Begleitschreiben - Seite 58 - »Denken ist vor allem Mut...« (L. Hohl)

Distanzierung

21. März 201821. März 2018 von Gregor Keuschnig

Im Rahmen der Diskussion um die sogenannte »Causa Tellkamp« und die hastige Distanzierung von Tellkamps Verlag Suhrkamp von dessen Gesagtem in der Podiumsdiskussion gibt es einen interessanten Text des Deutschlandfunk-Redakteurs Jan Drees. Überschrieben ist er mit »Wer sich distanziert, drückt sich vor dem Dialog«. Im Text selber findet sich diese Aussage in leicht abgeschwächter Form: »Die Distanzierung ist eine Abwehrhaltung, die in den meisten Fällen keinen Respekt mehr kennt. Die Distanzierung will sich mit dem Anderen als Anderen nicht mehr auseinandersetzen, sondern lediglich markieren: ‘Ich bin anders, reden will ich aber nicht.’ «

Die These dieses Textes ist schlüssig. Wer in die medialen Erregungsströme hineinhorcht findet plötzlich die »Distanzierungen« zu Hauf. Drees selber verwässert die Differenz zum Widerspruch etwas. Wenn er etwa Olaf Scholz’ Gegenrede zu den Hartz-IV-Thesen von Jens Spahn als »Distanzierung« sieht statt als Widerspruch.

Tatsächlich ist sauber zu trennen zwischen Widerspruch und Distanzierung. Der Widerspruch ist ein diskursives Mittel. Mit ihm wird (im Idealfall, also wenn er argumentativ stattfindet) eine Debatte weitergeführt. Wichtig wäre, dass Journalisten, also die Gatekeeper eines solchen meist über Bande (vulgo: Medien) stattfindenden Diskurses ihre eigenen Meinung(en) nicht in die Beschreibung der Debatte einfließen lassen.

Distanzierung ist – da trifft Drees ins Schwarze – das Gegenteil des Diskurses. Wer sich distanziert, verstösst den/diejenige(n) aus dem Diskursraum als persona-non-grata. Eine kuschelige Gemeinschaft übt sich mit der Distanzierung in eine (virtuelle) Verbannung. Die Distanzierung gibt zu verstehen: Hier ist jemand nicht (mehr) satisfaktionsfähig. Die Diskurs-»Differenz«, von der Drees schreibt, ist unüberbrückbar geworden.

Sprich, Beton!

13. März 2018 von Sander Ort

Sprich, Beton! Von Sander Ort Einen Gruß an den mutigen Tell, sozusagen von Turm zu Turm — meiner hier in der Banlieue aus Elfenbeinasche, sprich Beton. Einen Wink, einen ratlosen Wink zum schillernden Grünbein, an dem ich das Knie-Beugen sah, um das es im Drama ging. (Was sage ich?— g e h t).

Goya und die Zeitfäden

5. März 2018 von Leopold Federmair

Ein Künstler, der durch Beharrlichkeit, Unbeirrbarkeit und natürlich durch Fleiß im Lauf der Jahre immer besser, tiefer, düsterer wurde. Besser ist düsterer?

Ja. Vielleicht nur durch Nachdenklichkeit, vielleicht ist das die wichtigste Eigenschaft. Durchdringung, das braucht Zeit, oft Jahrzehnte. Besonders, wenn man aus einem abgelegenen Dorf stammt, wo es nichts zu sehen gibt. Das muß man erst einmal verstehen: nichts zu sehen.

Aber Die Erschießung der Aufständischen ist doch eine Art Gelegenheitsmalerei, fast wie Journalismus, Illustration der jüngsten Ereignisse...

Francisco de Goya: "Die Erschießung der Aufständischen" - Francisco De Goya de España [Public domain], via Wikimedia Commons (Quelle) — Francisco de Goya: »Die Erschießung der Aufständischen« –
Francisco De Goya de España [Public domain], via Wikimedia Commons (Quelle)

Ja, aber vertieft, und dazu gehört Vorbereitung. Vielleicht bringen glückliche Umstände die Zeitfäden zusammen, time lines, sagt man heute, so daß ein Werk entstehen kann. Manche Künstler brauchen keine Entwicklung, sie sind von Anfang an die, die sie sind. Für die anderen bleibt nur Entwicklung, und die geht langsam, sie braucht Zeit. Die Erschießung überschreitet als Kunstwerk die Zeit, sie zeigt die Soldaten als belanglose Mörder, als untergeordnete Graue Herren, als Funktionäre, die das Leben beherrschen (und letztlich ausrotten) wollen, wo es sich nicht beherrschen läßt. Sie sind gefühllos, gesichtslos, zeichenlos. Für sie gibt es nur ein einziges Zeichen: Feuer!

