Leopold Federmair - Seite 12 - Begleitschreiben

Der Wille zum Nichtwissen (1/9)

27. Juli 202026. April 2018 von Leopold Federmair

Anmerkungen zu einer Handvoll legendärer Sätze

1 – Ich weiß, daß ich nichts weiß.

»Ich weiß, daß ich nichts weiß«, einer der berühmtesten Sätze der Geistesgeschichte: im Grunde genommen klingt diese Aussage nach einer Dummheit. Was soll dieses Eingeständnis des Nichtwissens, angeblich geäußert vom angeblich klügsten Mann des griechischen Altertums (dem Orakel von Delphi zufolge)? Ist ja in Ordnung, wenn er nichts weiß, aber sollte das Streben eines Klugen nicht dahin gehen, etwas zu wissen, auch wenn er sich der eigenen Beschränktheiten und der Relativität alles Festgestellten bewußt sein mag? Der berühmte Satz klingt weiter, und er klingt jetzt ein wenig nach einem trotzigen Ich will-auch-gar-nichts-wissen! Ist dieser Satz nicht, genauer betrachtet, eine bloße Variation des Paradoxons des Lügners, der die Wahrheit sagt, wenn er behauptet, er lüge, und lügt, wenn er behauptet, er sage die Wahrheit? Wie kann denn der Nichtwissende etwas wissen (nämlich daß er nichts weiß)? Offensichtlich handelt es sich hier um einen Sophismus, und tatsächlich wird dieser Satz dem Sokrates lediglich zugeschrieben, gerüchteweise, man findet ihn nirgendwo in schriftlichen Aufzeichnungen, weder bei Platon noch bei Xenophon.

Für Michel de Montaigne war Sokrates ein großes Vorbild: nicht nur ein scharfsinniger Denker, sondern einer, der stets den richtigen Blick, die angemessene Haltung zu den Dingen und Wechselfällen des Lebens und zuletzt auch zum Tod fand – fast so etwas wie der ideale Mensch. Dennoch zitiert Montaigne in seinen weitläufig mäandernden Essais den Sokrates zugeschriebenen Satz vom Nichtwissen kein einziges Mal. Er unterläßt es nicht aus quellenkritischer Vorsicht, sondern, wie ich vermute, weil er in dieser Form nicht zur Gestalt des Philosophen zu passen scheint. Wohl aber findet sich an zentraler Stelle im Werk Montaignes wie auch in auch in seinem Lebenskontext, an dem Ort nämlich, an dem sein Werk entstand, im Bücherzimmer oben im Turm des Schlosses von Eyquem, ein ähnlicher, wenn auch viel schlichterer Satz: »Que scay-je?« Also eine Frage, keine Behauptung, verewigt im Blason des Geistesadels unter einer Waage; ich glaube nicht, daß dies ein Zufall oder bloßes Ornament ist.

Goya und die Zeitfäden

5. März 2018 von Leopold Federmair

Ein Künstler, der durch Beharrlichkeit, Unbeirrbarkeit und natürlich durch Fleiß im Lauf der Jahre immer besser, tiefer, düsterer wurde. Besser ist düsterer?

Ja. Vielleicht nur durch Nachdenklichkeit, vielleicht ist das die wichtigste Eigenschaft. Durchdringung, das braucht Zeit, oft Jahrzehnte. Besonders, wenn man aus einem abgelegenen Dorf stammt, wo es nichts zu sehen gibt. Das muß man erst einmal verstehen: nichts zu sehen.

Aber Die Erschießung der Aufständischen ist doch eine Art Gelegenheitsmalerei, fast wie Journalismus, Illustration der jüngsten Ereignisse...

Francisco de Goya: "Die Erschießung der Aufständischen" - Francisco De Goya de España [Public domain], via Wikimedia Commons (Quelle) — Francisco de Goya: »Die Erschießung der Aufständischen« –
Francisco De Goya de España [Public domain], via Wikimedia Commons (Quelle)

Ja, aber vertieft, und dazu gehört Vorbereitung. Vielleicht bringen glückliche Umstände die Zeitfäden zusammen, time lines, sagt man heute, so daß ein Werk entstehen kann. Manche Künstler brauchen keine Entwicklung, sie sind von Anfang an die, die sie sind. Für die anderen bleibt nur Entwicklung, und die geht langsam, sie braucht Zeit. Die Erschießung überschreitet als Kunstwerk die Zeit, sie zeigt die Soldaten als belanglose Mörder, als untergeordnete Graue Herren, als Funktionäre, die das Leben beherrschen (und letztlich ausrotten) wollen, wo es sich nicht beherrschen läßt. Sie sind gefühllos, gesichtslos, zeichenlos. Für sie gibt es nur ein einziges Zeichen: Feuer!

