Leopold Federmair - Begleitschreiben

Welten und Zeiten XXI

5. Mai 20255. Mai 2025 von Leopold Federmair

Transversale Reisen durch die Welt der Romane

Musil hat einen großen Denkaufwand betrieben, um die Form des Essays in den Roman einzuführen. In Wirklichkeit hatte der Essay immer schon ein Heimatrecht in den Gefilden des Romans, denn jede erweiterte Reflexion einer Figur (z. B. über ihr Handeln) oder des Autors (z. B. über den Text, über Probleme, die er aufwirft, oder über eine Figur) nähert sich der Form des Essays. Was sind die großen reflexiven Passagen in Thomas Manns Zauberberg, dessen Niederschrift er etwa gleichzeitig mit Musils unvollendetem Mann ohne Eigenschaften begann und – anders als Musil den seinen – in regelmäßigem Arbeitstempo mehr oder minder plangemäß zu Ende brachte, anderes als Essays? Auch die Dialoge tendieren bei Gesprächspartnern wie Naphta und Settembrini zum Essayismus, einfach deshalb, weil jeder der beiden so viel zu sagen hat. Nur hat es Thomas Mann nie der Mühe wert gefunden, die essayistischen Merkmale seiner Romane besonders hervorzuheben und mit theoretischen Erläuterungen zu versehen. Wozu auch, er hatte genug damit zu tun, Figuren zu schaffen und reden zu lassen. Auch Musil hatte genug damit zu tun, und vielleicht wäre es besser gewesen, er hätte sich darauf beschränkt. Vielleicht, vielleicht nicht. So ist er als Theoretiker des Essayismus berühmt geworden.

Thomas Manns Romane sind als Lektüre für alt gewordene Leute mit einer langen Lesergeschichte bestens geeignet – vorausgesetzt, man will noch ein wenig Lebenszeit dafür aufwenden. Solche Leser brauchen nichts Auf- und Anregendes mehr, wohl aber Balsam für ihre geschundenen Nerven. Zum Beispiel Lotte in Weimar, dieser essayistische Plauderroman, wo mehr oder minder ungebetene Besucher einem alten Weiblein die Ohren mit ihren Problemchen und Projekten, Enttäuschungen und Beschwerden vollquatschen – à propos Essayismus, die gute Frau braucht kaum Fragen zu stellen, schon gehen die Sermone los, jeder und jede hat sein oder ihr Scherflein zur Geschichte vom großen Mann, seiner Exzellenz, dem Geheimen Rat Goethe beizutragen. Ein mehrstimmiger Essay, eine Analyse jener »Größe«, die Thomas Mann so sehr begehrte, deren Mechanismen er erforschen wollte.

Da lob ich mir Kafka, diesen kleinsten aller Schriftsteller, der am liebsten einen Bau bewohnt hätte. Einen unterirdischen, wohlgemerkt: Wir bauen den Schacht von Babel. Ist noch wer übrig von diesem Wir? Kafka schrieb keine Essays, das hatte er nicht nötig. Seine Figuren plaudern auch nicht so viel, und meist erhalten sie keine Antwort.

