Essay - Seite 4 - Begleitschreiben

Welten und Zeiten V

21. Mai 20247. Mai 2024 von Leopold Federmair

Transversale Reisen durch die Welt der Romane

Liest man Huysmans‘ rückblickendes Vorwort (1903) zu A rebours (1884), erkennt man sogleich die Frontstellungen, literarischen Schulen und Konstellationen, die die Autoren jeweils zu überwinden trachteten. Huysmans hebt diese Reliefs noch hervor. »Gegen den Strich«, das heißt auch: gegen die Literaturgeschichte, gegen bestimmte Strömungen. Aber da es heute keine solchen epochalen oder schulmäßigen Frontstellungen mehr gibt, erübrigen sich auch die Kämpfe dagegen. Von wem soll ich mich in meinem Werk denn abgrenzen? Von Elfriede Jelinek? Von … Ich wüßte wirklich nicht, von wem. In den siebziger Jahren des vorigen Jahrhunderts, keine hundert Jahre nach A rebours – wie nahe diese Daten jetzt beieinanderliegen, um 1980 kam mir Huysmans tief historisch vor – galt das noch: Experimentelle Literatur gegen (sozialistischen) Realismus, Neue Innerlichkeit gegen beide Fronten, dann noch einmal Rückkehr zur Sachlichkeit und zuletzt – Postmoderne, d. h. anything goes, Toleranz gegen alle und alles. Da stehen wir heute noch, in der Post-postmoderne. Das Präfix läßt sich beliebig oft wiederholen, wie ein Gestotter. Wenn alles geht, gibt es nichts zu erledigen.

A rebours, der Titel wurde – mit guten Gründen – auch mit »Wider die Natur« übersetzt (naheliegend: gegen den Naturalismus). Was mich an A rebours dann wieder abstößt – nein, zu scharf formuliert: was mich davon wieder wegzieht, ist das Thesenhafte. Denn A rebours ist ein Thesenroman. Der Autor illustriert erzählend-beschreibend seine These, daß Literatur und Kunst ihrer eigenen Künstlichkeit zu folgen haben und nicht – wie es Goethe seinerzeit forderte – der Natur. Kunst ist eine Art Anti-Natur, so Huysmans. Seltsam, aber ein ganz anderer Roman, den ich kürzlich gelesen habe, Soumission von Michel Houellebecq, ist ebenfalls ein Thesenroman. Gar nicht so seltsam, wenn man bedenkt, daß die Hauptfigur darin Literaturwissenschaftler ist und als solcher Huysmans-Spezialist. Stilistisch hat Houellebecq mit Huysmans wenig gemeinsam, und seine These ist keineswegs gegen die Literaturgeschichte gerichtet – in dieser Hinsicht ist Houellebecq mit seiner Balzac-Bewunderung ziemlich konservativ. Nein, die vom Roman zu illustrierende These betrifft die Gesellschaft und hat politischen Charakter: »Der Islam übernimmt die kulturelle Hegemonie«. Der gesamte Text ist auf diese These hin getrimmt. In meinem Verständnis – aber da bin ich Kafkaianer, nicht Thomas Mannianer, moi aussi j’ai choisi mon camp – in meinem Verständnis sollte man als Autor genau dieses Trimmen vermeiden, sich vielmehr ins Unbekannte treiben lassen. Der Schreibende sollte nicht zuviel wissen. Am besten: Gar nichts wissen; sein Wissen über Bord werfen.

Ich erinnere mich, wie Handke vor vielen Jahren einmal zu mir sagte: »Sie wissen zuviel.« Ich erschrak, fühlte mich plötzlich wie in einem Krimi. Einen Moment lang lautete die Botschaft an mich: Wir müssen Sie beseitigen. Das werden sie doch verstehen.

The inward spiral I

30. April 2024 von David Peters

Kassandra – musste die Lektüre abbrechen. Diese Sätze fuhren mir durch Mark und Bein: »Wer wird, und wann die Sprache wiederfinden. Einer, dem ein Schmerz den Schädel spaltet, wird es sein [..]«. Diese Sätze sind tief in mir, nur verschütt’ gegangen: ich hatte ganz vergessen, dass sie von dort stammten. Fahrig blätterte ich noch etwas ...

