt, während ich diesen Text abschreibe, lese, Der Riß der Zeit geht durch mein Herz von Hertha Pauli, ein Erinnerungsbuch an den Anschluß Österreichs an Deutschland, an Ödön von Horvath und Joseph Roth, an Flucht und Exil in Paris, ist gefällig, spannend, jungmädchenhaft, gutgelaunt trotz aller Schicksalsschläge. Ich lese es gern, wißbegierig, mit Zuneigung zu den meisten Figuren, aber ins Schwanken bringt es meine Gefühle und Urteile nicht.¹) Literaturkritiker verschweigen solche Gefühle in der Regel, sie müssen zu einer Bewertung kommen, drei Sterne von fünf, oder doch dreieinhalb… Bei anderen Autoren ist der Wechsel der Lesegefühle über die lange Reihe ihrer Bücher verteilt, einige davon gefallen mir, andere nicht. Bei Haruki Murakami ist diese Unsicherheit selbst ein Grund, immer wieder etwas von ihm zu lesen. Kafka am Strand fand ich sehr gut, ein postmoderner, vielschichtiger und trotzdem leichtlebiger Mix, pubertäre Literatur à la Hermann Hesse, mag sein (Murakamis Held ist der Pubertät gerade eben entwachsen); Karl-Markus Gauß, einer der tapfersten und ausdauerndsten Literaturkritiker, hat sich in diesem Sinn geäußert, aber ich habe mich bei der Lektüre gut unterhalten und Zuneigung zu einzelnen Figuren gefaßt.² Gut möglich, daß Murakami seine Figuren, auch die Bösewichte, zu sehr liebt, daß er sie verhätschelt und manchmal verdirbt: typischer Fall von amayakasu, von kawaigaru – beide Wörter verweisen auf japanische Stärken, die sich unmerklich in Übel verwandelt haben: kawaii und amae, die kleinen hübschen Dinge und das Lieb-und-angepaßt-Sein. Die Lektüre von Kafka am Strand hat mir durchaus Momente der Erkenntnis gewährt, in denen Zusammenhänge aufgegangen sind, ja, sogar etwas wie Erleuchtung ahnbar geworden ist.

Von Anfang an hörte ich aus diesem Buch einen bestimmten Ton, der sich bis zum Ende durchzieht: den fast mädchenhaften Ton der guten Laune, der selbstständigen, lebensfrohen jungen. Hertha Pauli hat das Buch im Alter von sechzig Jahren geschrieben, die "Erlebnisse" – sie nennt es tatsächlich "Erlebnisbuch" –, von denen die Rede ist, zeigen sie um 1938/39 im Alter von 31, 33 Jahren, da ist sie wirklich frei und ungebunden, doch als Halbjüdin und österreichische Patriotin auch bedroht, ohne Zukunftsaussichten. Der Widerspruch – Elend und Gefälligkeit – ist in diesem Fall nicht wirklich produktiv, die Erzählung zu linear und einsinnig, um mehr entstehen zu lassen als einen Bericht, den man gern verschlingt, weil man natürlich wissen will, wie die Geschichte einer Flucht ausgeht, und zweitens, weil die Frau so viele interessante Bekannte hatte, die meisten von ihnen Schriftsteller. Hier ein Beispiel für den unbekümmerten Ton. Pauli beschreibt eine Kellnerin in einem Dorf in Südwestfrankreich: "Da ihre Oberlippe zu kurz war, um über die vorstehenden Zähne zu reichen, blieb ihr Mund stets wie fragend offen. Auch Sanftmut und Wehrlosigkeit hatte sie mit einem Kaninchen gemein. So war Paulette die allgemeine Jagdbeute des Ortes, und als sie schließlich ein Kind gebar, war wohl der ganze Burschenstammtisch der Papa." In Zeiten von Me too kaum vorstellbar, daß eine emanzipierte Frau und Anftifaschistin so naiv und spaßhaft über die sexuellen Umtriebe einer Dorfjugend und so "lookistisch" über eine hart arbeitende junge Kellnerin schreibt. Da könnten glatt Rufe nach Zensur und Ächtung laut werden… Lest dieses Buch, das in der Reihe "Die Frau in der Literatur" – 1990, lang ist's her – neu aufgelegt wurde, bloß nicht! Aber nein, Frauensolidarität geht vor, lest es oder kauft es zumindest. Dank Google – danke! – erfahre ich, daß erst vor kurzem ein Roman von Hertha Pauli über ein Mädchen, welches das KZ überlebt hat, erschienen ist, und zwar in einem sogenannten Frauenverlag. Die Geschichte erinnert ein wenig an die von Ariel Magnus' Großmutter. (Inzwischen habe ich sie zu lesen begonnen. Der Riß der Zeit lohnt die Lektüre unbedingt; Jugend nachher, Paulis Nachkriegsroman über die Schicksale eines Mädchens, das das KZ überlebt hat, eher nicht. Der Titel verweist ungeschickt auf Jugend ohne Gott von Ödön von Horvath, den die Autorin in jungen Jahren heiß geliebt hatte. Einiges über diese alles in allem unglückliche Liebe kann man in Der Riß der Zeit erfahren. ↩
Daß Hesse von den Snobs mit größter Hartnäckigkeit niedergemacht wird, ist eine andere Geschichte. Meine Tochter liest gerade Unterm Rad, das allein ist für mich ein Grund, meinen sicherlich verschmutzten Wertungsfilter wieder einmal zu reinigen. Ich erinnere mich an eine sehr ferne Lektüre von Narziß und Goldmund. Auch dieses Buch hat in meinem Tiefengedächtnis Spuren hinterlassen und erinnert mich immer – besser: für immer – an den unauflösbaren Konflikt mit meinem Bruder. "Erinnert mich", heißt in diesem Fall: beeinflußt meine Art, mit diesem Konflikt umzugehen. Überhaupt kriege ich Lust, das Pubertäre, Unreife in Schutz zu nehmen – und denke auch gleich an einen Vorläufer, Witold Gombrowicz, den Verfechter der Unreife. ↩