Welten und Zeiten XX

5. Mai 202524. April 2025 von Leopold Federmair

Transversale Reisen durch die Welt der Romane

← Welten und Zeiten XIX

Wieso sagt man im Deutschen eigentlich »Roman«, wenn man »Roman« meint? Warum nicht »Novelle«, novel, novela wie im Englischen oder Spanischen? Eigentlich ist es egal, die Sprache bzw. die Bedeutungen, mit denen in ihr jongliert wird, sind sowieso geprägt durch ihren Gebrauch. Der Roman ist in der (romanischen) Volkssprache geschrieben, und die Novelle stellt eine Neuigkeit dar. Aber dann beginnt erst die Geschichte, und der Roman wird das, was er eben geworden ist und heute noch ist. Im Japanischen ursprünglich monogatari, in den beiden Schriftzeichen 物語 verbinden sich die Dinge und das Reden, also eigentlich ist es nur ein Geplauder über dies und das. Diese Definition trifft recht gut auf das Genji Monogatari zu, das manchmal als erster Roman der Literaturgeschichte bezeichnet wird (man hat schon so manchen Roman zum »ersten« erkoren). Heute sagt man in Japan eher shousetsu, 小説, das heißt: kleine Erklärung, oder auch kleine Erzählung, Erklärungen sind ja immer auch Erzählungen; jedenfalls steht vorne das Zeichen für »klein« wie bei Kind, 小人, kleiner Mensch. In allen diesen ursprünglichen Bezeichnungen wird der Textgattung Ernsthaftigkeit abgesprochen, sie ist gewissermaßen nicht erwachsen, nicht Lateinisch, nicht sonderlich gelehrt. Eine lockere Form, dient auf jeden Fall der Unterhaltung. Ich glaube, das trifft immer noch zu. Eine freie Form, man kann, wie ich hier schon mehrmals sagte, alles mögliche in sie hineinstopfen (auch wenn vielleicht hinzuzufügen ist, daß man da nicht übertreiben sollte: Zu viel ist zu viel, wir brauchen auch Lücken).

Als ich vor ungefähr zehn Jahren Kenzaburo Oe besuchte, nannte er alle seine Werke »shousetsu«, egal ob sie groß oder klein, lang oder kurz, mehr oder weniger unterhaltsam waren. Antonio Tabucchi, ein anderer Meister des Romans, will zwischen Erzählung und Roman gar nicht unterscheiden, obwohl er dann wieder betont, die Erzählung befolge strenge Regeln, für den Roman gelte das nicht. Trotzdem, er glaubt nicht an die »reinen Genres«, sondern an die Vermischung der Genres: Credo nella mescolanza dei generi. Einem umfangreichen, durch das quasi aristotelische 24-Stunden-Korsett mühsam im Zaum gehaltenen Roman wie dem Ulysses zieht er die Erzählsammlung Dubliner vor.

Welten und Zeiten XIX

24. April 20259. April 2025 von Leopold Federmair

Transversale Reisen durch die Welt der Romane

← Welten und Zeiten XVIII

Langsame Heimkehr wiedergelesen, den Roman, der sich Erzählung nennt. Natürlich erzählt da einer etwas, das ist unbestritten, und ob es dann zum Roman wird . . . ist letztlich egal. En fin du compte. Am Ende des Tages, wie die derzeit modische Floskel lautet: Die Mediensprache und damit die Gemeinsprache, denn alle sind mediatisiert, werden immer floskelhafter, rhetorischer, Freundschafts- und Following-Algorithmen tragen viel dazu bei, auch Emojis, im vergangenen Jahrhundert hätte ich mir nicht träumen lassen, daß die Rhetorik so massiv wiederkehrt (und ich meine nicht NLP, neurolinguistics for politicians, das ist wieder ein anderes Kapitel).

Egal. Enfin. Langsame Heimkehr, egal welchem der vier Teile, kann ich mich nicht nähern, ohne an die 1982 gesehene Aufführung von Über die Dörfer, dem ich glaube, dritten Teil der Tetralogie (oder war es der zweite?) in der Salzburger Felsenreitschule zu denken, die in mein literarisches wie auch bildliches Gedächtnis eingegangen ist. Regie Wim Wenders, auf der Bühne Martin Schwab, Libgart Schwarz, Handkes Ex, in der Rolle der Nova, der Heilsverkünderin, beeindruckend ernsthaft. Ich war damals für sowas empfänglich. Das allgemeine Publikum verschmähte Handke, den ehemaligen Pop-Star, der Zeitgeist fand das alles zu pathetisch. Das gab mir die Möglichkeit, für wenig Geld die Aufführung gleich noch einmal zu sehen.

