Da­ni­el Kehl­mann: Afri­ka

Seit Mo­na­ten trom­melt der Ver­lag zum neu­en Buch von Da­ni­el Kehl­mann. Der Ti­tel Afri­ka ist wuch­tig. Er führt, so die ak­tu­el­le Wer­bung, »in die Ko­lo­ni­al-Ära«, im Blick ha­be er je­doch »un­se­re ei­ge­ne ge­walt­vol­le Ge­gen­wart.« Al­so wie­der ei­ne Ge­schichts­mon­ta­ge, ei­ne die­ser selt­sa­men Mi­schun­gen aus Fik­ti­on und Ge­schich­te, die Fi­gu­ren, Spiel­or­te und Er­eig­nis­se durch Jahr­hun­der­te hin- und her­schiebt? Na­tür­lich fal­len ei­nem so­fort die deut­schen Ko­lo­nien in Afri­ka ein, die Ver­bre­chen, die man in »Süd­west« ver­üb­te und die gar nicht so zahl­rei­chen li­te­ra­risch am­bi­tio­nier­ten Ro­ma­ne, die die­se Zeit und die Er­eig­nis­se the­ma­ti­sie­ren, wenn man viel­leicht von Uwe Timms Mo­r­en­ga, Lud­wig Fels’ Hot­ten­tot­ten­werft und jüngst dann auch Szc­ze­pan Twar­doch ein­mal ab­sieht. Jetzt al­so Da­ni­el Kehl­mann, der pa­sto­se Hi­sto­ri­en­ma­ler.

Die Über­ra­schung ist ge­lun­gen, denn wer ei­nen mo­ra­lin­sauren Auf­ar­bei­tungs­ro­man er­war­tet hat, wird ent­täuscht. Kehl­mann per­si­fliert die­ses The­ma. Im Zen­trum ste­hen 48 Stun­den im Win­ter 1884 im Le­ben des bie­de­ren öster­rei­chi­schen Le­ga­ti­ons­rats Gu­stav von Stri­netz­ky, der sich von Wien nach Ber­lin hat ver­set­zen las­sen. Zwei Din­ge be­drücken ihn: Zum ei­nen ein in aus Un­kennt­nis der preu­ßi­schen Eti­ket­te völ­lig un­be­ab­sich­tigt pro­vo­zier­tes Pi­sto­len­du­ell mit ei­nem ihm na­he­zu un­be­kann­ten Leut­nant auf­grund ei­ner ab­sur­den Lä­cher­lich­keit, die aber lei­der nicht mehr an­ders zu re­geln sein soll. Und zum an­de­ren die dro­hen­de Ent­hül­lung ei­nes in Wien fast pro­fes­sio­nell vor­ge­nom­men Spe­sen­be­trugs, um die nicht un­er­heb­li­chen Ko­sten für sei­ne Sou­bret­te, ei­ne Schau­spie­le­rin, zu be­zah­len. Die Da­me wähl­te schließ­lich ei­nen an­de­ren Her­ren. Jetzt steht plötz­lich die von ihm frei er­fun­de­ne Fi­gur des Geld­emp­fän­gers Dok­tor Karl Wald­bach in Ge­stalt des re­al exi­stie­ren­den In­ge­nieurs Ed­gar Wald­bach in der Tür und ver­langt von ihm die Be­stä­ti­gung, dass er nie 5000 Gul­den (heu­te un­ge­fähr ei­nem sechs­stel­li­gen Eu­ro­be­trag ent­spre­chend) er­hal­ten ha­be.

