2021 - Seite 5 - Begleitschreiben

Georges Simenon: Betty

14. Juli 202114. Juli 2021 von Gregor Keuschnig

Élisabeth Étamble, geborene Fayet, genannt Betty, 28 Jahre, ohne Beruf, wohnhaft in Paris, findet sich plötzlich im »Trou«, einer Mischung aus Kneipe und Bistro, mit »Ausländer[n] oder Franzosen, die zwischen Versailles und Saint-Germain wohnen, irgendwo bei Marly, Louveciennes und Bougival«, Lebenskünstlern und bisweilen richtigen »Spinnern« wieder. Das Restaurant bietet täglich ein Gericht zum Abendessen, dazu wahlweise Chianti oder Whisky. Bettys Erinnerungen an die letzten Tage sind bruchstückhaft und es geht dem Leser wie der Hauptfigur: Man kommt zunächst nicht so recht hinein in Georges Simenons »Betty«.

Dialoge und Monologe, die erst später verständlich werden, die somnambule, wahrnehmungsgestörte Betty, der scheinbar nicht aufhörende, prasselnde Regen sozusagen als Begleitmusik. Etliche Protagonisten des »Trou« wohnen im »Hotel Carlton« in Versailles, so auch Laure Lavancher, die Witwe eines Medizinprofessors aus Lyon oder Mario, dem das »Trou« gehört und der Laures Liebhaber ist. Sie kümmern sich um die körperlich und psychisch geschwächte Betty, die vor einigen Tagen ihren Mann Guy, dem Sohn eines bekannten Generals, nebst den beiden Töchtern (4 Jahre und 19 Monate) verlassen hatte.

Die Umstände enthüllen sich dem Leser (und mit ihm auch Betty selber) erst nach und nach. Betty war in flagranti mit einem Liebhaber erwischt worden. Für die Offiziersfamilie, die gesellschaftlich noch im 19. Jahrhundert zu leben scheint, gibt es nur eine Reaktion: Verbannung und der vollkommene Verzicht Bettys auf die Kinder; freilich mit einem großzügigen, finanziellen Angebot.

Ulrike Edschmid: Levys Testament

9. Juli 2021 von Gregor Keuschnig

Winter 1972. Die Ich-Erzählerin aus Ulrike Edschmids Roman »Levys Testament« macht sich zusammen mit einigen anderen Studenten der Berliner Filmakademie auf nach London zu der Gruppe »Cinema Action«, die unter anderem mit Filmen über den Pariser Mai 1968 aufgefallen war. Sofort ist man in der Londoner Anarchistenszene, bei der »Angry Brigade«, die mit ihren Anschlägen (» ‘Wir greifen Besitz an, nicht Menschen‘«) für Furore sorgen. Acht Aktivisten sind seit 1971 im Gefängnis, man nennt sie die »Stoke Newington Eight«. Jetzt stehen sie vor Gericht. An Küchentischen werden Solidariätsadressen verfasst. »Trauer, Ohnmacht und Protest«. Der Prozess wird besucht. Und hier lernt die Erzählerin ihren »Engländer« kennen.

Sie bewundern die Verlorenheit der Angeklagten aber auch deren Eloquenz, die sich »nicht aus Ideologien« speist, sondern aus den Anliegen selber. Sie sind geständig, aber nicht reumütig, erklären ihre Motivation. Ihnen sei klar, dass sie mir ihren Anschlägen nicht die Welt verändern könnten. Weil damals in Großbritannien allerdings Gewalt gegen Sachen auf der gleichen (oder sogar einer höheren Stufe) stand wie Gewalt gegen Personen, haben vier von ihnen keine Chance. Sie erhalten zehn Jahre Gefängnis. Die anderen kommen frei.

Die Erzählerin und der Engländer werden ein Paar. Er ist der Sohn jüdischer Eltern. Die Mutter Norah, klagte zeit ihres Lebens um ihre verlorene Jugend, als sie als älteste Tochter für die Geschwister sorgen muss. Sie verkauft irgendwann Schuhe. Ihrem Sohn sagt sie raunend, dass er nie dazugehören wird. Auch die guten Schulnoten und später der Uni-Abschluss würden daran nichts ändern. Aber warum? Der Vater, »Ginger Joe«, handelte mit billigen Kleidern. Als er damit scheitert, fährt er Taxi. In den 1970ern leben sie in einer Sozialbauwohnung. Wenn irgendwie möglich, besuchen Vater und Sohn die Heimspiele des Fußballvereins Tottenham Hotspurs. Der Engländer wird diesen Verein für immer lieben. Hinzu kommen dann die Rolling Stones. Und ein bisschen Bob Dylan. Aber, und das sagt er ihm kurz vor seinem Tod, vor allem seinen Vater. Es ist die ergreifendste Stelle im Buch.