Nova spricht da von der Mauer herab einen heideggerianisch-nietzscheanischen Aphorismencocktail, der schießt genauso ins Hirn wie die Karawanenmusik, die Wenders ausgewählt hat. Achtung, Kitschverdacht! Schon für den Roman (oder einfach: vor dem Roman), das erste Stück der Langsame-Heimkehr-Tetralogie, hatte Handke Heidegger gelesen. Ist man einmal von der Sprache des Philosophen affiziert, geht das nicht so schnell ab, und wie soll man ein Buch wie Sein und Zeit lesen, ohne für die Emotion empfänglich zu sein, das heißt, ohne sich zu öffnen? Langsame Heimkehr, der Roman, ist schon ein bißchen heideggerianisch. Und nicht nur deshalb schwer zu lesen. Besonders am Anfang, aber eigentlich über mehr als die Hälfte des Buchs hinweg, bis es endlich Schwung aufnimmt, ist die Syntax komplex, ihre bildhaft-bedeutungsschwere Belastung groß, so daß der Leser gezwungen ist, viele Sätze zweimal und öfter zu lesen.

Welten und Zeiten XVIII

9. April 202524. März 2025 von Leopold Federmair

Transversale Reisen durch die Welt der Romane

← Welten und Zeiten XVII

Mut zur Lücke: eine beliebte Wortfügung, oft als Motto verwendet. Wieso man zum Lückenmachen oder ‑lassen Mut braucht, ist mir zwar nicht einsichtig. Meistens werden Lücken einfach hingenommen, unbekümmert oder zähneknirschend. Transversalität lebt gewissermaßen von Lücken. Man kann sie sich auch als Poren vorstellen, durch die der Geist atmet. Zuviel Dichte behindert das Vorstellungsvermögen. Text, Textur, Gewebe: das mehr von Philologen als von Schriftstellern gebrauchte Bild verweist auf lückenlose Strukturen. Texte, in denen / mit denen sich atmen läßt, haben Poren, oder eben Lücken. Sie sind eher mit einer Häkelarbeit vergleichbar als mit einem Gewebe.

Trotzdem streben Dichter, solche von Gedichten wie auch von Prosa, nach Verdichtung, und oft ist ihnen bewußt, daß ihr Text beides braucht, Lücken und Dichte: Unter- und Überdeterminierung. Es gilt, der Bilderphantasie im Kopf des Lesers Raum zu ihrer Entfaltung lassen. Und aus der Sprache, noch aus der schlichtesten Formulierung, mehr herauszuholen, als man – und womöglich der Dichter selbst – sich hat träumen lassen, daß drinsteckt. Das Verbrauchte erneuern, neu beleben. Durch die Poren atmen, Luft hereinlassen durch größere Öffnungen. Luftige Texte, so die Hoffnung, entwickeln einen eigenen Schwung, der den Leser mitnimmt.

Auf das Epos folgt literaturgeschichtlich der Roman. Alte Hypothese. Der »moderne Roman« ist ein Pleonasmus, insofern der Roman mit der Moderne – der ersten europäischen Moderne, die das Mittelalter ablöst – entsteht. Ob die hier und da in der x‑ten Moderne avisierte Wiederkehr des Epos nicht bloß eine Bankrotterklärung des Romanciers ist, dem die Zügel entgleiten? Als Wahljapaner beziehe ich unsere Identität, soweit wir halt eine brauchen, lieber aus dem friedfertigen Genji Monogatari – manchmal als »erster Roman« tituliert – als aus Samurai-Geschichten und Bushido-Büchern, die gewisse Zeitströmungen und einzelne Autoren vorgezogen haben, etwa Yuko Mishima in seinem martialischen Essay Sonne und Stahl. Das Wort »monogatari« würde ich am ehesten mit »Geschichtensammlung« übersetzen, in der Art von Boccaccios Decamerone oder, viel später, Goethes Unterhaltungen deutscher Ausgewanderten oder, noch einmal später, Sebalds Die Ausgewanderten. Versucht der Erzähler, einige oder mindestens eine Figur oder einen in der Erzählwelt präsenten Erzähler über die ganze Sammlung hinweg bei der Stange zu halten oder, noch besser, dessen Entwicklung zu zeigen, erhält man das, was wir immer noch »Roman« nennen. Doch der Begriff ist nach hinten und nach vorne offen. Vielleicht ist der Roman noch heute nichts anderes als eine Geschichtensammlung. Zum Beispiel Handkes Jahr in der Niemandsbucht, als Märchen ausgegeben und dem Epos zuneigend, ist ganz klar eine solche Sammlung, in welcher sieben Freunde ihre Geschichten erzählen und die Erzählungen von einem recht präsenten Erzähler re-präsentiert werden. Ein System von Geschichten, würde ich sagen. Ein System von narrativen Planeten, die um ein Hauptgestirn kreisen, das nicht unbedingt oder nicht immer oder nur indirekt strahlt.

