Begleitschreiben - Seite 6 - »Denken ist vor allem Mut...« (L. Hohl)

Henrik Pontoppidan: Kaum ein Tag ohne Spektakel

Im letzten Jahr beendete Ulrich Sonnenberg seine Arbeit an der Neuübersetzung der variantenreichen Himmerlandgeschichten des dänischen Nobelpreisträgers Johannes V. Jensen. Und nun liegt im Wallstein-Verlag mit Kaum ein Tag ohne Spektakel eine Anthologie eines anderen dänischen Autors vor: Henrik Pontoppidan (1857–1943), Sohn eines Pfarrers und 1917 mit dem Literaturnobelpreis ausgezeichnet. Zusammen mit Marlene Hastenplug fungiert Sonnenberg hier als Herausgeber. Die Übersetzungsarbeit der zwischen 1881 und 1918 in diversen Publikationen erschienen Texte wurde von insgesamt zwölf Studentinnen und Studenten des Instituts für Skandinavistik in Frankfurt vorgenommen¹. Neben zwölf Erzählungen wurden acht Feuilletons aufgenommen. Das Nachwort ist von Nils Gunder Hansen, Leiter des Pontoppidan Centers der Süddänischen Universität in Odense. Hier wird ein sehr instruktives Webportal zu Henrik Pontoppidan betrieben, auf dem sich Texte des Dichters im Original, aber auch auf Deutsch zu finden sind.

Hansen weist in seinem Nachwort kurz auf die epischen Romane Pontoppidans hin (die im übrigen in deutscher Übersetzung nur ungenügend lieferbar sind) und den auch in Dänemark virulenten Wunsch nach dem umfassenden Gesellschaftsroman (das scheint überall und zu allen Zeiten ein Verlangen zu sein), um dann den Fokus auf die ausgewählten Texte zu richten. Man lernt, dass der Erstkontakt mit Pontoppidan im Schulunterricht in Dänemark durch die Erzählungen Ane-Mette und Gnadenbrot hergestellt wird. Ane-Mette spielt auf einem dörflichen Friedhof, eine Viertelmeile entfernt vom (fiktiven) Ort Lillelunde (den Pontoppidan in mehreren Erzählungen verwendet). Der Kirchhof ist »nackt und unheimlich«, die Vogelstimmen bilden gegen Abend ein »Höllenkonzert«, was im Kontrast zu den bunten Tönen der Bäume im Herbst steht. Aber es ist Sommer und warm und es geht um eine Person, eine Frau, die in Trauerhaube auf einer Bank sitzt. Später erfährt man, dass sie noch in Begleitung eines zwölfjährigen Mädchens ist. Die Trauerhaube trägt die Frau nicht wegen ihres vor vier Jahren an einem »glücklichen Wintermorgen« dahingeschiedenen Mannes (einem Trunkenbold). Sie ist dort, weil ihre vor zwanzig Jahren verstorbene, damals dreijährige Tochter, von zwei Männern exhumiert wird, weil genau an dieser Stelle ein Kind einer reichen Familie begraben werden soll. Die beiden Männer beeilen sich, aber die Aktion wird erschwert, weil man noch unverhofft die Gebeine eines Mannes findet, der auf dem Kind bestattet worden ist. Erst dann sammelt man die Kinderknochen auf und es gibt sogar noch eine Haarlocke von jener Ane-Mette. Die prunkvolle und gesangreiche Beerdigung der Reichen nutzt die Frau als Hintergrund, um die Überreste ihres Kindes in einem Rasenstück mit der Würde zu beerdigen, die ihr damals nicht möglich war. »Sie fühlte sich so leicht ums Herz…so wie jemand, der eine alte Schuld beglichen hat…«

Gnadenbrot erzählt von einem neu gebauten »Armen- und Arbeitshaus«, in dem sich die »verbrauchten Kräfte« versammeln, »wenn die Hand zu schwach und der Rücken zu krumm wird, um die Last des Lebens noch lange zu tragen.« Die Schilderung der Opulenz des neuen Bauwerks kontrastiert mit der sarkastischen Schilderung der Verbringung jeder »erschöpften Existenzen« und ihrer Verpflegung, beispielsweise morgens mit einem »halben Liter abgekochtem, verdünnten Wasser«, welches Bier genannt würde. Mittags »gibt es Grünkohl mit Rüben und Kartoffeln – und den Geruch des Rindfleischs des Inspekteurs…« Eigentlich sind alle ganz zufrieden mit diesem neuen Heim, nur eine nicht und das ist Trine Bødkers. Und wie die sich wehrt und wie die anderen sich darauf wehren – das erzählt diese Geschichte mit einer sarkastischen Unerbittlichkeit.