Peter Handkes Antifaschismus

15. Dezember 20199. Dezember 2019 von Leopold Federmair

Im Juli 1989 schrieb Peter Handke eine »Epopöe«, eine ganz kurze Erzählung, die am Bahnhof Perrache in Lyon spielt. So wie Handke es gebraucht, bedeutet das ursprünglich griechische Wort »kleines Epos« (obwohl dies nicht den Auskünften der Wörterbücher entspricht). Wir begegnen hier dem Erzähler in einem Hotelzimmer und erfahren, was er beim Blick aus dem Fenster sieht: ein großes Gleisfeld, die blasse Mondscheibe, Schwalben, einen Wohnblock, zuletzt einen blauen Falter. Wenige Menschen, allesamt Eisenbahner mit Aktentasche auf dem Heimweg. Nach einer Weile fällt dem Erzähler ein, daß es das Hotel Terminus ist, in dem er sich eingemietet hat, und er erinnert sich, daß Klaus Barbie seinerzeit hier sein Unwesen getrieben hatte. Es war noch nicht so lange her, daß in Lyon ein Prozeß gegen den deutschen Folterherrn stattgefunden hatte, bei dem er wegen Verbrechen gegen die Menschlichkeit angeklagt war. Handke hatte die Untaten, über die 1987 viel berichtet worden war, zweifellos noch frisch im Sinn.

Peter Handke, in Griffen geboren, Sohn eines deutschen Wehrmachtssoldaten, verbrachte als Kleinkind einige Zeit in Berlin und erlebte Bombenangriffe auf die Stadt sowie die Trümmerlandschaft nach dem Krieg. Eigentlich hatte er sogar zwei deutsche Väter; über den Ziehvater, mit dem er in Kärnten aufwuchs, kann man in Wunschloses Unglück einiges nachlesen (das nicht vollständig der biographischen Wirklichkeit entspricht, wie Malte Herwig in seiner Handke-Biographie zeigen konnte). In seiner Jugend stellte sich Handke gegen diesen Vater, er war ihm schon früh geistig überlegen und verachtete ihn. Die spätere Begegnung mit dem ersten, dem leiblichen Vater, im Versuch über die Jukebox geschildert, verlief angespannt, die beiden konnten nichts miteinander anfangen. Als Peter dann berühmt wurde – »weltberühmt«, wie er es vorhatte, wurde er etwas später –, ging er aus Österreich nach Deutschland, doch schon damals liebäugelte er mit Paris als Wohnort. Erst nach seiner sprachexperimentellen und popliterarischen Phase begann Handke, sich mit seiner slowenischen Familiengeschichte auseinandersetzen. Diese Wendung oder Rückwendung zum Slowenischen ist nicht zuletzt bedingt durch sein schwieriges und kühles Verhältnis, das er zu Deutschland hatte, auch und besonders zur nahen deutschen Vergangenheit, zum sogenannten Dritten Reich. Die prononcierte Ablehnung des Nationalsozialismus und die ihrerseits identitätsbildende Frage nach der Verantwortung der Väter für die Verbrechen teilte Handke freilich mit den meisten jungen Leuten seiner Generation, sie spielt bei vielen deutschen und österreichischen Schriftstellern eine wichtige Rolle; bei Handke jedoch auf eine eigentümliche Weise, weniger in politischen Statements als in einer tiefgreifenden literarischen Reaktion auf die kriegerische Geschichte des 20. Jahrhunderts.