Welten und Zeiten XVII

23. März 202526. Februar 2025 von Leopold Federmair

Transversale Reisen durch die Welt der Romane

← Welten und Zeiten XVI

Gedichte von William Carlos Williams im Radio, Österreichischer Rundfunk, in einer Sendung, die seit achtzig Jahren ihre Struktur und Gestalt nicht verändert hat und die ich schon als Student gern hörte. Unverändert auch der Titel, ein Schubert-Lied zitierend, altertümlich und, immer schon, ohne Ironie: Du holde Kunst. Altertümlich oder besser, mit einem anderen altertümlichen Wort: zeitlos. Also hier William Carlos Williams, ein Gedicht aus dem Alltag, aus seinem Haus, seinem Garten, aus einer kleinen Stadt, aus der Provinz, der Provinz des Menschen. Später Gedichte aus und über Paterson, im Alter wurde sogar Williams ein wenig geschwätzig. Zweifellos hat sich Jim Jarmusch für seinen wunderbaren Film Paterson auch von Williams anregen lassen. Gedichte schreiben, Gedichte hören, Gedichte lesen – übrigens auch im Film – ist hier ein Platz machen, Wegräumen von Unerheblichem, nicht etwa, um irgendein Wesentliches ins Auge zu fassen, sondern um das, was da ist, die paar Dinge, meine eigene Wenigkeit, ins spärliche Wort zu setzen.

Wenn meine Frau schläft
wenn das Kleine und Kathrin
wenn sie schlafen
und die Sonnenscheibe flammend
weiß in seidenen Nebeln
über schimmernden Bäumen steht
wenn ich dann in meinem Zimmer, –
nördlich, nackt, grotesk
vor meinem Spiegel tanze,
schwenk mein Hemd mir um den Kopf
und mir leise selbst zusinge:
»Ich bin einsam, einsam,
und zum Einsamsein geboren,
einsam bin ich auf der Höhe!«
Wenn ich Arme und Gesicht,
Schultern, Flanken, Hintern an mir selbst
bewundre vor den gelben Jalousien, –
Wer leugnet dann, daß ich hier glücklich
und mein guter Hausgeist bin?

Also Platz schaffen für Bedeutung, nicht für große, sondern für kleine, geringe, vereinzelte Bedeutung. Weg mit dem Blabla, mit dem Rauschen, dem Viel-zu-Vielen, weg mit den Medien (abgesehen von Radio und Buch). Kontext reduzieren, bis nur ein paar Wörter übrigbleiben, die die Dinge ihrer Existenz versichern, und dich deiner. Eine Art von – Genugtuung. Das Williamssche Gedicht tut genau genug.

Und diesen Roman wollte ich eigentlich gar nicht lesen: De Vriendt kehrt heim von Arnold Zweig. Warum nicht? Weil mir Arnold Zweig, so mein Vorurteil, zu sehr im Fahrwasser jener damals, seit den zwanziger Jahren des vergangenen Jahrhunderts, vor Hitlers Machtergreifung und der Emigration der deutschen Geisteswelt, im Schwange befindlichen, politisch korrekten, humanistischen, pazifistischen, antifaschistischen Literatur schrieb. Lion Feuchtwanger, Leonhard Frank, Erich Maria Remarque. Das Problem mit De Vriendt kehrt heim ist aber nicht sein Humanismus oder Antifaschismus (verstanden als Ablehnung von Gewalt als politischem Mittel), sondern die journalistische Machart. Literarische Konfektionsware, geschickt verfugt. Warum auch nicht? Als armer Schlucker kann ich mir maßgeschneiderte Klamotten ja auch nicht leisten, warum sollte ich von Büchern verlangen, daß sie exquisit sind? Exquisit wie was? Wie die Josephsromane, wo Thomas Mann – wie üblich – versteckt von sich selbst erzählt. Autofiktion, ist das etwa besser?