Welten und Zeiten IV

7. Mai 202419. April 2024 von Leopold Federmair

Transversale Reisen durch die Welt der Romane

← Welten und Zeiten III

»I play both sides against the middle«, ein Satz, der mir von Bob Dylan her im Ohr klingt. Im Englischen allerdings nur – »nur« – eine gebräuchliche Redewendung, die offenbar eine Haltung wie Opportunismus bezeichnet. Bei mir weckt der Satz ganz andere Assoziationen, er liefert eine gute Beschreibung dessen, was ich seit vielen Jahren als Spannung wertschätze. Das Wort »Spannung« hat verschiedene Bedeutungsnuancen und wird recht unterschiedlich gebraucht. In letzter Instanz verweist das Wort für mich auf den Lebensbogen, den ein jeder zu beschreiben hat und zu beschreiben sucht, und dieser wiederum verbindet sich mit dem, was Heidegger »Entwurf« nennt: Entwurf und Geschick, persönliche Entscheidungen und äußere Bedingungen ergeben im Zusammen- und Widerspiel den Lebensbogen. Romane und größere Erzählungen haben diesen Bogen im Blick oder als Horizont, auch dann, wenn überhaupt nicht von Anfang und Ende die Rede ist. Im gewöhnlichen Leben verlieren wir den Horizont oft aus den Augen; es besteht auch gar nicht die Notwendigkeit, ihn dauernd zu bedenken, aber hin und wieder tut es doch gut.

Beide Seiten gegen die Mitte spielen. Die Extreme in Beziehung setzen, in Beziehung halten. Das ist doch das Gegenteil vom goldenen Mittelweg, auf dem einer sich durchs Leben schwindelt. So einen Satz zu äußern, bedeutet, die Spannung zu suchen und Intensitäten zu leben. Hat Dylan es so gemeint? Keine Ahnung. Die Songs des alten, nunmehr über Achtzigjährigen zehren immer häufiger von Rückblicken (übrigens auch die Bücher von Peter Handke). Das ist nur natürlich, wir sind, vor allem, wenn wir nicht nur älter, sondern alt werden, was wir erinnern, und wie wir es erinnern (und ob). In Key West (Philosopher Pirate) nennt Dylan drei Dichter der Beatnik-Generation, die ihn beeinflußt oder zumindest, als er jung war, beeindruckt haben: Allen Ginsberg, Gregory Corso, Jack Kerouac (okay, Kerouac war ein Erzähler).

Schreibfabriken und Stipendiatenprosa

12. Juni 20246. Februar 2024 von Gregor Keuschnig

Einige unmassgebliche Bemerkungen zu Thomas Meaneys Thesen über die Bedeutungslosigkeit der zeitgenössischen deutschen Literatur

Man horcht auf. Schließlich ist von einem unausgesprochenen Skandal die Rede. »Das wirtschaftlich bedeutendste Land des Kontinents leidet sowohl an mangelndem literarischem Ehrgeiz als auch an mangelnder Präsenz. Jeder weiß, dass die Erben der Sprache von Kafka, Brecht und Mann heute so wenig gelesen werden wie seit Jahrzehnten nicht mehr.»¹

Thomas Meaney liest im Vorwort der aktuellen Ausgabe des britischen »Granta«-Magazins der deutschen Literatur die Leviten. »Der letzte deutsche Schriftsteller, der einen größeren internationalen Durchbruch schaffte, war WG Sebald, der zwanzig Meilen von der österreichischen Grenze entfernt aufwuchs, die meiste Zeit seines Lebens in England lebte und sich selbst als Schüler von Peter Handke betrachtete.« Wie kann es sein, dass aus Österreich, der Schweiz und Rumänien (!)² bessere deutsche respektive deutschsprachige Literatur geschrieben wurde? Meaney erklärt es dahingehend, dass die »führenden Persönlichkeiten« der österreichischen Nachkriegsliteratur »Ingeborg Bachmann, Thomas Bernhard, Peter Handke, Marlen Haushofer, Friederike Mayröcker, Elfriede Jelinek« sich nicht von ihren Vorläufern der Moderne (Kafka, Musil, Doderer, Broch) abgeschnitten hätten wie die Deutschen. »Als Böll nach dem Krieg begann, Romane zu veröffentlichen«, war es, so Meaney, »als hätte es die Moderne nie gegeben.«