Als Handke im Zug seiner Wende zum Klassischen, zu Goethe, Cézanne und Stifter, zur gelassenen Erforschung der Formen und schließlich zu dem fand, was Schopenhauer als »reine Anschauung« bezeichnete, stellte das »Neunte Land« aus dem slowenischen Märchen für ihn eine konkrete Utopie dar, und es zog ihn wie selbstverständlich nach Süden, über die Grenze, nach Slowenien, das zu Jugoslawien gehörte, ein politisches Gebilde, für das Handkes Großvater bei der Kärntner Abstimmung 1920 optiert hatte. Noch in dem Interview, das Ulrich Greiner unlängst für die ZEIT geführt hat, betont Handke diese slowenische Herkunft: »Ich bin Jugoslawe von meiner Mutter her und vom Bruder meiner Mutter, der in Maribor studiert hatte«, und er erinnert an die Haltung des Großvaters nach dem ersten Weltkrieg, als das Königreich Jugoslawien gegründet worden war. Der Weg des jungen Filip Kobal im Roman Die Wiederholung (1986), der ihn auf den Spuren seines älteren Bruders (der Onkel in Handkes Biographie) in den slowenischen Karst und nach Maribor führt, hat insofern sinnbildliche, sinnstiftende Bedeutung. Die jugoslawische Tradition in der Familie Handke bzw. Siutz bzw. Sivec reicht also weit zurück, bis zu den Anfängen des inzwischen verflossenen Staatenbundes. Beim jungen Schriftsteller Handke verbindet sie sich dann mit einer energischen Kritik am Deutschtum der ersten Jahrhunderthälfte. Die Deutschen hatten Jugoslawien erobert, aus Saloniki hatten sie quer durch den Balkan Juden nach Auschwitz transportiert; Handkes Bekenntnis zu Jugoslawien, das in späteren Auseinandersetzungen mit Teilen des deutschen und französischen Journalismus in einem Kampf wie von David gegen Goliath auf eine kaum zu meisternde Probe gestellt wurde, dieses Bekenntnis ist zugleich Ausdruck seines Antifaschismus. Als er 2006 zum Begräbnis von Slobodan Milosevic ging und dort eine kurze, zurückhaltende, dezidiert »schwache« Rede hielt, war das für ihn weniger das Begräbnis einer Person als das einer Ära, einer Idee, eines nunmehr verflossenen Ideals. Ausgehend von der Kriegserfahrung, die die Ablehnung jedes Militarismus und besonders der Deutschen Wehrmacht bewirkt hatte, die seinen idealisierten, im Feld gefallenen Onkel Gregor in den Krieg gewungen hatte, entwickelte er im Zug seiner klassischen Wende das Konzept einer Friedensepik, die, auch wenn sich die Figuren, oftmals Reisende, weit von der deutschen Geschichte entfernen, antifaschistisch grundiert bleibt und so etwas wie einen ästhetischen »Balkan« – mit allen Ambivalenzen, die diesem Wort durch die Geschichte seines Gebrauchs anhaften – zu errichten trachtete.

Leopold Federmair zu Ulf Poschardt: ShitbürgertumDoppelshit. Zwischen Skylla und Charybdis. Ob wir da nochmal durchkommen?
Gregor Keuschnig zu Ulf Poschardt: ShitbürgertumVielen Dank für den Kommentar. Maaz kannte ich nicht. Und man stelle...
die_kalte_Sophie zu Ulf Poschardt: ShitbürgertumDie feuilletonistische Streitschrift enthält viele gute intuitive Ansätze, aber ist natürlich auf...
Gregor Keuschnig zu Hubert Winkels: Die Hände zum Himmel"Einer der ödesten Momente: wenn mitten in einem Gespräch über ein grammatikalisches...
Connie zu Hubert Winkels: Die Hände zum HimmelGrammatikfehler noch und nöcher..
Anna zu Rudolf von Waldenfels: In die NachtDanke für Ihren wunderbaren Kommentar zu Rudolf von Waldenfels' !
Gregor Keuschnig zu Karl Ove Knausgård: Die Schule der NachtSterben ist einer der sogenannten Romane aus der "Min Kamp"-Reihe. Um den...
die_kalte_Sophie zu Karl Ove Knausgård: Die Schule der NachtIch habe genau einen Roman von Knausgard gelesen, ich glaube, es war...