Kindverlustgeschichte

19. Februar 2018 von Leopold Federmair

gesetzt, ich würde
gesetzt, ich hätte
also: ich hatte
meine Tochter, mein Ein und Alles und mich
meinen einzigen Schatz, der ich sonst nichts besitze
besitzen will
mein Talent ver
gessen
ver
schleudert
ver
dörren lassen

also ich, hilfsbedürftig und verschwiegen, hatte sie, da sie noch klein war, bei Verwandten gelassen, wußte aber leider nicht mehr, bei welchen, so daß ich nun meine eigene Familiengeschichte abgrasen müßte, um zu meinem Ein und Alles zurückzufinden. Das will ich jetzt versuchen, was bleibt mir übrig (nichts!), denn ich hatte doch – meine Rechtfertigung! – einen Auftrag zu erfüllen (gehabt) im Namen meiner Schwester Maria oder meiner Freundin Adelheid, die ihn selbst nicht erledigen konnte. Ich hatte mich mit ihrem Hündchen in der Einkaufstasche, einem winzigen wuseligen grauen Hündchen, das erkrankt war und fast erschlafft jetzt, auf den Weg zum Kleintierarzt gemacht, wie hätte ich meiner Freundin oder Schwester die Bitte abschlagen sollen unter solchen Umständen, da sie verhindert war. Und wo anders hätte ich mich hinbegeben sollen als in die Kleintierarztpraxis unserer gemeinsamen Freundin Brigitte. Als ich dort ankam, war das Wartezimmer menschenleer und übersät von mehr oder weniger kaputtem Kinderspielzeug und Papierschnipseln und bedruckten, aus Kinderbüchern gerissenen Seiten: eine gestrandete und verlassene Arche Noah, alle Tiere und Kinder längst ausgeschifft. Die Guten hatten sich mit ein wenig Glück eine neue Welt zurechtgemacht, aber ohne sie, ohne meine Tochter, mein Ein und Alles, mein Talent: traurige Welt! Nein, hier konnte ich das Hündchen nicht heilen lassen, und in diesem Augenblick war meine Tochter vielleicht zum ersten Mal, ohne daß ich es merkte, verschwunden, dabei hatte ich nicht einmal meinen Auftrag erfüllen können

Passwort (3)

5. Februar 20185. Februar 2018 von Leopold Federmair

Teil 2 / Teil 1

Eine Woche später sagte sie mir, sie habe endlich eine Spur gefunden.

Eine Spur?

Ja, und sie habe diese Spur gleich verfolgt. Tagelang hatte sie vergeblich versucht, irgendeinen Anhaltspunkt zu finden, und jetzt, endlich. Ihr Sohn hatte fast nichts hinterlassen, nur die Bälle und Kegel, Quader und Tücher, ein paar Zauberutensilien. Und natürlich das Smartphone – ohne Kopfhörer, der war verschwunden – und den Computer. Diese beiden Geräte würden vermutlich alles enthalten (sie betonte das Wort ALLES), aber sie kenne das Passwort nicht, ihr Mann schon gar nicht, niemand kenne das Passwort außer ihrem Sohn, und ihn könne man nicht mehr fragen. Stundenlang habe sie alle möglichen Eingaben versucht, Geburtstage, Lieblingsmangafiguren, Namen von Familienangehörigen, Popbands, Sekkai, Anfang, Ende, Sekkaiowari, Sekkaino, Owarisekkai, alles mögliche, Zufallskombinationen, Zahlen und Buchstaben, abwechselnd, die Zeichen auf der Tastatur in Verbindungen, die wieder andere Zeichen ergaben, Kreuze, Zacken, umsonst. Sesam öffnete sich nicht. Und die Wahrscheinlichkeit, daß er es noch tun würde, war gleich null.

Ein IT-Dienst? Wenn man den Schlüssel zu seiner Wohnung verliert, ruft man doch auch den Schlüsseldienst.