Die nachfolgenden Übersetzungen des englischen Textes wurden mit DeepL und einem kleineren Eigenanteil erstellt. ↩
Das Ausrufezeichen ist von mir. Ich nehme an, Meaney bezieht sich vor allem auf die Literaturnobelpreisträgerin Herta Müller. ↩

Provokation oder Anpassung?

3. Januar 20243. Januar 2024 von Leopold Federmair

Bericht von einer Schriftstellerversammlung

Es war vor vierzig Jahren, als ich das erste Mal eine Generalversammlung der GAV, der wichtigsten österreichischen Schriftstellervereinigung, besuchte. Besonders anziehend waren diese Versammlungen für mich offenbar nicht, denn ich kann mich nicht erinnern, eine weitere besucht zu haben. Dabei hatte ich damals, oder tags zuvor, ich weiß es nicht mehr genau, erinnere mich aber an die Reaktionen von Ernst Jandl, Franz Schuh und Marie-Thérèse Kerschbaumer – ich hatte einen kleinen Vortrag mit dem Titel »Realismus? Avantgarde?« (zwei Fragezeichen!) gehalten. Natürlich hatte meine Abwesenheit von der GAV auch mit meinen langen Auslandsaufenthalten zu tun.

Vierzig Jahre später, nach meiner (provisorischen) Rückkehr, war ich auf alles neugierig, sogar auf die GAV. Wie alle herkömmlichen kulturellen Milieus ist auch das Milieu der GAV überaltert. Doch immerhin sah ich eine Anzahl von jüngeren, mir unbekannten Gesichtern im Kellerraum der Alten Schmiede zu Wien. Generalversammlungen bestehen auch unter Schriftstellern aus Rechenschaftsberichten und Diskussionen über irgendein Procedere; hin und wieder scheint es aber doch zu Gesprächen zu kommen, die Inhaltliches, d. h. Literarisches, betreffen. Diesmal bedurfte es dazu eines Streits. Eines Richtungsstreits, so würde ich es nennen, hinter dem sich ein Generationenkonflikt verbirgt. Nicht mehr »Realismus? Avantgarde?« ist die Frage, sondern »Korrekt? Inkorrekt?« oder »Toleranz vs. Regulierung«, »Provokation vs. Anpassung« – ich könnte hier weitere Gegensatzpaare anführen.

Es ging um die Aufnahme eines Autors, dessen Name mir nichts sagte, in die GAV. Wie bei allen Vereinen muß der Autor, will er aufgenommen werden, dazu einen Antrag stellen. Eine Jury wertet den Antrag aus und gibt eine Empfehlung; die Generalversammlung entscheidet. In diesem Fall war die Jury gespalten, eine Stimme pro, zwei contra. Der Antrag war nicht sehr geschickt gestellt, der Autor hatte zwanzig Seiten eines zehn Jahre alten, in Buchform erschienenen Romans eingeschickt, aber keinen neueren Text. Aber darum ging es nicht und soll es auch hier nicht gehen. Die Begründung für das negative Urteil war: Rassismus. Nicht, daß man in dem betreffenden Autor einen Rassisten gesehen hätte; vielmehr wurde von der Jury mehrheitlich die Ansicht vertreten, heutzutage könne man rassistische Äußerungen, sei es auch in merklich kritischer Absicht, nicht unkommentiert in einen Roman einfügen. Als Beispiel wurde unter anderem, wenn ich mich recht entsinne, der im Text vorkommende, traditionsreiche Gastro-Begriff »Mohr im Hemd« gebracht. Heutzutage – in der Diskussion wurde dafürgehalten, vor zehn Jahren sei dies vielleicht noch akzeptabel gewesen; heute nicht mehr. Man müsse sich dem Zeitgeist anpassen: Das wurde nicht wörtlich gesagt, aber darauf lief es hinaus.