Fibel statt Bibel

2. März 20181. März 2018 von Gregor Keuschnig

Bemerkungen über einen Kritiker

Über Hans Falladas »Bauern, Bonzen und Bomben« schreibt der Rezensent 1931 unter anderem:

»Die Technik ist simpel; es ist der brave, gute, alte Naturalismus, das Dichterische ist schwach, aber der Verfasser prätendiert auch gar nicht, ein großes Dichtwerk gegeben zu haben. […] Nein, ein großes Kunstwerk ist das nicht. Aber es ist echt…es ist so unheimlich echt, daß es einem graut.«

Und 1927 über Arnold Zweig und Lion Feuchtwanger:

»Wie groß der Kunstwille bei Autoren dieser Gattung ist, steht dahin – ihre handwerkliche Anständigkeit ist unbestreitbar.«

Man könnte auch noch Zitate zu Erich Maria Remarque und Ernst Toller bringen, die in die gleiche Kerbe schlagen: Literarisch – naja. Aber der Tenor – so gut, so treffend, so wichtig. 1928 versucht der Rezensent sich in eine (nicht ganz überzeugende) Verteidigung der (politisch gefärbten) »Gebrauchs-Lyrik« zu Gunsten der »Tendenzkunst«. Egon Erwin Kisch ist ihm in seinen Reportagen zu neutral; er vermisst etwas darin. Bei Grosz’ Bildern preist er, dass dieser nicht nur lache, sondern auch hasse.

Wer hat so geschrieben? Wer würde heute noch eine Literaturkritik schreiben, die derart Autor, Werk und Absicht trennt, dass der nationalistische Dichter Hans Grimm trotz seiner furchtbaren Bücher, die naturgemäß verrissen werden, als »anständiger Mann« bezeichnet wird? (Mit heute vergessenen Figuren wie Hermann Keyserling und Rudolf Herzog geht er ins süffisant-hart Gericht, aber es bleiben eher harmlose Schlechtschreiber. Aber instinktiv erkennt er in Arnolt Bronnen einen »von allen guten Geistern verlassenen Patriotenclown«.) Wer plädierte »die Dinge rein nach der Idee unter Ausschaltung ihrer menschlichen Träger zu beurteilen«?

Kindverlustgeschichte

19. Februar 2018 von Leopold Federmair

gesetzt, ich würde
gesetzt, ich hätte
also: ich hatte
meine Tochter, mein Ein und Alles und mich
meinen einzigen Schatz, der ich sonst nichts besitze
besitzen will
mein Talent ver
gessen
ver
schleudert
ver
dörren lassen

also ich, hilfsbedürftig und verschwiegen, hatte sie, da sie noch klein war, bei Verwandten gelassen, wußte aber leider nicht mehr, bei welchen, so daß ich nun meine eigene Familiengeschichte abgrasen müßte, um zu meinem Ein und Alles zurückzufinden. Das will ich jetzt versuchen, was bleibt mir übrig (nichts!), denn ich hatte doch – meine Rechtfertigung! – einen Auftrag zu erfüllen (gehabt) im Namen meiner Schwester Maria oder meiner Freundin Adelheid, die ihn selbst nicht erledigen konnte. Ich hatte mich mit ihrem Hündchen in der Einkaufstasche, einem winzigen wuseligen grauen Hündchen, das erkrankt war und fast erschlafft jetzt, auf den Weg zum Kleintierarzt gemacht, wie hätte ich meiner Freundin oder Schwester die Bitte abschlagen sollen unter solchen Umständen, da sie verhindert war. Und wo anders hätte ich mich hinbegeben sollen als in die Kleintierarztpraxis unserer gemeinsamen Freundin Brigitte. Als ich dort ankam, war das Wartezimmer menschenleer und übersät von mehr oder weniger kaputtem Kinderspielzeug und Papierschnipseln und bedruckten, aus Kinderbüchern gerissenen Seiten: eine gestrandete und verlassene Arche Noah, alle Tiere und Kinder längst ausgeschifft. Die Guten hatten sich mit ein wenig Glück eine neue Welt zurechtgemacht, aber ohne sie, ohne meine Tochter, mein Ein und Alles, mein Talent: traurige Welt! Nein, hier konnte ich das Hündchen nicht heilen lassen, und in diesem Augenblick war meine Tochter vielleicht zum ersten Mal, ohne daß ich es merkte, verschwunden, dabei hatte ich nicht einmal meinen Auftrag erfüllen können