In alphabetischer Reihenfolge: Philipp Botte, Randi Drümmer, Sarah Fengler, Jona Gola, Rebecca Jacobi, Mona Langhorst, Lara Ringel Fraile, Natalie Scheib, Julia Schmidt, André Wilkening, Alexander Witzko, Anastassis Zaltsberg. ↩

Georges Simenon: Die grünen Fensterläden

Georges Simenon: Die grünen Fensterläden
(Ü: Wolfgang Matz)

Die grünen Fensterläden beginnt – und das ist ungewöhnlich – mit einem Vorwort des Autors: Die Hauptfigur des Romans, der Schauspieler Maugin, sei »weder dieser noch jener. Er ist Maugin, ganz einfach, mit den guten wie schlechten Eigenschaften, die nur ihm gehören und für die einzig und allein ich verantwortlich bin.« Man solle, so Georges Simenon, ihn nicht mit lebenden oder toten Schauspielern vergleichen oder gleichsetzen.

In der Tat lädt die Figur des »großen Maugin« dazu ein, Parallelen zu suchen. Wieviel davon ist von Charlie Chaplin? Oder gibt es doch mehr Parallelen zu Jean Gabin? Die Allüren des herrischen, alkohol- wie arbeitssüchtigen Schauspielers könnten auch die eines Schriftstellers oder bildenden Künstlers sein. Vom Publikum verehrt – als Privatmensch gefürchtet, ja: gehasst.

Im Rahmen seiner Simenon-Neueditionen publiziert der Kampa-Verlag Die grünen Fensterläden, 1950 erstmals erschienen, in einer neuen Übersetzung von Elisabeth Edl und Wolfgang Matz. Letzterer steuert ein sehr informatives Nachwort bei. Er vertritt die These, dass Simenons Distanzierung nicht nur justiziable Gründe hatte. Doch dazu später.

Es beginnt mit Maugins abendlicher Privataudienz bei einem Prominentenarzt. Er ist 59 habe aber das Herz eines 75jährigen, so lautet die Diagnose. Er bekommt ein paar Pillen und den Ratschlag, kürzer zu treten. Das ist schwierig, weil er sich in den nächsten zwölf Monaten verpflichtet hat, fünf Filme abzudrehen und ansonsten abends täglich Theater zu spielen (zuzüglich noch zwei Nachmittagsvorstellungen). Das Geld braucht er für seinen aufwendigen Lebensstil mit großem Personal: Manager, Faktotum, Hausmädchen, Fahrer, Nanny, Köchin. Und er ist verheiratet mit einer dreißig Jahre jüngeren Frau; Baba, das Kind, ist mittlerweile zwei Jahre alt. Maugin ist allerdings froh, dass der Arzt sein Alkoholproblem nicht angesprochen hatte und trinkt sich darauf erst einmal ein paar Gläser.

Aber der Besuch hat etwas in ihm bewegt. Er rekapituliert sein Leben. Aus armen Verhältnissen kommend und sich mit kleinen Jobs nach oben arbeitend, begann er spät mit der Schauspielerei und zunächst auch nur mit mäßigem Erfolg. »Bis fünfzig lebte er nur vom Theater. Bis vierzig wurde es am Monatsende eng. Bis dreißig war er ein Hungerleider.«

Dabei nutze ihm seine erste Ehe mit der Diva Yvonne Delobel, bekannt als »die unvergessliche Künstlerin«, die ihn für einen Grobian hielt und, wie er feststellte, noch mehr trank als er. Eines Tages führte sie ihn etwas außerhalb von Paris zu einem weißen Haus, »geräumig, makellos, mit grünen Fensterläden und Schieferdach, in einem Garten, samt gepflegtem Rasen, sorgfältig geharkten Wegen.« Bevor sie Maugin kennenlernte, hatte sie sich dieses Haus als Refugium gekauft. Aber es ging nicht: »In der ersten Woche habe ich gebrüllt vor Verzweiflung. In der zweiten bin ich weggerannt und hab nie wieder einen Fuß zwischen diese Mauern gesetzt.« Das erdachte Ideal eines einfachen (andere würde sagen: spießigen) Lebens scheitert. Erst jetzt wird Maugin klar, was damals gemeint war.