Zu dem Un­ge­mach kommt noch das eher (beid­sei­tig) gleich­gül­ti­ge Ver­hält­nis zu sei­ner (ver­mut­lich sehr viel jün­ge­ren) Frau Ro­sa, die, wie man im Lau­fe des Ro­mans er­fährt, ein Ver­hält­nis mit ei­nem Ber­li­ner Ma­ler hat. Für Stri­netz­ky be­dau­er­lich ist, dass Ro­sa we­sent­lich klü­ger ist als ihr Mann, der, so wird vom vor­laut-zy­ni­schen Er­zäh­ler kol­por­tiert, »un­ter vier Leu­ten be­sten­falls der dritt­klüg­ste war«. Und aus­ge­rech­net jetzt wird Stri­netz­ky auch noch zu sei­nem Chef, dem Bot­schaf­ter Graf Szé­ché­nyi ge­ru­fen, der ihm be­fiehlt, dass er sich so­fort zur Afri­ka­kon­fe­renz, die un­ter Ein­la­dung des Reichs­kanz­lers Bis­marck in Ber­lin statt­fin­det, zu be­ge­ben ha­be. Er selbst ist lei­der un­ab­kömm­lich, weil er ein Mu­sik­stück, das der gu­te Freund Franz Liszt ex­klu­siv für sei­nen »Im­re« kom­po­niert ha­be, ein­üben muss, weil er es bald vor dem Kom­po­ni­sten und ei­nem er­le­se­nen Pu­bli­kum zu spie­len ha­be.

Na­tür­lich hat der Le­ga­ti­ons­rat von dem, was dort ver­han­delt wird, kei­ne Ah­nung (was ihn ver­mut­lich vom Bot­schaf­ter nicht un­ter­schei­den wür­de). Das be­merkt je­doch nie­mand der dort ver­tre­te­nen Di­plo­ma­ten, die in der aus­wei­chen­den Karg­heit von Stri­netz­kys Ver­hal­ten ei­ne per­fi­de Tak­tik zu er­ken­nen glau­ben. Be­son­ders Bis­marck ist be­ein­druckt und ver­mu­tet mit der Be­stel­lung des Stell­ver­tre­ters ei­nen be­son­de­ren Trick der Öster­rei­cher. Und weil der Le­ga­ti­ons­rat im­mer dann, wenn er di­rekt Stel­lung be­zie­hen soll, mit ei­nem la­tei­ni­schen Ovid- oder Ver­gil-Zi­tat in der Art des del­phi­schen Ora­kels ant­wor­tet, be­kommt Stri­netz­ky so­fort ei­ne be­son­de­re Au­ra.

Die Schil­de­rung des Kon­fe­renz­ge­sche­hens ist ir­gend­wo zwi­schen Lo­ri­ot, Hel­mut Dietl und Mon­ty Py­thon. Zwi­schen­zeit­lich wird Stri­netz­ky zum of­fi­zi­ell nicht an­we­sen­den Kö­nig Leo­pold von Bel­gi­en ge­führt. Der will mit Hil­fe ei­ner »In­ter­na­tio­na­len Kon­go­ge­sell­schaft« und, vor al­lem, des be­rühm­ten Afri­ka-Aben­teu­rers Hen­ry Mor­ton Stan­ley als Te­sti­mo­ni­al, den Kon­go als sein Pri­vat­ei­gen­tum ab­si­chern las­sen und baut auf die ver­meint­lich in Ko­lo­ni­al­din­gen neu­tra­len Deutsch­land, Russ­land und Öster­reich, die mit Frei­han­del von El­fen­bein und Kau­tschuk ge­lockt wer­den. Wie ne­ben­bei wird das Pro­jekt noch zur hu­ma­ni­sti­schen Sa­che er­klärt. Stri­netz­ky er­greift die Gunst der Stun­de. Leo­pold bie­tet ihm Geld für sei­ne Stim­me an; er ver­han­delt, sieht die Chan­ce, die Spe­sen­ab­rech­nun­gen mit dem Be­stechungs­geld rein­zu­wa­schen. Zum er­sten Mal in sei­nem Le­ben sitzt er am län­ge­ren He­bel und hält die Be­lei­di­gun­gen des macht- und geld­gie­ri­gen Mon­ar­chen aus.