»Ich habe doch telephoniert«, sagte sie, fast schon ein wenig entrüstet. »Die machen das nur auf Anweisung der Polizei. Ich müsste die Polizei einschalten. Aber was soll ich denen sagen? Daß ich nach Adressen suche?«

»Und Hacker? Ich meine, es gibt Leute, die machen sich daraus ein Spiel, Computer knacken.«

Passwort (2)

5. Februar 201831. Januar 2018 von Leopold Federmair

Teil 1

Vielleicht auch deshalb, weil sie Konflikte – echte Diskussionen – vermeiden wollte, oder weil sie niemanden hatte, um über persönliche Dinge zu sprechen, und ich ihr Jahrgangsvertrauen nun einmal geweckt hatte, ging sie beim nächsten Besuch im Starbucks dazu über, mir dies und jenes aus ihrem Leben zu erzählen, wobei häufig ihr Sohn eine besondere Rolle spielte, der im Zentrum ihres derzeitigen Lebens zu stehen schien. Ihr Mann arbeitete in einer anderen Stadt und kam einmal pro Monat am Wochenende nach Hause. Der Sohn, vor kurzem dreißig geworden, war krank, aber sie nannte die Krankheit nicht beim Namen. Auch von einer medizinischen Behandlung, von Arzt- oder Krankenhausbesuchen war nicht die Rede.

Es dauerte eine geraume Weile, bis zur vierten oder fünften Starbucks-Sitzung (wie ich sie insgeheim nannte), bis mir klar wurde, daß der Sohn – sie nannte ihn nie beim Namen – nie oder fast nie das Haus verliess. War er bettlägerig? Oder gelähmt? Körperlich oder geistig behindert? Nein, in Frau S.’ Erzählungen deutete nichts darauf hin. Der Sohn hatte studiert, sein Studium ordentlich abgeschlossen und danach einige Jahre in einer Firma gearbeitet. Er war Hobbys nachgegangen, hatte Freunde getroffen. Zaubern, Jonglieren, Dinge zum Verschwinden bringen, das erfreute sein Herz.

Genau so drückte sich seine Mutter aus: »Es erfreute sein Herz.« Und war tägliche Gewohnheit. Sein Zimmer war nahezu leer, die Mangas hatte er in Schachteln geräumt und zu einem Spottpreis einem Händler verkauft, weil sie ihn, wie er sagte, vom Training ablenkten. In letzter Zeit hatte er aber nachgelassen, ganze Tage vergingen, ohne daß Frau S. die Geräusche von zu Boden fallenden Kegeln oder Bällen hörte (die früher manchmal die Proteste einer Nachbarin hervorgerufen hatten). Die Tür zu seinem Zimmer verschloss er nicht, hatte sie nie verschlossen, es gab nicht einmal einen Schlüssel, aber der Junge zeigte sich nicht mehr, wenn sie vorsichtig das Zimmer betrat, sie sah ihn nicht, vermutete ihn zuerst unter der Bettdecke, hinter der Tür, unterm Bett – nichts. Ausgegangen? Möglich. Auf Zehenspitzen, Zehenballen an der Küche vorbeigeschlichen. »Wie eine Katze«, sagte Frau S. Sie zwang sich, sich keine Sorgen zu machen, schliesslich war er alt genug, kannte die Umgebung, die Stadt, zumindest den Hauptbahnhof, die Universität. Dann wieder fand sie ihn auf dem Bett liegend, kraftlos, mit weit geöffneten, starren Augen. Er aß wenig, immer weniger. Sie brachte ihm seine Lieblingsspeisen ins Zimmer. Er lächelte, aß fast nichts, setzte den Kopfhörer wieder auf. Hörte Musik, die er vor sieben, acht Jahren gehört hatte. Als er Student war. Sekkai no Owari. Weltende, eine fröhliche Musik. Schaute aufs Smartphone, wischte Mangas vorbei. »Man braucht keine Bücher mehr«, sagte er einmal. »Ist alles hier drin.«

Passwort (1)