»Überaus warme Worte«

Ich lese gerade das wunderbare, im Wallstein-Verlag kürzlich erschienene Buch Kaum ein Tag ohne Spektakel mit Erzählungen und Feuilletons des dänischen Schriftstellers Henrik Pontoppidan (1857–1943). Herausgegeben ist es von Marlene Hastenplug und dem renommierten Ulrich Sonnenberg, der u. a. mit der Neuübersetzung der Himmerlandsgeschichten des dänischen Nobelpreisträgers Johannes V. Jensen für Furore gesorgt hatte.

Nun also Henrik Pontoppidan, der ebenfalls mit dem Literaturnobelpreis ausgezeichnet wurde (1917 zusammen mit Karl Gjellerup, einem Landsmann). Pontoppidan ist, wie man im Nachwort des Buches erfährt, in Dänemark immer noch Schullektüre. Und – das ist wirklich eine Besonderheit: Es gibt eine Pontoppidan-Gesellschaft, die ausgewählte Kurzprosa und journalistische Texte des vor achtzig Jahren verstorbenen Autors auf einer Webseite zur Verfügung stellt. Neben Englisch und Französisch finden sich auch deutsche Übersetzungen. Letztere durch eine Kooperation des Instituts für Skandiavistik der Goethe-Universität Frankfurt mit der Pontoppidan-Gesellschaft.

ARNO HOLZ –
Von Erich Büttner – Quelle / Gemeinfrei

Dort finden sich auch Briefe an und von Henrik Pontoppidan in deutscher Sprache. Einer der Briefschreiber war der leidlich bekannte naturalistisch-impressionistische Schriftsteller Arno Holz. Insgesamt sind vier Briefe von Holz an Pontoppidan hinterlegt – geschrieben zwischen November 1921 und Juli 1922. Holz kennt im ersten Brief keine Hemmungen und bittet den dänischen Dichter »gütigst als Kandidaten für den literarischen Nobelpreiss in Vorschlag zu bringen.« Eine Antwort ist nicht überliefert, aber Holz scheint Hoffnung geschöpft zu haben, bringt sich einige Monate später erneut in Erinnerung – mit präzisen Instruktionen, wie eine Empfehlung vorzunehmen ist.

Jens Balzer: No Limit

Jahres- und Dekadenbücher bilden seit einiger Zeit fast schon ein eigenes Genre. Um ihre Existenz zu rechtfertigen, müssen die behandelten Zeitabschnitte nicht nur nach bestimmten Kriterien zusammengefasst, sondern auch überhöht werden. Irgendetwas muss geschehen sein, um das Jahr oder die Epoche einzigartig darzustellen. Das ist rückwirkend betrachtend umso einfacher, je weiter die entsprechende Dekade entfernt ist. Auch die Feststellung, dass damals etwas für aktuelle Gegenwart typisches ihren Anfang genommen habe, ist dann sicherer zu treffen.

2019 veröffentlichte Jens Balzer ein Buch über die 1970er Jahre. Zwei Jahre später nahm er sich die Achtziger vor. Und jetzt, 2023, mit No Limit die Neunziger. Die Siebziger nennt er das entfesselte, die Achtziger das pulsierende Jahrzehnt. Die Neunziger werden zum »Jahrzehnt der Freiheit«, oder, wie es später etwas genauer heißt, das »Zeitalter einer globalen Friedensordnung«. Passenderweise beginnt das Buch über die Neunziger mit dem Mauerfall und lässt sie mit dem 11. September 2001 ausklingen (wobei kein Ereignis zwischen 2000 und 9/11 eine Rolle spielt). Das »Jahrzehnt des Aufbruchs« endet schließlich als Zeit, in der »alte Identitäten wiederkehren und neue Identitäten entstehen.« Mit dem Einsturz der Zwillingstürme »enden die Neunzigerjahre. Es endet das Ende der Geschichte. Und es endet die Postmoderne, in der man glaubte, dass sich alle überkommenen Traditionen und Identitäten auflösen würden in einer Globalisierung, in der die gesamte Menschheit sich vereint und versöhnt – im freien Handel, im freien Austausch von Gütern, Kulturen, Ideen.«

Koreas sanfte Rache (2/2)