Es wä­re scha­de, zu viel von den Ver­wick­lun­gen zu er­zäh­len. Die Dia­lo­ge sind strecken­wei­se von gro­ßer Ko­mik, et­wa wenn der »Kron­prinz« mit sei­ner Frau beim Ball er­scheint und von Bis­marck ge­brieft wird. Der Er­zäh­ler über­poin­tiert be­wusst; die Fi­gu­ren wer­den bis­wei­len zu Zerr­bil­dern. Bis­marck be­schäf­tigt sich mit sei­nen Dog­gen (der Er­zäh­ler ist der­art all­wis­send, dass er so­gar die Träu­me der Tie­re zu be­rich­ten weiß), Leo­pold lässt die Zei­tung bü­geln, Stri­netz­kys Freund Ker­sch­bau­mer, der für die »Post- und Te­le­gra­phen­ver­wal­tung im Han­dels­mi­ni­ste­ri­um« ar­bei­tet, ist be­gei­stert von dem, was man spä­ter Te­le­fon nen­nen wird, aber zwei­felt noch dar­an, ob es sich durch­set­zen wird. Der Bot­schaf­ter Graf Szé­ché­nyi kennt nur sein Pri­vat­ver­gnü­gen. Der spä­te­re Wil­helm II. ist be­reits mit 25 von er­schrecken­der Be­schränkt­heit. Stan­ley wird als ei­ne Art ver­hin­der­ter Buf­fa­lo Bill ge­schil­dert, der sich in Ge­sprä­chen sein je­wei­li­ges Ge­gen­über im­mer der­art an­schaut, wie er es zur Not um­brin­gen könn­te. Am ver­nünf­tig­sten kommt der »Mohr« Sa­bac el Cher da­her, ein Fin­del­kind, der einst von Prinz Al­brecht aus ei­nem Skla­ven­la­ger nach Deutsch­land ge­bracht wur­de, zur Schu­le und Uni­ver­si­tät ging, Goe­the und He­gel zi­tie­ren kann und vor al­lem die Fein­hei­ten des Du­ell­we­sens kennt. Hin­ter all die­sen gro­tes­ken Fi­gu­ren steht ein po­li­ti­sches Sy­stem, des­sen Ent­schei­dun­gen mil­lio­nen­fa­ches Leid ver­ur­sach­ten.

Sub­ku­tan, aber un­ver­kenn­bar die Ge­gen­warts­be­zü­ge. Da ist die über­bor­den­de Bü­ro­kra­tie der Do­nau­mon­ar­chie, die stark an die EU in Brüs­sel er­in­nern soll. Köst­lich die Sze­ne, als Stri­netz­ky mit sei­nem Se­kun­dan­ten Ker­sch­bau­mer in der Drosch­ke auf dem Weg zum Du­ell­platz. Sie un­ter­hal­ten sich über For­mu­la­re zwecks »Bud­get­po­sten­über­tra­gungs­aus­tausch« zwi­schen den Mi­ni­ste­ri­en (Spoi­ler: Es ist Form­blatt 4–1BV, nicht wie an­ge­nom­men 4–1B). Leo­pold be­kommt, je nach Les­art, Zü­ge von Pu­tin oder Trump. Die ge­schil­der­ten, mit ma­xi­mal mä­ßi­gem Wis­sen und mi­ni­ma­ler Em­pa­thie aus­ge­stat­te­ten Di­plo­ma­ten und Un­ter­händ­ler kann man sich sehr gut eins zu eins in der Ge­gen­wart vor­stel­len. Arg pla­ka­tiv hin­ge­gen das Kli­schee des jü­di­schen Ban­kiers Bleich­rö­der. Ob die Er­wäh­nung des trost­lo­sen An­we­sens Stri­netz­kys in Mürz­zu­schlag, wel­ches er heim­lich ver­kau­fen muss, um sei­ne Schul­den zu be­zah­len, ein Ver­weis auf El­frie­de Je­li­nek sein soll, bleibt dem Le­ser über­las­sen.

In die­sen auf­ge­heiz­ten Zei­ten könn­ten ei­ni­ge auf die Idee kom­men, Kehl­mann woll­te mit die­ser Far­ce den Ko­lo­nia­lis­mus ver­harm­lo­sen. Das wä­re na­tür­lich Un­sinn. In ei­nem drei­sei­ti­gen Nach­wort weist er auf die Di­men­sio­nen die­ser Ver­bre­chen hin und er­läu­tert ei­ni­ge be­son­ders skur­ri­le De­tails, die tat­säch­lich hi­sto­risch ver­bürgt sind.

Afri­ka ist ein ge­lun­ge­ner Un­ter­hal­tungs­ro­man. Er dürf­te recht bald ver­filmt wer­den.