31. Januar 201823. Januar 2018 von Leopold Federmair

Schon öfters hatte ich festgestellt, daß Menschen desselben Jahrgangs etwas verbindet. Das betrifft nicht nur Angehörige einer bestimmten Gruppe, die gemeinsame Erfahrungen gemacht haben und sich später alle paar Jahre treffen, um Erinnerungen auszutauschen. Nein, ich habe diese Beobachtung an Menschen gemacht, die ich früher nicht gekannt hatte, die in anderen Städten, sogar Ländern aufgewachsen waren. Uns 1957 Geborene verbindet etwas. Ich könnte nicht sagen, was es ist. Vielleicht das besondere Staunen des Zwölfjährigen angesichts der Bilder vom Mondspaziergang der drei Astronauten, deren Namen wir nie vergessen haben. Oder die Trauer des sechsjährigen Kindes beim Tod John F. Kennedys, den es nicht verstehen, aber mitfühlen konnte. Unbekümmert um die Möglichkeit eines Kriegs in den Tag hinein zu leben, obwohl wir mit Barackenkindern zwischen Ruinen spielten und vor Blindgängern auf dem Niemandsgelände gewarnt wurden, die am Stadtrand auf unvorsichtige Kinder warteten. Oder die Musikboxen und Flipperautomaten, die Tanzkeller, die Sturheit der Erwachsenen, mit denen man nicht ernsthaft reden konnte, schon gar nicht über ihre Vergangenheit. Oder die Filme, zum Beispiel aus dem Jahr 1977, als wir schon zwanzig waren und gebildet genug, um den wirren Bildreflexionen eines Jean-Luc Godard zu folgen, und noch offen genug, um uns von einzelnen Szenen, Gesten, Gesichtern in Nahaufnahme tief und vielleicht für immer, bis ins Jahr 2017, beeindrucken und beeinflussen zu lassen.

Natürlich geht es dabei nicht um Jahreszahlen, schon gar nicht um Monate, Wochen, Tage. Mit den 1956 oder 58 Geborenen verbindet mich dasselbe: dieselbe undefinierbare, aber reale Atmosphäre, dasselbe Lebensgefühl. Weiter als ein Jahr nach vorne, eins nach hinten lässt sich das Zeitfeld aber nicht ausdehnen. 1955 oder 59, da beginnt eine andere Zone. Wer 1968 noch nicht zehn war, versteht nicht, wie ich die Welt sehen gelernt habe. Die Beatles, die Rolling Stones. Patti Smith und Sex Pistols. Ja, das auch, aber was ich meine, und was wir teilen, rührt viel tiefer, geht in die Details, die Poren der Jahre. Wie die – vergleichsweise wenigen – Autos ratterten, die Mopeds heulten. Die Versammlungen vor dem Fernseher beim Gastwirt, das Mitfiebern bei Sportereignissen. Die aufgeschüttete, grasüberwachsene Erde hinter dem Haus, zum Spielplatz gemacht. Die Farben und Formen und Stoffe, Orange, Rundungen, Knautschlack. Bestimmte Ausdrücke, egal in welcher Sprache (eine bestimmte Art von Ausdrücken). Blicke. Abprallende Blicke. Versinkende Blicke. Dinge, die man nicht benennen kann. Mit Menschen, die 1957 geboren sind, verstehe ich mich, auch wenn uns sonst alles trennt.

Der kleine Franz und der spinnerte Schorschl

20. März 201811. Dezember 2017 von Leopold Federmair

Ein Salzburger Traum

Um 1910 waren in den österreichischen Städten viele Pferde unterwegs, sie zogen Wagen und Kutschen verschiedenster Art. In Wien fuhr im Juni 1903 die letzte Pferdestraßenbahn, doch schwere Güter wurden weiterhin in erster Linie von Pferden befördert. Die Phobie des kleinen Hans, die Freud anhand der Aufzeichnungen des Vaters des Knaben 1909 beschrieb und analysierte, die Angst des Knaben vor Lastpferden, besonders dann, wenn sie mit den Beinen »Krawall machen«, muß zunächst einmal ganz realistisch gewesen sein, zumal die Familie in der Unteren Viaduktgasse gegenüber von einem Lagerhaus wohnte, wo ein reger Verkehr von Fuhrwerken herrschte. Freud tritt dem Vorwurf, bei der Behandlung der Phobie würden dem Knaben Dinge vor allem sexueller Natur lediglich suggeriert, offensiv entgegen. Seinen wohlabgewogenen Argumenten zum Trotz kann man sich bei der Lektüre auch mehr als hundert Jahre später des Eindrucks nicht erwehren, daß Freud und sein Analysegehilfe (Hansens Vater) das familiäre Geschehen nicht nur sexualisieren, sondern mit Symbolwerten – die dann alle in ein und dieselbe Richtung zeigen – regelrecht überladen. Riesige Fuhrwerke in ununterbrochener Folge gleich vor der Haustür, sollten sie einen vierjährigen Jungen etwa nicht erschrecken? Das ist doch so, wie wenn eine Familie heute an einer Ortsdurchfahrtstraße wohnt, auf der in einem fort motorisierte Lastwagen zu gewaltigen Lagerhauskomplexen – etwa der Firmen Hofer oder Lutz – vorbeibrausen. Vor aller Sorge um die sexuelle Entwicklung des Kindes werden sich seine Eltern vor allem Gedanken machen, wie sie sicherstellen können, daß es niemals von ein im Ernstfall wohl fatalen Verkehrsunfall betroffen sein wird.