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In den Gassen von Myeongdong erkenne ich die Songs wieder, die gerade in Mode sind, auch Kitsch wird schon gespielt, also Nineteen’s Kitsch, um genau zu sein. Sie dringen durch die Eingänge der kleineren Kosmetikgeschäfte, die einige Produkte billiger verkaufen als die große Kosmetikkette Olive Young mit ihren allgegenwärtigen, über die Stadt verstreuten Filialen. Manche Leute tun so viel von dem Zeug in den Einkaufskorb, daß ich mich frage, was sie denn noch alles aus sich machen wollen – oder ob sie die Ware vielleicht schmuggeln. Gefärbte Kontaktlinsen oder solche, die die Pupille größer erscheinen lassen, künstliche Haare, das gute alte Prinzip der Perücke. Oder gleich ein chirurgischer Eingriff, der die Nase, das Kinn, die Wangen verändert. Ist das dann noch Spiel, Cosplay? Oder wird es ernst? Immer noch Spiel, man kann sich ja mehrmals ummodeln lassen. Ein Straßenverkäufer gegenüber vom Ausgang unseres Hotels, der die Ware in einem Wohnwagen bringt und draußen ausstellt, stemmt sich der vorherrschenden Kultur entgegen. Ein hageres Männchen mit zerfurchtem Gesicht, die Baseballmütze verkehrtherum, unauffällig dunkelblau gekleidet, sitzt auf dem Trittbrett, läßt die Beine heraushängen, eine elektrische Baßgitarre im Schoß, auf der er in jahrzehntelanger Treue Jimi Hendrix begleitet, der aus den Lautsprechern spukt, umgeben von Nippes, Stofftieren, Kunstledertaschen mit Metallbeschlag, bunten Socken. Der Sound des Alten, der nichts darstellt, widersteht dauerhaft den Moden des Outfits und der Songs von Gruppen, deren Lebensdauer zwei Jahre selten übersteigt, weil ihre Mitglieder, die Vorzeigegirls und ‑boys, von der Unterhaltungsfirma regelmäßig verheizt werden.

Geht man von der Hongik-Universität die Hongdae-Straße hinauf, wird es, sofern die Sonne untergegangen ist, noch einmal bunter. Die Leuchtzeichen legen sich ins Zeug, die Menschenmenge wird dichter, Kneipen und Clubs verdrängen die Kleiderboutiquen, und dann, ehe der Weg richtig steil wird, stößt man auf einen Platz, dessen Mitte ein kleines Amphitheater bildet. Dort hatte sich, als wir uns näherten, ein Publikum angesammelt, vor dem eine Gruppe junger Leute koreanische Popmusik vorführte. Eher vorführte als spielte, denn zwei der Jungen, dann wieder drei oder vier Mädchen, taten nicht mehr als mit ihren Stimmen hin und wieder den Chor oder den Beat der Playback-Musik von BTS oder sonst einer Band zu verstärken, während ein Mädchen auf dem freien Platz vor ihnen dazu tanzte. Die Mitglieder der Gruppe taten sich weniger durch ihre Fähigkeiten als durch rot-schwarz glänzende Uniformiertheit hervor und durch grell gefärbtes Haar, pink die Jungen, hellblond die Mädchen. Der Gerechtigkeit halber sollte ich sagen, daß sie sich bei den Tänzen redlich Mühe gaben und die Vorbilder sicher gut kopierten, aber singen konnten sie nicht (in abgeschwächter Form gilt das generell für die K‑Pop-Gruppen, nur daß die auserwählten Profis eben die ganze Digitaltechnik der Studios zur Verfügung haben). Als wir nach einer Weile den Steilhang hinaufgingen, streifte mich der Gedanke an die fatale Halloween-Nacht und dann das Erinnerungsbild an eine Provinzsängerin in Frankreich, die bei einem Ball im Freien irgendwo in Südfrankreich am Abend eines 14. Juli mit dem Einsatz von Leib und Seele Rouge et noir von Jeanne Mas singt, wobei ich zum ersten Mal empfand – was sich leicht sagt –, daß nämlich die Kopie das Original übertreffen kann.