Nachgetragen

5. Juli 20215. Juli 2021 von Lothar Struck

»Wenn jemand eine Reise tut, so kann er was erzählen…«, so lautet ein Volkslied von Matthias Claudius. Michael Martens kann auch etwas erzählen, wenn er keine Reise »tut«.

Und so »berichtet« er also von Peter Handkes Reisen nach Serbien und zur Republika Srpska im Mai 2021. Der Nicht-Ohren-und-Augenzeuge Martens weiß erstaunlicherweise alles. Gleich zu Beginn wird deutlich, dass Handke nicht einfach nur eine Reise unternommen hat, sondern eine »Jubeltournee«. Und dass er die Orden in Banja Luka, die er bekam, mit dem Worten »Dies ist ein großer Augenblick für mich« kommentiert hatte. Er weiß mit wem sich Handke einig war, was man besprochen hat, dass er ein Fußballtrikot von Partizan Belgrad »stolz« getragen hat (so wie einst das von »Roter Stern Belgrad«? – bitte, Herr Martens, ich brenne auf die Antwort). Wenn Handke von »Volk« rede, so erinnere dies an den »Höcke-Flügel« der AfD. Was er nicht weiß, ist wie Handke den Begriff »Volk« verwendet¹. Wie sollte er auch, denn dafür hätte man sich mit dem Werk auseinandersetzen müssen.

Aus der Handke-Rede in Višegrad anlässlich des Ivo-Andrić-Preises² zitiert Martens zwei Stellen – und lässt den entscheidenden Satz weg. Meines Wissens erwähnte ihn nur Mladen Gladić in seiner Berichterstattung für die »Welt« – im Internet hinter einer Bezahlschranke sorgsam verwahrt. Daher soll – mit ausdrücklicher Genehmigung der Beteiligten – Peter Handkes spontane Rede vom 7. Mai 2021 in Višegrad in einer Transkription von Žarko Radaković hier abgedruckt werden³:

Darüber gibt es seit den 1980er Jahren vielschichtige literaturwissenschaftliche Studien. Meine Gedanken dazu findet man hier: https://mirabilis-verlag.de/produkt/lothar-struck-erzaehler-leser-traeumer-begleitschreiben-zum-werk-von-peter-handke/ ↩
Anlass war die serbische Übersetzung von "Das zweite Schwert. Eine Maigeschichte“ von Žarko Radaković "Drugi mač. Majska povest". Es wurde als Buch des Jahres 2020 in Serbien und Republika Srpska mit dem "Ivo Andrić Preis" ausgezeichnet. Peter Handke reiste am 7. Mai 2021 nach Višegrad, um den Preis persönlich entgegenzunehmen. Der andere Laureat, der serbische Schriftsteller Milovan Danojlić, war aus gesundheitlichen Gründen nicht nach Višegrad gekommen. ↩
Handke hielt die Rede auf Deutsch; die Original-Aufnahme liegt mir vor ↩

Marcel Proust: Der geheimnisvolle Briefschreiber

29. Juni 2021 von Gregor Keuschnig

Aus dem Nachlass des 2018 verstorbenen Verlegers und Literaturwissenschaftlers Bernard de Fallois fanden sich neun frühe Erzählungen von Marcel Proust, davon acht bisher unveröffentlichte, die der Suhrkamp Verlag übersetzt von Bernhard Schwibs nun im Band »Der geheimnisvolle Briefschreiber« passend zum 150. Geburtstag des Schriftstellers in einem prächtigen Band vorlegt. Editiert wurde der Band von Luc Fraisse, Professor an der Universität in Straßburg. Es beginnt mit einer umfassenden Einführung, in der auch die Umstände der Entdeckung beleuchtet werden. Jedem Text wird zusätzlich noch einmal in Kursivschrift der Referenzrahmen innerhalb des Proust’schen Werkes vorangestellt und, soweit möglich, die Genese des Textes erläutert. Einfügungen, Streichungen und Korrekturen Prousts sind in den Fußnoten aufgeführt.

Ein konkretes Entstehungsdatum wird nicht genannt, vermutlich, weil die Texte nicht entsprechend gekennzeichnet sind. Sie sollen parallel zur Erzählung »Der Gleichgültige« verfasst worden sein, also um 1896 (da war Proust 25 Jahre alt).Der Grund, warum Marcel Proust diese Erzählungen unter Verschluss gehalten hatte, liegt bei aller Spekulation für Fraisse auf der Hand: Das Hauptthema, das hier »verhandelt« werde, sei Homosexualität. Der junge Autor zog es vor, die für die damalige Zeit »wohl zu skandalträchtigen Texte« geheim zu halten. Der umfangreiche Referenzapparat erklärt jedoch, dass Formulierungen und vor allem Motive dieser Texte in späteren Romanen, vor allem jedoch in der »Recherche« durchaus Verwendung finden.