Die Abstimmung ging unentschieden aus, und da sich keine Mehrheit für den Autor ergeben hatte, wurde sein Ansuchen abgelehnt. Während der diskursiven Auseinandersetzung fand eine ältere Autorin (meine Generation!) die Argumente der antirassistischen Fraktion »unglaublich«, sprang auf und verließ den Raum. Fünf Minuten später kam sie zurück, sie hatte sich beruhigt; danach äußerte sie sich recht besonnen zum Thema. Ich selbst, eher ein Zaungast, sagte nichts, aber während der Diskussion erinnerte ich mich daran, daß ich wenige Tage zuvor in einem Reclam-Heftchen, Text von Ingeborg Bachmann, das Wort »Neger« gelesen hatte. Und daß man heutzutage Elfriede Jelinek nicht in die GAV aufnehmen würde, weil ihre Bücher voll von rassistischen und anderen Klischees sind, wenn auch in kritischer Absicht. (Die Wiedergabe von Klischees wurde von der Jury ebenfalls am Text des antragstellenden Autors beanstandet.) Auch dachte ich daran, daß der Schwarze Jim in Mark Twains Huckleberry Finn zigmal das Wort »Nigger« verwendet, um sich selbst zu bezeichnen. Aber gut, dieser Roman wurde vor 133 Jahren veröffentlicht, und die Zeiten ändern sich…

Bei der Abstimmung hob ich brav meine Hand. Am unentschiedenen Ausgang, also an der Ablehnung, änderte das nichts. In einem Salzburger Café, fiel mir noch ein, hatte ich unlängst einen »Mohr im Hemd« auf der Speisekarte gesehen. Aber den sollte man vielleicht canceln.

Peter Sloterdijk: Zeilen und Tage III

3. November 20233. November 2023 von Lothar Struck

Seit jeher haftet Tage- bzw. Notizbuchschreibern ein gewisser Stoizismus an: Unabhängig von allen Weltläufen und privaten Umgebungsgeräuschen setzen sie sich regelmäßig an einen Tisch, um zu schreiben, zu reflektieren, zu kommentieren. Früher wurden Tage- bzw. Notizbücher prominenter Autoren zumeist erst nach deren Ableben publiziert. So vermied man vor allem unangenehme Auseinandersetzungen mit Zeitgenossen. Ein Manko ...

Koreas sanfte Rache (2/2)

1. August 20231. August 2023 von Leopold Federmair

← 1. Teil

In den Gassen von Myeongdong erkenne ich die Songs wieder, die gerade in Mode sind, auch Kitsch wird schon gespielt, also Nineteen’s Kitsch, um genau zu sein. Sie dringen durch die Eingänge der kleineren Kosmetikgeschäfte, die einige Produkte billiger verkaufen als die große Kosmetikkette Olive Young mit ihren allgegenwärtigen, über die Stadt verstreuten Filialen. Manche Leute tun so viel von dem Zeug in den Einkaufskorb, daß ich mich frage, was sie denn noch alles aus sich machen wollen – oder ob sie die Ware vielleicht schmuggeln. Gefärbte Kontaktlinsen oder solche, die die Pupille größer erscheinen lassen, künstliche Haare, das gute alte Prinzip der Perücke. Oder gleich ein chirurgischer Eingriff, der die Nase, das Kinn, die Wangen verändert. Ist das dann noch Spiel, Cosplay? Oder wird es ernst? Immer noch Spiel, man kann sich ja mehrmals ummodeln lassen. Ein Straßenverkäufer gegenüber vom Ausgang unseres Hotels, der die Ware in einem Wohnwagen bringt und draußen ausstellt, stemmt sich der vorherrschenden Kultur entgegen. Ein hageres Männchen mit zerfurchtem Gesicht, die Baseballmütze verkehrtherum, unauffällig dunkelblau gekleidet, sitzt auf dem Trittbrett, läßt die Beine heraushängen, eine elektrische Baßgitarre im Schoß, auf der er in jahrzehntelanger Treue Jimi Hendrix begleitet, der aus den Lautsprechern spukt, umgeben von Nippes, Stofftieren, Kunstledertaschen mit Metallbeschlag, bunten Socken. Der Sound des Alten, der nichts darstellt, widersteht dauerhaft den Moden des Outfits und der Songs von Gruppen, deren Lebensdauer zwei Jahre selten übersteigt, weil ihre Mitglieder, die Vorzeigegirls und ‑boys, von der Unterhaltungsfirma regelmäßig verheizt werden.