Neues aus Balzers

Jens Dittmar: Falknis

Vor neun Jahren musste ich vor der Lektüre von So kalt, so schön des Thomas-Bernhard-Monographisten, Schriftstellers, Herausgebers und Künstlers Jens Dittmar kapitulieren. Der »Schelmenroman« (Verlagswerbung) über die Figur Aleph Kraus-Góngora, dieses opulent-überbordende Gemisch aus Rätselspielen, Scharaden und Mockumentary mit vielen deutlichen und vermutlich noch mehr versteckten literarischen Referenzen und Anspielungen hatte mich überfordert. Daher hatte ich auch lange Zeit die drei Jahre später erschienene »Mordgeschichte« Falknis ins Regal der ungelesenen Bücher gestellt, freilich mit der Ambition, dies irgendwann zu ändern. Der im letzten Jahr erschienene Roman Neulich in Bärwalde war jetzt der Anlass, sich Jens Dittmar erneut anzunehmen.

Falknis ist eine Art Tagebuchroman. Dr. Linus Frick, seines Zeichens arbeitsloser (und sich unverstanden fühlender) Künstler, bilanziert zwischen Dezember 2014 und Oktober 2015 vor allem die Ereignisse um seinen Halbbruder Hauke, der urplötzlich verschwunden ist. Hauke war ein Genie auf dem Gebiet des Kunststoff- und Plastik-Recycling, hatte mehrere Patente zur Wiedergewinnung von Plastikabfällen und eröffnete eine Fabrik für Flüsterasphaltherstellung in Kroatien. In seinem Firmenkonstrukt arbeiteten irgendwann 800 Menschen; es lief sehr gut, aber er wollte auch aus seinem Heimatort Balzers in Liechtenstein, genauer: dem Gebiet um das Dreiländereck Liechtenstein, Schweiz und Österreich um den Berg Falknis, eine Art Alpen-Disneyland mit saudi-arabischem Investment errichten. Schnell gewann er die lokale Politik, denn es ging natürlich auch um Arbeitsplätze. Aber plötzlich war Hauke verschwunden. Man ermittelte wegen Steuerhinterziehung und Veruntreuung, aber ein vielsagender Abschiedsbrief lässt die Polizei an Selbstmord glauben. Die Restzweifel (es gab keine Leiche) genügten, um bisweilen Linus auf den Zahn zu fühlen. Der weiß natürlich nichts, weil er – wie fast immer – nie in Haukes Geschäfte eingeweiht war.

Koreas sanfte Rache (1/2)

Starbucks ist kein Café, es ist eine Marke, man erkennt sie leicht wieder und jeder kennt sie. Starbucks gibt es überall auf der Welt und in jedem Stadtteil von Seoul, ist daher als Treffpunkt besser geeignet als irgendein hübsches einheimisches Café, auch wenn der Kaffee dort besser schmeckt, nicht so ein Geschlader wie im Markencafé. Also treffen wir uns in drei Stunden im Starbucks bei der U‑Bahnstation Myeongdong. Das war die Abmachung. Ich weiß, meine Tochter kommt immer zu spät, während ich selbst gern etwas früher komme, um das zu tun, was ich jetzt tue: die Gegend mit Blicken sondieren, mich auf Details konzentrieren, nachdenken, Notizen machen.

Es ist das erste Mal in ihrem Leben, daß Yoko in einer fremden Stadt, wo sie die Landessprache nicht versteht, allein unterwegs ist. Sie freute sich darauf, hatte wohl auch ein kleinwenig Angst, ihre Erregung kann ich gut nachvollziehen, sie erinnert mich an meine eigene, als ich so alt war wie sie. Auch daß sie Sehnsucht hat nach einem anderen Land, kann ich verstehen, und ihre Lust, sich in fremde Umgebungen zu begeben. Als ich sechzehn war, trug ich Italien im Kopf herum, genauer: eine Vorstellung von Italien, da wollte ich unbedingt hin, und zwar allein, jedenfalls ohne Familie (was dann erst mit achtzehn möglich war). Meine Vorstellung war eine kulturell geprägte, Italien noch ein Sehnsuchtsland wie seinerzeit für Goethe, aber das Land lag auch nahe, man konnte es per Anhalter leicht erreichen, oder mit dem Zug, was ich als Student öfters tat, eine unbequeme Nachtreise im Liegewagen der Eisenbahn nach Venedig, um sieben Uhr früh stehst du auf dem Bahnhofsvorplatz, das Meerwasser plätschert gegen die steinernen Fundamente.