Wer sich unmittelbar auf die funkelnde poetische Kraft Prousts, die auch in diesen bisweilen fragmentarischen Texten hervorleuchtet, einlassen möchte, lese zunächst die Texte selber ohne jegliche Einführung und Einordnungen (und ignoriere, wenn möglich, auch die Fußnoten). Das gilt insbesondere für die titelgebende Erzählung »Der geheimnisvolle Briefschreiber« (zudem hier in den Erläuterungen der Spoiler erläutert wird, dem Proust unterlaufen war) und »Erinnerung eines Hauptmanns«. Letztere wurde als einzige bereits einmal veröffentlicht, im Jahr 1952. Im Band steht sie rekonstruiert aus dem vorliegenden Manuskript von Proust.

Jürgen Brokoff: Literaturstreit und Bocksgesang

22. Juni 2021 von Lothar Struck

Im Rahmen der Reihe »Kleine Schriften zur literarischen Ästhetik und Hermeneutik« im Wallstein-Verlag ist als Band 7 Jürgen Brokoffs Studie »Literaturstreit und Bocksgesang« erschienen. Zunächst ist man ob des Titels verblüfft, um dann rasch festzustellen, dass es tatsächlich um zwei Ereignisse der Literaturrezeption der Bundesrepublik handelt, die inzwischen fast 30 Jahre zurückliegen. Analysiert wird zum ...

Die Schuhe von Etajima

16. Juni 202116. Juni 2021 von Leopold Federmair

Die Insel Etajima hat eine beträchtliche Ausdehnung (wenn ich nicht irre, ist es die größte Insel der Inlandssee), ist aber seltsam zerrissen, so als bestünde sie aus mehreren übereinandergeworfenen Halbinseln und Landzungen, die nach allen Richtungen ans Meer lecken. Abgesehen davon, daß man beim Wandern oder Radfahren gern mal die Orientierung verliert, stellt sich die Frage der Anreise. Soll ich, aus dem Osten kommend, mit der Straßenbahn zum Hafen von Hiroshima fahren und dort eine Fähre nehmen? Oder nach Kure fahren, was mit öffentlichen Verkehrsmitteln umständlich ist, und dort einen Bus nehmen oder gar ein Taxi, um an die südwestliche Flanke der Insel zu gelangen? Von dieser Seite kann man auf Rädern, über Brücken, von Insel zu Insel, nach Etajima reisen (die Schiffslinien dort wurden vor langer Zeit eingestellt).

Nun, es ist klar, ich begebe mich für mein Leben gern auf kleine, mitunter auch größere Schiffsreisen, und zum Glück geht von Ujina, dem Hafen von Hiroshima, ein Boot nach Koyou, von wo man zu Fuß zur Marineschule gehen kann. Auf der Fahrt lasse ich mich von den Wellen schaukeln und wiegen wie ein Gaucho auf dem Pferderücken in der flachen Pampa. Das sind so meine Illusionen und Freuden, freudigen Illusionen, die mich in die Welt Montaignes zurück- oder vorwärtsführen, zurück und vorwärts, wo man diesem Rock’n‘Roll noch ein rechtes Loblied singen konnte.

Christoph Ransmayr: Der Fallmeister

14. Juni 2021 von Gregor Keuschnig

»Eine kurze Geschichte vom Töten« lautet der Untertitel von Christoph Ransmayrs neuestem Roman »Der Fallmeister«. Das Cover zeigt einen Eisvogel, der stoßtauchend unter Wasser einen Fisch erbeutet. Eine für den Roman zutreffende Symbolik.

Tatsächlich beginnt das Buch mit einer fulminanten Beschreibung einer Schleusenfahrt durch den »Großen Fall«, einem Wasserfall auf dem »Weißen Fluß«. Der Schleuser, der den Titel »Fallmeister« trägt, ist der Vater des Erzählers. Er betreibt nicht nur ein Museum, sondern überführt regelmäßig mit großem Geschick die Salztransporte der Grafschaft Bandon, in der die Familie lebt, durch den Wasserfall. Der Ort ist fiktiv (gutwillige Rezensenten forschen – warum auch immer – nach Entsprechungen in der realen Welt). Im Roman ist Europa (und mit ihm die USA) in Kleinstaaten, »bösartige Zwergenreiche«, zerfallen, die restriktive Einwanderungsgesetze veranlassen und untereinander Kriege führen.

