Literatur

Tho­mas von Stei­n­aecker: Die Pri­vi­le­gier­ten

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Thomas von Steinaecker: Die Privilegierten
Tho­mas von Stei­n­aecker:
Die Pri­vi­le­gier­ten

Es be­ginnt wie ei­ne Do­ku über ei­nen Lu­xus-Sur­vi­val-Auf­ent­halt: Bind­al, Mit­tel­nor­we­gen, auf­kom­men­de Schnee­stür­me, ein un­er­war­tet kal­ter Win­ter. Mit­ten dar­in ein Mann in ei­ner Hüt­te, ein Strom-Trans­for­ma­tor, der läuft, mehr als 30 Hüh­ner in ei­nem Stall, ei­ne klei­ne Rü­ben-An­pflan­zung. Er hat Ge­lenk­schmer­zen, ra­tio­niert sei­ne Ibu­profen und ver­sucht, Pflan­zen der Um­ge­bung zu ka­ta­lo­gi­sie­ren. Aus­flü­ge gibt es nur noch sel­ten; min­de­stens ein Wolf ist hör­bar und abends kom­men Flug­hun­de. Als er ei­ne Kat­ze ent­deckt, die we­nig spä­ter von ei­nem Greif­vo­gel ge­schla­gen wur­de, kom­men Er­in­ne­run­gen hoch. Schließ­lich hal­lu­zi­niert er noch ei­ne »Mon­ster­zecke« da­zu – ein Ge­bil­de, dass ihm in der Kind­heit lan­ge Zeit zu schaf­fen mach­te. Er be­ginnt, sei­ne Le­bens­ge­schich­te auf­zu­schrei­ben.

Der Mann ist Ba­sti­an Klecka, 1982 ge­bo­ren und zum Zeit­punkt des Ver­fas­sens sei­ner Bio­gra­phie schreibt man un­ge­fähr das Jahr 2040. Mit sechs Jah­ren ver­liert er sei­ne El­tern bei ei­nem Ver­kehrs­un­fall. Er kommt zu den Groß­el­tern, aber ein Jahr spä­ter stirbt die Groß­mutter. Der Groß­va­ter, 57 Jah­re alt, Ger­ma­ni­stik­pro­fes­sor und Tho­mas-Mann-Ko­ry­phäe, zieht in das Haus, dass Ba­sti­ans Va­ter ge­baut hat­te (er war Ar­chi­tekt), in ei­ne Neu­bau­sied­lung in Ober­viech­tal, ei­nem Ort von 5000 Ein­woh­nern und ver­mit­telt dem Jun­gen früh die Wer­te klas­si­scher Mu­sik und Kul­tur. Es ist das, was er sel­ber spä­ter als »Hö­hen­kamm­kul­tur­an­spruch« be­zeich­nen wird. Statt Fern­se­hen gibt es Couch-Ses­si­ons, in de­nen Mu­sik­stücke ge­hört und zu­ge­ord­net wer­den. So ver­mag er früh schon nach den er­sten Tak­ten den je­wei­li­gen Kom­po­ni­sten und Di­ri­gen­ten zu­zu­ord­nen. Der Fa­vo­rit ist Car­los Klei­ber.

Erst als der Groß­va­ter in den Som­mer­fe­ri­en durch die Mit­her­aus­ge­ber­schaft an ei­ner Tho­mas-Mann-Ta­ge­buch­aus­ga­be zeit­lich ge­bun­den ist und es kei­nen Ur­laub gibt, kann der Jun­ge sich end­lich dem Fern­se­hen und all den Se­ri­en der 1990er Jah­re hin­ge­ben; ins­be­son­de­re Star Trek. Es fällt ihm da­nach schwer, wie­der in den Hoch­kul­tur­mo­dus zu schal­ten.

Im Gym­na­si­um ist er mit dem ru­mä­ni­schen Ilie und der aus Han­no­ver zu­ge­rei­sten Ma­di­ta Au­ßen­sei­ter, weil sie die ein­zi­gen sind, die dia­lekt­frei­es Deutsch spre­chen. Als die drei zu­sam­men ei­nen Deutsch­auf­satz schrei­ben und sich un­ge­recht be­no­tet füh­len, schweißt sie dies zu­sam­men. Ma­di­ta hat ei­ne Kat­ze, die »häss­lich­ste Kat­ze, die ich je­mals ge­se­hen hat­te.« Ir­gend­wie pass­te sie zur »Öko« Ma­di­ta, die schon früh bei Drit­te-Welt-Pro­jek­ten mit­mach­te. Ih­re Mut­ter war Künst­le­rin; der Va­ter war zu ei­ner an­de­ren Frau ge­zo­gen, was Ma­di­ta zu der Aus­sa­ge ver­an­lass­te, dass sie den Va­ter hass­te. Ilies Va­ter ar­bei­te­te in ei­ner Tier­kör­per­be­sei­ti­gungs­an­stalt, die Mut­ter, in Ru­mä­ni­en An­wäl­tin, war Se­kre­tä­rin. Die drei schlie­ßen sich zum Klub der Kat­ze zu­sam­men.