Düsseldorfer Verklärung

13. Februar 2018 von Gregor Keuschnig

Nach dieser und jener hier gibt eine weitere »Düsseldorfer Erklärung«. Kleinverlage beklagen darin den Niedergang der Buch- bzw. Lesekultur. Der Feind ist natürlich ausgemacht: Die Digitalisierung. Und die Monopolisierung, d. h. die bösen Großverlage, die Konzerne geworden sind. Die Abhilfe des drohenden literarischen Super-GAUs, der Verdummung der »jungen Generation«, ist die Implementierung eines Preises für die kleinen Verlage.

So genau definiert man zwar nicht, was ein »Kleinverlag« ist. Daher machen auch viele dabei mit, die eigentlich ganz gut in den Sortimenten und im Feuilleton vertreten sind. Die Preise eingeheimst haben mit ihren Büchern (zu Recht). Und die bekannt sind.

Welche Verlage in Detail mitgemacht haben, konnte ich nicht finden. Es sollen 60 sein, aber nach einer Liste forschte ich vergebens. Dass jemand vom Mairisch-Verlag bei der »Sichtbarkeitskampagne« im März dabei ist, ist natürlich selbstverständlich. Dessen aktuellste Neuerscheinung bearbeitet die Philosophie des Kochens. Intellektuelle wie Eckart Witzigmann steuern lobende Worte bei. Und mit Michael Naumann konnte man einen Fürsprecher gewinnen, der sich zeit seines Lebens immer für kleine und kleinste Verlage (Rowohlt beispielsweise) eingesetzt hat. Der weiß genau, wo der Schuh drückt.

Passwort (3)

5. Februar 20185. Februar 2018 von Leopold Federmair

Teil 2 / Teil 1

Eine Woche später sagte sie mir, sie habe endlich eine Spur gefunden.

Eine Spur?

Ja, und sie habe diese Spur gleich verfolgt. Tagelang hatte sie vergeblich versucht, irgendeinen Anhaltspunkt zu finden, und jetzt, endlich. Ihr Sohn hatte fast nichts hinterlassen, nur die Bälle und Kegel, Quader und Tücher, ein paar Zauberutensilien. Und natürlich das Smartphone – ohne Kopfhörer, der war verschwunden – und den Computer. Diese beiden Geräte würden vermutlich alles enthalten (sie betonte das Wort ALLES), aber sie kenne das Passwort nicht, ihr Mann schon gar nicht, niemand kenne das Passwort außer ihrem Sohn, und ihn könne man nicht mehr fragen. Stundenlang habe sie alle möglichen Eingaben versucht, Geburtstage, Lieblingsmangafiguren, Namen von Familienangehörigen, Popbands, Sekkai, Anfang, Ende, Sekkaiowari, Sekkaino, Owarisekkai, alles mögliche, Zufallskombinationen, Zahlen und Buchstaben, abwechselnd, die Zeichen auf der Tastatur in Verbindungen, die wieder andere Zeichen ergaben, Kreuze, Zacken, umsonst. Sesam öffnete sich nicht. Und die Wahrscheinlichkeit, daß er es noch tun würde, war gleich null.

Ein IT-Dienst? Wenn man den Schlüssel zu seiner Wohnung verliert, ruft man doch auch den Schlüsseldienst.

»Ich habe doch telephoniert«, sagte sie, fast schon ein wenig entrüstet. »Die machen das nur auf Anweisung der Polizei. Ich müsste die Polizei einschalten. Aber was soll ich denen sagen? Daß ich nach Adressen suche?«

»Und Hacker? Ich meine, es gibt Leute, die machen sich daraus ein Spiel, Computer knacken.«

Passwort (2)

5. Februar 201831. Januar 2018 von Leopold Federmair

Teil 1

Vielleicht auch deshalb, weil sie Konflikte – echte Diskussionen – vermeiden wollte, oder weil sie niemanden hatte, um über persönliche Dinge zu sprechen, und ich ihr Jahrgangsvertrauen nun einmal geweckt hatte, ging sie beim nächsten Besuch im Starbucks dazu über, mir dies und jenes aus ihrem Leben zu erzählen, wobei häufig ihr Sohn eine besondere Rolle spielte, der im Zentrum ihres derzeitigen Lebens zu stehen schien. Ihr Mann arbeitete in einer anderen Stadt und kam einmal pro Monat am Wochenende nach Hause. Der Sohn, vor kurzem dreißig geworden, war krank, aber sie nannte die Krankheit nicht beim Namen. Auch von einer medizinischen Behandlung, von Arzt- oder Krankenhausbesuchen war nicht die Rede.