Der Ostdeutsche, in Böhmen aufgewachsene, in Kalksburg bei Wien zur Schule gegangene Schriftsteller Franz Fühmann träumte im Mai 1977 während eines kurzen Besuchs in der Stadt Salzburg von einem Pferd, das ihn zum reißenden Fluß wälzte und hineinwarf. In seinem großen Trakl-Essay Vor Feuerschlünden berichtet er kurz davon: »Rosse stiegen aus einem Brunnen und wälzten mich durch den Stein der Stadt und stürzten mich in die rotschäumende Salzach, die ihr Steinbett über mir schloß.« 1977 gab es in Salzburg nur noch wenige Pferde, die Touristen in Fiakern beförderten. Ich selbst wohnte damals in der Maxglaner Vorstadt unweit vom Almkanal und hörte abends manchmal Hufgetrappel, das mich fast märchenhaft anrührte, bis ich eines Tages den Kanal entlang spazierte und auf die Scheune stieß, in der Fiakerpferde die Nacht zubrachten. Jeder, der Trakls Dichtung kennt, wird sich bei der Kenntnisnahme von Fühmanns Traum an ein Gedicht erinnern, in dem Rösser vorkommen, und zwar mit derselben Wortwahl und gleichfalls im Plural. Das 1910 verfaßte Gedicht Die schöne Stadt nimmt ein den Salzburgern vertrautes Bild aus der Wirklichkeit auf, nämlich den Brunnen auf dem Residenzplatz, wo steinerne Pferde aus dem Wasser tauchen oder – bei Fühmann – steigen. Zu Lebzeiten Trakls war die Stadt aber noch von lebendigen Pferden bevölkert, so daß der trochäisch-vierhebige, expressionstisch-protokollhafte Satz »Rösser tauchen aus dem Brunnen« sich ebenso auf die wenige Gehminuten vom Residenzbrunnen entfernte Pferdeschwemme beziehen könnte, wo in noch nicht motorisierten Zeiten erhitzte und verschmutzte Pferde gekühlt und gewaschen wurden.

Koinzidenz II

30. Oktober 2017 von Leopold Federmair

Ein langer Tisch im Süden des asphaltierten Platzes (der sonst Automobilen dient), mit Kultgegenständen, denen keiner der Sitzenden, Kauernden, Kauenden, Trinkenden, Feiernden, Laufenden, Hüpfenden Beachtung schenkt, wodurch die Anwesenheit dieser Dinge eigentlich erst hervorgehoben wird: neunstöckige Miniaturpagode, goldene Kanne, Blumenstrauß, zwei Kerzen, zwei... Gefeiert wird nämlich die Jahresmitte oder der Beginn des Jahres; die Aussaat ...

Leopold Federmair zu Ulf Poschardt: ShitbürgertumDoppelshit. Zwischen Skylla und Charybdis. Ob wir da nochmal durchkommen?
Gregor Keuschnig zu Ulf Poschardt: ShitbürgertumVielen Dank für den Kommentar. Maaz kannte ich nicht. Und man stelle...
die_kalte_Sophie zu Ulf Poschardt: ShitbürgertumDie feuilletonistische Streitschrift enthält viele gute intuitive Ansätze, aber ist natürlich auf...
Gregor Keuschnig zu Hubert Winkels: Die Hände zum Himmel"Einer der ödesten Momente: wenn mitten in einem Gespräch über ein grammatikalisches...
Connie zu Hubert Winkels: Die Hände zum HimmelGrammatikfehler noch und nöcher..
Anna zu Rudolf von Waldenfels: In die NachtDanke für Ihren wunderbaren Kommentar zu Rudolf von Waldenfels' !
Gregor Keuschnig zu Karl Ove Knausgård: Die Schule der NachtSterben ist einer der sogenannten Romane aus der "Min Kamp"-Reihe. Um den...
die_kalte_Sophie zu Karl Ove Knausgård: Die Schule der NachtIch habe genau einen Roman von Knausgard gelesen, ich glaube, es war...