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Ju­dith Schal­an­sky: Ta­schen­at­las der ab­ge­le­ge­nen In­seln

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Judith Schalansky: Taschenatlas der abgelegenen Inseln
Ju­dith Schal­an­sky:
Ta­schen­at­las der ab­ge­le­ge­nen
In­seln

Der At­las der ab­ge­le­ge­nen In­seln von Ju­dith Schal­an­sky er­schien erst­mals 2009 und war nicht zu­letzt auf­grund sei­ner schö­nen Aus­stat­tung ein gro­ßer Er­folg. Er be­stand, so der Un­ter­ti­tel, aus Kar­ten und Tex­ten zu »Fünf­zig In­seln, auf de­nen ich nie war und nie­mals sein wer­de«. Zwei Jah­re spä­ter er­schien ei­ne Ta­schen­buch­aus­ga­be. Und nun, in der neu­en Ta­schen­at­las­aus­ga­be von Suhr­kamp, wur­den noch fünf neue In­seln zu­sam­men mit ei­nem neu­en, ak­tua­li­sier­ten Vor­wort der Au­torin auf­ge­nom­men.

Die In­seln sind geo­gra­phisch er­fasst mit Ko­or­di­na­ten, Grö­ßen­an­ga­be und Zahl der Be- bzw. Ein­woh­ner (et­li­che sind al­ler­dings un­be­wohnt). Je­de hat ih­re ei­ge­ne Kar­te im Maß­stab 1:200000. Zur bes­se­ren Ori­en­tie­rung fin­det man die Ent­fer­nun­gen zu den nächst er­reich­ba­ren Or­ten. Das kön­nen auch schon mal mehr als ein­tau­send Ki­lo­me­ter sein. In ei­ner Zeit­lei­ste wer­den, falls vor­han­den, nach­weis­ba­re hi­sto­ri­sche Er­eig­nis­se der In­sel an­ge­ge­ben. Die Kar­ten sind dann der Hin­gucker. Das Ei­land mag noch so klein und un­be­wohnt sein – die Ber­ge, Buch­ten und An­le­ge­stel­len ha­ben trotz­dem ih­re Na­men, wie et­wa das Kapp In­grid auf der un­be­wohn­ten Pe­ter- I.-Insel, Kapp Ruth auf der Bä­ren­in­sel, den Tol­stoi-Point bei St. Ge­org, rund 1600 km von der Kamt­schat­ka ent­fernt oder An­cho­ra­ge Bay auf den An­ti­po­den-In­seln – im Pa­zi­fi­schen Oze­an. Über die Ber­ge er­fährt man zu­ver­läs­sig die Hö­he. Und sei­en es auch nur 3 Me­ter.

Auf den nach­fol­gen­den bei­den Sei­ten gibt es dann ei­ne Art Vi­si­ten­kar­te. We­gen des knap­pen Plat­zes gibt es kei­ne Ab­sät­ze son­dern oran­ge­ne Schräg­stri­che. Die Tex­te sind häu­fig hi­sto­ri­sche Re­mi­nis­zen­zen über prä­gen­de Er­eig­nis­se des je­wei­li­gen Or­tes. Das ge­nügt fast im­mer, le­dig­lich bei der Oster­in­sel, die längst zu ei­nem um­fas­sen­den For­schungs­ob­jekt ge­wor­den ist, hat man ein we­nig das Ge­fühl der Un­voll­stän­dig­keit.

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Xa­ver Bay­er: Poe­sie

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Xaver Bayer: Poesie
Xa­ver Bay­er: Poe­sie

Das neue­ste Buch des öster­rei­chi­schen Schrift­stel­lers Xa­ver Bay­er trägt den simp­len Ti­tel Poe­sie. Auf noch nicht ein­mal 100 Sei­ten wer­den in Form ei­nes Lang­ge­dichts schier zahl­lo­se Sin­nes­ein­drücke auf­ge­fä­chert. Da­bei ist die Er­zähl­per­spek­ti­ve ist für die­se Form eher un­ge­wöhn­lich: Es gibt kei­nen di­rek­ten Ich‑, son­dern ei­nen »Man«-Erzähler, so als er­klä­re hier je­mand die Wahr­neh­mun­gen, Bil­der und Emp­fin­dun­gen ei­ner Fi­gur für die je­wei­li­gen Le­ser.