Geht man von der Hongik-Universität die Hongdae-Straße hinauf, wird es, sofern die Sonne untergegangen ist, noch einmal bunter. Die Leuchtzeichen legen sich ins Zeug, die Menschenmenge wird dichter, Kneipen und Clubs verdrängen die Kleiderboutiquen, und dann, ehe der Weg richtig steil wird, stößt man auf einen Platz, dessen Mitte ein kleines Amphitheater bildet. Dort hatte sich, als wir uns näherten, ein Publikum angesammelt, vor dem eine Gruppe junger Leute koreanische Popmusik vorführte. Eher vorführte als spielte, denn zwei der Jungen, dann wieder drei oder vier Mädchen, taten nicht mehr als mit ihren Stimmen hin und wieder den Chor oder den Beat der Playback-Musik von BTS oder sonst einer Band zu verstärken, während ein Mädchen auf dem freien Platz vor ihnen dazu tanzte. Die Mitglieder der Gruppe taten sich weniger durch ihre Fähigkeiten als durch rot-schwarz glänzende Uniformiertheit hervor und durch grell gefärbtes Haar, pink die Jungen, hellblond die Mädchen. Der Gerechtigkeit halber sollte ich sagen, daß sie sich bei den Tänzen redlich Mühe gaben und die Vorbilder sicher gut kopierten, aber singen konnten sie nicht (in abgeschwächter Form gilt das generell für die K‑Pop-Gruppen, nur daß die auserwählten Profis eben die ganze Digitaltechnik der Studios zur Verfügung haben). Als wir nach einer Weile den Steilhang hinaufgingen, streifte mich der Gedanke an die fatale Halloween-Nacht und dann das Erinnerungsbild an eine Provinzsängerin in Frankreich, die bei einem Ball im Freien irgendwo in Südfrankreich am Abend eines 14. Juli mit dem Einsatz von Leib und Seele Rouge et noir von Jeanne Mas singt, wobei ich zum ersten Mal empfand – was sich leicht sagt –, daß nämlich die Kopie das Original übertreffen kann.

Koreas sanfte Rache (1/2)

1. August 202325. Juli 2023 von Leopold Federmair

Starbucks ist kein Café, es ist eine Marke, man erkennt sie leicht wieder und jeder kennt sie. Starbucks gibt es überall auf der Welt und in jedem Stadtteil von Seoul, ist daher als Treffpunkt besser geeignet als irgendein hübsches einheimisches Café, auch wenn der Kaffee dort besser schmeckt, nicht so ein Geschlader wie im Markencafé. Also treffen wir uns in drei Stunden im Starbucks bei der U‑Bahnstation Myeongdong. Das war die Abmachung. Ich weiß, meine Tochter kommt immer zu spät, während ich selbst gern etwas früher komme, um das zu tun, was ich jetzt tue: die Gegend mit Blicken sondieren, mich auf Details konzentrieren, nachdenken, Notizen machen.

Es ist das erste Mal in ihrem Leben, daß Yoko in einer fremden Stadt, wo sie die Landessprache nicht versteht, allein unterwegs ist. Sie freute sich darauf, hatte wohl auch ein kleinwenig Angst, ihre Erregung kann ich gut nachvollziehen, sie erinnert mich an meine eigene, als ich so alt war wie sie. Auch daß sie Sehnsucht hat nach einem anderen Land, kann ich verstehen, und ihre Lust, sich in fremde Umgebungen zu begeben. Als ich sechzehn war, trug ich Italien im Kopf herum, genauer: eine Vorstellung von Italien, da wollte ich unbedingt hin, und zwar allein, jedenfalls ohne Familie (was dann erst mit achtzehn möglich war). Meine Vorstellung war eine kulturell geprägte, Italien noch ein Sehnsuchtsland wie seinerzeit für Goethe, aber das Land lag auch nahe, man konnte es per Anhalter leicht erreichen, oder mit dem Zug, was ich als Student öfters tat, eine unbequeme Nachtreise im Liegewagen der Eisenbahn nach Venedig, um sieben Uhr früh stehst du auf dem Bahnhofsvorplatz, das Meerwasser plätschert gegen die steinernen Fundamente.