Die Familie besteht neben dem Vater und dem Ich-Erzähler (beide bleiben namenlos) aus Mira, der vier Jahre älteren Schwester, die an der Glasknochenkrankheit leidet und der Mutter Jana, einer Einwanderin, die der Vater für das Museum als Graphikerin einstellte und dann heiratete. Irgendwann ist deren Aufenthaltserlaubnis erloschen und Jana muss zurück in ihre Heimat fahren, zur Insel Cres, die, wie man später erfährt, vom venezianischen Triumvirat erobert wurde und nun Cherso heißt. Der Vater ist berüchtigt für seinen Jähzorn bei der kleinsten Gelegenheit; gewalttätig ist er nicht. Die sanftmütige Mutter nennt ihn einen »Teufel«. Im weiteren Verlauf des Romans wird man nicht nur für diese Charakterisierungen Belege vermissen.

Die Familie lebt abgeschieden; nur zu Festen kommen Städter. Das Kind entwickelt eine sadistische Ader, übt sich dabei, im Flug Hornissen mit der Schere zu zerschneiden (einmal wird er von sieben Hornissenstichen in einer Art Racheaktion geplagt und fast getötet), fängt Fische mit der Hand, die er dann ersticken lässt und dabei zuschaut oder fängt Mäuse, die er Katzen zum Spielen überreicht. Dass die Mutter um Gnade für die Tiere bittet, berührt ihn nicht. Mit zunehmendem Alter entwickelt der Erzähler ein erotisches Verhältnis zu seiner Schwester Mira. Man erfährt, dass das Inzestverbot schon lange aufgehoben ist. Damit wirkt der Akt von Mira und ihrem Bruder auf einer geheimnisvollen Flussinsel mit dem Namen »Mesopotamien« nicht mehr ungewöhnlich. Von nun an wird die Schwester idealisiert, er bezeichnet sie als »Pharaonin« (sich selber als »Pharao« – eine Andeutung an den Inzest im vorchristlichen Ägypten).

Christoph Simon: Die Dinge daheim

7. Mai 20247. Juni 2021 von Gregor Keuschnig

Weil ich immer noch Simons »Spaziergänger Zbinden« für eines der menschenfreundlichsten Bücher der letzten Jahre halte, war ich naturgemäß sofort interessiert, als ich von Simons neuem Buch »Die Dinge daheim« höre. Es sind nur etwas mehr als 80 Seiten mit Zeichnungen und einem kurzen Nachwort. Aber es ist ein Buch zum Schwelgen, zum Amüsieren, zum Lachen.

»›Ich brauch Tapetenwechsel‹ sprach die Birke« – so beginnt ein berühmtes Chanson von Hildegard Knef. Es ist eine Art Lehrfabel über den ewig unzufriedenen Menschen. Abseits von Fabeln und Märchen steht die moderne Literatur Anthropomorphismus, also die Vermenschlichung von Dingen, skeptisch gegenüber. Da macht auch das in den letzten Jahren verstärkt aufkommenden neue Genre des »Nature Writing« keine Ausnahme. Generell überlässt man es dem Comic und vergnügte sich maximal in Zeichentrick- oder Animationsfilmen mit sprechenden Tieren oder gar Dingen. Vor vielen Jahren ließ Horst Stern einmal einen Bären erzählen. 2008 gibt es einen therapeutischen, kurzen Text von Selim Özdogan, in der Gegenstände plötzlich sprechen.

Jetzt reden bei Christoph Simon die Dinge. Sie erzählen, lamentieren, schimpfen, appellieren, monologisieren oder treten in den Dialog mit anderen Dingen und manchmal sogar mit dem Menschen (der jedoch schweigt). Sie behaupten sich, sie irren (ohne, dass es ihnen jemand sagt), sie verzweifeln, sie sind arrogant oder bemitleidenswert.

Scott Abbott
on Isolde Ohlbaum: Peter Handke – Ein Langzeitportrait 1975–2024 mit 150 Photographien
Direkt, intelligent, interessant. Danke Lothar
Gregor Keuschnig
on Biographien der Bundesrepublik
Danke für die Richtigstellung. Werde es in einer Fußnote korrigieren.
Marcuccio
on Biographien der Bundesrepublik
Kleine Korrektur zum ersten Satz: „Höhenrausch“, Jähners Buch zur Weimarer Republik, erschien...
Gregor Keuschnig
on Literatur als Zweck
Ich würde eher sagen, dass die Ausschreiber sich wie Lehrer gerieren, die...
Leopold Federmair
on Literatur als Zweck
Darf ich etwas hinzufügen, den Blick noch etwas erweitern? Es geht in...
Gregor Keuschnig
on Literatur als Zweck
Die Antwort würde dahingehend gegeben, dass Ihrem Beitrag keine Preiszugehörigkeit anerkannt würde....
Leopold Federmair
on Literatur als Zweck
Ehrlich gesagt habe ich daran gedacht, bei diesem Wettbewerb mitzumachen. Als armer...
Leopold Federmair
on Ulf Poschardt: Shitbürgertum
Doppelshit. Zwischen Skylla und Charybdis. Ob wir da nochmal durchkommen?