Al­les ist va­ge, nichts kon­kret. Der Ort ist ei­ne Stadt »de­ren Häu­ser­fas­sa­den tä­to­wiert sind«. Der Wind »streift« »ma­ro­die­rend durch den ver­las­se­nen Ba­sar«. Man sieht Ge­bäu­de, de­ren Bal­ko­ne »wie her­aus­ge­zo­ge­ne Schub­la­den« aus­schau­en. Men­schen sind ver­ein­zelt. Die Zeit könn­te in ei­ner na­hen Zu­kunft lie­gen. Die Na­tur steckt vol­ler Wild­wuchs. »Die Ufer­bö­schun­gen über­wu­chert von Am­bro­sia, Gold­ru­te und Spring­kraut. Der Wald zu­ge­wach­sen mit Knö­te­rich.«

Die In­ten­ti­on des Schau­en­den ist un­klar. Ne­ben den ein­pras­seln­den Ein­drücken stellt er sich bis­wei­len exi­sten­ti­el­le Fra­gen: »War das der Gip­fel des Le­bens, und läuft von nun an al­les wie­der zu­rück?« Sze­nen des Fla­nie­rens wech­seln mit Epi­so­den lan­ger, apa­thi­scher Auf­ent­hal­te in der Woh­nung ab, in de­nen »man« zu­neh­mend tag­träu­men­de, be­äng­sti­gen­de Bil­der ent­wickelt. »Auf der Flucht vor den Wör­tern eilt man durch die Woh­nung.« Ver­mut­lich han­delt es sich um ei­nen Be­woh­ner ei­nes Hau­ses, wel­ches ab­ge­ris­sen wer­den soll. Hier­für spre­chen die Bau­ar­bei­ten um ihn her­um. »Vie­ler­orts ist der Stuck an den Fas­sa­den auf­ge­bis­sen und of­fen­bart sein In­ne­res: Sty­ro­por.«

So man­cher Blick könn­te aus dem No­tiz­buch Pe­ter Hand­kes stam­men. »Die Schat­ten zwei­er ein­an­der um­krei­sen­der Flie­gen auf der ver­wit­ter­ten Scheu­nen­wand: die fäl­schungs­si­che­re Un­ter­schrift des Seins« et­wa. Ein an­der­mal ent­deckt er ei­ne »Flie­ge, die über den Tisch irrt, als such­te sie ver­zwei­felt et­was Ver­lo­ren­ge­gan­ge­nes« oder auch »Spin­nen, in ih­ren Net­zen zwi­schen den Zwei­gen«, die »in der Mor­gen­son­ne« leuch­ten. Bei ei­nem sei­ner Gän­ge ent­deckt er am »Wald­bo­den ei­ne ver­trock­ne­te Schlan­gen­haut, ein röt­li­cher Pilz, ei­ne Ton­scher­be«. (Er­in­ne­rung an Gre­gor Keu­sch­nigs An­sicht der drei Din­ge im Sand aus der Stun­de der wah­ren Emp­fin­dung).

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Mi­cha­el Klee­berg: Däm­me­rung

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Nach Karl­mann (2007) und Va­ter­jah­re (2014) legt Mi­cha­el Klee­berg nun mit Däm­me­rung den drit­ten (und letz­ten) Band der fik­ti­ven Bio­gra­phie von Karl­mann Renn, ge­nannt Char­ly, vor. Char­ly, Jahr­gang 1959, er­leb­te in Karl­mann die Zeit zwi­schen 1985 (es be­ginnt mit Bo­ris Beckers er­stem Wim­­b­le­­don-Sieg) und Sep­tem­ber 1989. Va­ter­jah­re spielt zwar nur an zwei Ta­gen (10.9.–11.9.2001), fasst ...

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Ri­chard Ford: Va­len­tins­tag

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Richard Ford: Valentinstag
Ri­chard Ford: Va­len­tins­tag

Da ist er al­so wie­der: Frank Bas­com­be. In­zwi­schen 74 Jah­re, sechs Jah­re äl­ter als bei den Er­zäh­lun­gen von Frank, die al­ler­dings 2012 spiel­ten, wäh­rend der Haupt­teil des neu­en Ro­mans Va­len­tins­tag 2019/2020 spielt. So ganz stimmt da was nicht (oder ich ha­be falsch ge­rech­net).