Land der Zitronen (die erst viel weiter im Süden blühen), aber bald auch der italienischen Popmusik, Lucio Dalla, Francesco de Gregori, Fabrizio de Andrè… Besser als der heutige K‑Pop? Keine Urteile, jetzt nicht! Sogar die viel feinere italienische Mode konnte mich interessieren, obwohl ich langhaarig in ausgewaschenen Jeans herumlief. Nicht in derselben Weise, wie Yoko sich für Mode interessiert. Ohrringe, Schminke im Jungengesicht, aber nicht als Protestzeichen, sondern einfach, weil es schick ist. Und die viel flotter gestylten Musikvideos der K‑Pop-Bands, die selbstbewußten oder selbstbewußt wirkenden Girls der Girl-Bands, die anspruchsvollen Choreographien der Tänze, das harte Training, das dahintersteckt. Stadtviertel wie Myeongdong oder Hongdae oder Itaewon sind eine einzige modische Kommerzzone, der alles einverleibt wird, die Cafés und Restaurants, die kaufwilligen Flaneure, die blühenden Magnolien, die aus dem 19. Jahrhundert stammenden Kirchen, die Residenzen – in Itaewon – von Botschaftsangehörigen und einheimischen Reichen. Ein Paradies für Yoko... Wie ein Fisch im funkelnden Wasser bewegt man sich durch die Menge, die einmal zu dicht geworden ist, beim letzten Halloween, aber daran denkt hier niemand mehr. Ein Paradies auch für mich, wenngleich ein anstrengendes. Also folge ich, wenn sie nicht gerade allein unterwegs ist, meiner Tochter und gehe ihr sogar voraus, denn gelegentlich entdeckt man auch im Shopping-Bereich mehr, indem man sich umschaut und mit Leuten redet als indem man aufs Smartphone starrt und sich dem GPS-Führer überläßt. Kleidergeschäfte und hübsche Cafés mit hübschen Kuchen, Straßentänzer, die allerletzte Etage in einem Kaufhochhaus, wo die Gäste – junge Liebespaare – statt im Café zu sitzen sich bei schummrigem Licht auf Tuchenten oder auf Schlafsäcken in Zelten lagern und Getränke am Strohhalm aus großen Plastikbechern schlürfen, oder das ganz in Baby-Farben gehaltene Sweet-Café, Symbol der Infantilisierung, die die Weltgesellschaft erfaßt hat (ein Kommentar, den ich Yoko erspare).

Gregor Keuschnig zu Ulf Poschardt: ShitbürgertumWohin geht die Reise? Ich weiß es nicht.
Leopold Federmair zu Ulf Poschardt: ShitbürgertumDoppelshit. Zwischen Skylla und Charybdis. Ob wir da nochmal durchkommen?
Gregor Keuschnig zu Ulf Poschardt: ShitbürgertumVielen Dank für den Kommentar. Maaz kannte ich nicht. Und man stelle...
die_kalte_Sophie zu Ulf Poschardt: ShitbürgertumDie feuilletonistische Streitschrift enthält viele gute intuitive Ansätze, aber ist natürlich auf...
Gregor Keuschnig zu Hubert Winkels: Die Hände zum Himmel"Einer der ödesten Momente: wenn mitten in einem Gespräch über ein grammatikalisches...
Connie zu Hubert Winkels: Die Hände zum HimmelGrammatikfehler noch und nöcher..
Anna zu Rudolf von Waldenfels: In die NachtDanke für Ihren wunderbaren Kommentar zu Rudolf von Waldenfels' !
Gregor Keuschnig zu Karl Ove Knausgård: Die Schule der NachtSterben ist einer der sogenannten Romane aus der "Min Kamp"-Reihe. Um den...