Land der Zitronen (die erst viel weiter im Süden blühen), aber bald auch der italienischen Popmusik, Lucio Dalla, Francesco de Gregori, Fabrizio de Andrè… Besser als der heutige K‑Pop? Keine Urteile, jetzt nicht! Sogar die viel feinere italienische Mode konnte mich interessieren, obwohl ich langhaarig in ausgewaschenen Jeans herumlief. Nicht in derselben Weise, wie Yoko sich für Mode interessiert. Ohrringe, Schminke im Jungengesicht, aber nicht als Protestzeichen, sondern einfach, weil es schick ist. Und die viel flotter gestylten Musikvideos der K‑Pop-Bands, die selbstbewußten oder selbstbewußt wirkenden Girls der Girl-Bands, die anspruchsvollen Choreographien der Tänze, das harte Training, das dahintersteckt. Stadtviertel wie Myeongdong oder Hongdae oder Itaewon sind eine einzige modische Kommerzzone, der alles einverleibt wird, die Cafés und Restaurants, die kaufwilligen Flaneure, die blühenden Magnolien, die aus dem 19. Jahrhundert stammenden Kirchen, die Residenzen – in Itaewon – von Botschaftsangehörigen und einheimischen Reichen. Ein Paradies für Yoko... Wie ein Fisch im funkelnden Wasser bewegt man sich durch die Menge, die einmal zu dicht geworden ist, beim letzten Halloween, aber daran denkt hier niemand mehr. Ein Paradies auch für mich, wenngleich ein anstrengendes. Also folge ich, wenn sie nicht gerade allein unterwegs ist, meiner Tochter und gehe ihr sogar voraus, denn gelegentlich entdeckt man auch im Shopping-Bereich mehr, indem man sich umschaut und mit Leuten redet als indem man aufs Smartphone starrt und sich dem GPS-Führer überläßt. Kleidergeschäfte und hübsche Cafés mit hübschen Kuchen, Straßentänzer, die allerletzte Etage in einem Kaufhochhaus, wo die Gäste – junge Liebespaare – statt im Café zu sitzen sich bei schummrigem Licht auf Tuchenten oder auf Schlafsäcken in Zelten lagern und Getränke am Strohhalm aus großen Plastikbechern schlürfen, oder das ganz in Baby-Farben gehaltene Sweet-Café, Symbol der Infantilisierung, die die Weltgesellschaft erfaßt hat (ein Kommentar, den ich Yoko erspare).

Albert Camus: Der Fall

Er nennt sich Jean-Baptiste Clamence, lebt in Amsterdam und hat sich in der Matrosenkneipe Mexico-City im Amsterdamer Stadtteil Zeedijk, nahe zum Rotlichtviertel, eingerichtet. Hier spricht er Touristen an, verwickelt sie in seine Lebensgeschichte, erzeugt Neugier. Auf diese Weise trifft sich fünf Tage lang ein Rechtsanwalt aus Paris mit Clamance; beide, wie es einmal heißt, »Kinder des Jahrhunderts«. Die Treffpunkte variieren: das Mexico-City, beim Spazierengehen, auf einem Schiff, einer Insel und schließlich bei sich zu Hause. Das ist das Setting für Der Fall, Albert Camus’ 1956 erstmals erschienener Roman, der nun in einer neuen Übersetzung von Grete Osterwald vorliegt.

Dabei ist schon die Genrebezeichnung schwierig, denn die knapp einhundert Seiten stellen eher eine Erzählung dar. Aber auch stimmt nur teilweise, denn man liest nur den Monolog von Clamence, der dem Anwalt seine Lebens- und Moralgeschichte vorträgt. Gelegentliche Einwürfe des Gegenüber erfährt man nur dadurch, dass Clamence sie wiederholt und dann darauf eingeht. Im Nachwort verweist Iris Radisch auf eine Tagebuchstelle von Camus, der dieses literarische Verfahren als »eine Technik des Theaters (den dramatischen Monolog und den impliziten Dialog), um einen tragischen Komödianten zu beschreiben« spezifiziert. Aber worin besteht diese Tragik?

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Phorkyas zu Welten und Zeiten IVVielen Dank! Ihre Essays sind so anregend, dass ich gleich ausrücken möchte,...
DRAGAN ALEKSIC zu Welten und Zeiten IVThis article is about a Serbian tradition. For other uses of "lapot",...
Lothar Struck zu Katharina Pektor (Hrsg.): René Char und Peter Handke – Gute NachbarnHier liest Handke René Char (anläßlich der Herausgabe des Buchs).