Sei­ne er­ste Frau Ann, Mut­ter sei­ner Kin­der Paul (47) und Cla­ris­sa (45), ist ver­stor­ben (sie litt an Par­kin­son). Frank sel­ber er­eil­te in der Zwi­schen­zeit ein »Mi­ni-Schlag­an­fall« so­wie »ei­ne Epi­so­de glo­ba­ler Amne­sie und ein klei­nes, frisch ent­deck­tes Loch« im Herz. Zu­wei­len tritt noch der (be­kann­te) Schwin­del auf, aber an­son­sten geht es ihm gut. Er hat in Had­dam ei­nen Teil­zeit­job als »Haus­flü­ste­rer« bei sei­nem frü­he­ren An­ge­stell­ten Mi­ke Ma­ho­ney an­ge­nom­men. Frank sitzt al­lei­ne in ei­nem Bü­ro, be­wun­dert, was aus Mi­ke, dem Ti­be­ter, ge­wor­den ist und küm­mert sich um Im­mo­bi­li­en­be­schaf­fung für Leu­te, die nicht in Er­schei­nung tre­ten wol­len. Po­ten­ti­el­le Kun­den lei­tet er dann an sei­nen Boss wei­ter, der sie wie­der­um in sei­nem klei­nen Fir­men­im­pe­ri­um wei­ter­be­ar­bei­tet.

Die Ta­ge sind lang und so kommt Frank ans Rä­so­nie­ren und Bi­lan­zie­ren über Viet­nam, sei­ne Mut­ter, sei­ne zwei­te Frau Sal­ly, die als welt­wei­te Trau­er­be­glei­te­rin der­zeit in Tsche­tsche­ni­en wei­len soll oder ei­nen ge­wis­sen Pug Mi­no­kur, der sich ir­gend­wann ein­mal wäh­rend sei­nes kur­zen Auf­ent­halts auf der Mi­li­tär­aka­de­mie für ihn beim Bas­ket­ball­trai­ner ein­ge­setzt hat­te. Als sei es ei­ne Ver­pflich­tung, er­zählt er ihm Jahr­zehn­te spä­ter auf ei­nem Ve­te­ra­nen­tref­fen da­von. »Ich dank­te ihm – für le­bens­lan­ge Er­in­ne­run­gen. Ich er­griff sei­ne er­staun­lich wei­che, er­staun­lich klei­ne und einst ge­schick­te Hand – sei­ne Wer­fer­hand – und schüt­tel­te sie be­hut­sam, um der gu­ten al­ten Zei­ten wil­len.« Teil ei­nes Pro­gramms, »be­vor der graue Vor­gang fällt«. Ob Pug sich dar­an er­in­nert – egal.

Schließ­lich nimmt er sich frei, um den letz­ten Wunsch von Ann zu er­fül­len, dass »die Hälf­te ih­rer kre­mier­ten Über­re­ste auf dem Fried­hof von Had­dam ne­ben un­se­rem Sohn Ralph Bas­com­be be­gra­ben wer­den soll­te, der jetzt ein­und­fünf­zig wä­re und ein be­rühm­ter Phy­si­ker an der Cal Tech oder ein Ly­ri­ker oder ein viel be­wun­der­ter So­lo-Obo­ist.« Und so reist er mit ei­nem Zip­per-Beu­tel im Flug­zeug zu ei­nem ein­sti­gen Fa­mi­li­en­idyl­len­ort mit »Ur­kie­fern und ‑tan­nen«, »dreh­te den Beu­tel um und ließ den kör­ni­gen In­halt hin­aus­rie­seln.«

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An­drea Gio­ve­ne: Frem­de Mäch­te

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An­drea Gio­ve­nes Haus der Häu­ser, Band drei der Au­to­bio­gra­phie des fik­ti­ven Giu­lia­no di San­se­vero, en­det im Ju­ni 1940 mit dem Ein­tritt Ita­li­ens in den Zwei­ten Welt­krieg, von dem die Haupt­fi­gur wäh­rend ei­ner Zug­fahrt über­rascht wur­de. Li­cu­di, der Zau­ber­ort am Meer, in dem die Welt still­stand, war von Tou­ri­sten, Im­mo­bi­li­en­spe­ku­lan­ten und Ar­chäo­lo­gen ein­ge­nom­men, die Be­schau­lich­keit zer­stört ...

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