Es dauerte eine geraume Weile, bis zur vierten oder fünften Starbucks-Sitzung (wie ich sie insgeheim nannte), bis mir klar wurde, daß der Sohn – sie nannte ihn nie beim Namen – nie oder fast nie das Haus verliess. War er bettlägerig? Oder gelähmt? Körperlich oder geistig behindert? Nein, in Frau S.’ Erzählungen deutete nichts darauf hin. Der Sohn hatte studiert, sein Studium ordentlich abgeschlossen und danach einige Jahre in einer Firma gearbeitet. Er war Hobbys nachgegangen, hatte Freunde getroffen. Zaubern, Jonglieren, Dinge zum Verschwinden bringen, das erfreute sein Herz.

Genau so drückte sich seine Mutter aus: »Es erfreute sein Herz.« Und war tägliche Gewohnheit. Sein Zimmer war nahezu leer, die Mangas hatte er in Schachteln geräumt und zu einem Spottpreis einem Händler verkauft, weil sie ihn, wie er sagte, vom Training ablenkten. In letzter Zeit hatte er aber nachgelassen, ganze Tage vergingen, ohne daß Frau S. die Geräusche von zu Boden fallenden Kegeln oder Bällen hörte (die früher manchmal die Proteste einer Nachbarin hervorgerufen hatten). Die Tür zu seinem Zimmer verschloss er nicht, hatte sie nie verschlossen, es gab nicht einmal einen Schlüssel, aber der Junge zeigte sich nicht mehr, wenn sie vorsichtig das Zimmer betrat, sie sah ihn nicht, vermutete ihn zuerst unter der Bettdecke, hinter der Tür, unterm Bett – nichts. Ausgegangen? Möglich. Auf Zehenspitzen, Zehenballen an der Küche vorbeigeschlichen. »Wie eine Katze«, sagte Frau S. Sie zwang sich, sich keine Sorgen zu machen, schliesslich war er alt genug, kannte die Umgebung, die Stadt, zumindest den Hauptbahnhof, die Universität. Dann wieder fand sie ihn auf dem Bett liegend, kraftlos, mit weit geöffneten, starren Augen. Er aß wenig, immer weniger. Sie brachte ihm seine Lieblingsspeisen ins Zimmer. Er lächelte, aß fast nichts, setzte den Kopfhörer wieder auf. Hörte Musik, die er vor sieben, acht Jahren gehört hatte. Als er Student war. Sekkai no Owari. Weltende, eine fröhliche Musik. Schaute aufs Smartphone, wischte Mangas vorbei. »Man braucht keine Bücher mehr«, sagte er einmal. »Ist alles hier drin.«

Gregor Keuschnig
on Simon Strauß: In der Nähe
@Christa Schneider Ich glaube, dass Herr Strauß Ihren Offenen Brief nicht lesen...
Christa Schneider
on Simon Strauß: In der Nähe
Sehr geehrter Herr Strauss, ich habe mit Ihnen im Deutschlandfunk das Streitgespräch...
leo
on Dirk von Petersdorff: Wir Kinder der Leichtigkeit
Beide Verleihungen finde ich okay. Jelinek-Fan bin ich nicht, Dylan-Fan schon, auch...
Gregor Keuschnig
on Dirk von Petersdorff: Wir Kinder der Leichtigkeit
Danke für den Hinweis. Der Fehler lag bei mir und wurde korrigiert....
Leopold Federmair
on Dirk von Petersdorff: Wir Kinder der Leichtigkeit
Der Nobelpreis für Dylan war 2016. 2006 hatte gerade erst, nämlich 2004,...
Scott Abbott
on Isolde Ohlbaum: Peter Handke – Ein Langzeitportrait 1975–2024 mit 150 Photographien
Direkt, intelligent, interessant. Danke Lothar
Gregor Keuschnig
on Biographien der Bundesrepublik
Danke für die Richtigstellung. Werde es in einer Fußnote korrigieren.
Marcuccio
on Biographien der Bundesrepublik
Kleine Korrektur zum ersten Satz: „Höhenrausch“, Jähners Buch zur Weimarer Republik, erschien...