Welten und Zeiten XVI

26. Februar 20253. Februar 2025 von Leopold Federmair

Transversale Reisen durch die Welt der Romane

← Welten und Zeiten XV

Arson von Laura Freudenthaler, eine Art Umweltsorgeprosa in Weltuntergangsstimmung. Da und dort, immer wieder, brechen Brände aus. Wie in der Wirklichkeit in Kalifornien, zum Beispiel. Was bringen solche Waldbrände für die Literatur, oder umgekehrt: Wie soll der Autor ihrer habhaft, ihnen gerecht werden, wenn er sie schon nicht löschen kann? Was vermag das alte, kulturell geprägte Naturgefühl gegenüber den Feuern? Über allen Wipfeln ist Ruh; über kalifornischen Wipfeln schlagen die Flammen zusammen.

Freudenthaler pflegt unter anderem, wie viele Autoren heute, einen Essayismus im Musilschen Sinne, man erlaubt sich gern Abschweifungen – Definition von »Essai«: das schweifende Genre –, hier zum Beispiel nach Sumatra, über die dortigen Waldbrände. Auch Thomas Mann hat das getan, seinerzeit, nur weniger aufdringlich als Musil, nicht so theorielastig, nicht zwanghaft-überhöht, sondern in aller Ruhe von der guten Schreibstube aus, siehe zum Beispiel die umfassende Welterklärung, die er im Felix Krull einem gewissen Professor Kuckuck unterschiebt: Dort geht es nicht bloß um ein paar Aspekte, nicht nur um die Möglichkeit des Weltuntergangs bzw. des Endes der Erdgeschichte, diese ist dem Professor sowieso gewiß; nicht nur das einzelne Menschenleben oder die ganze Menschheit, sondern der Planet Erde ist weiter nichts als eine unerhebliche Episode im All. Unser kleiheiner Planet… Der berühmte Pascalsche Schauder. Trotzdem sind die vorzeitlichen Farnwälder, von denen letzte Reste im Botanischen Garten von Lissabon zu besichtigen sind, wissenschaftlicher Studien und allgemeinmenschlicher Wertschätzung wert. Die Figuren und ihre Beziehungen zueinander sind nur Hilfskonstrukte, um interessante Gedanken auszuführen.

Bleiben wir bei der gegenwärtigen Gegenwartsliteratur. Arson nennt sich auch gar nicht »Roman«, nennt sich überhaupt nicht. Das Buch bietet eine Versammlung von Episoden, Stimmungsbildern, Fragmenten, die hin und wieder Sequenzen bilden, Sprachperlen an Motivschnüren – das Thomas Mann-Jahr wirft seine Schatten voraus – wie Schlaflosigkeit oder die Wunde an der Lippe, sie werden vorsätzlich nicht verknüpft, sondern locker aufgefädelt, so daß keine Stränge entstehen, keine Gewebe, sondern. Handlungsmomente. Aufpoppen. Da ist wieder mal eine Lippe aufgeplatzt. Ein Waldstück aufgeflackert. Edelpop!

Welten und Zeiten XV

3. Februar 20257. Januar 2025 von Leopold Federmair

Transversale Reisen durch die Welt der Romane

← Welten und Zeiten XIV

Sowohl als Leser wie auch als Schreiber glaube ich bei bestimmten Texten etwas wie Dringlichkeit zu spüren. Seltsamerweise oft bei älteren Texten, und beim Schreiben sozusagen: immer seltener. In der gegenwärtigen Literatur finde ich solche Dringlichkeit kaum. Auch und gerade dann, wenn sich Autoren um möglichst aktuelle Themen bemühen, entsteht der Eindruck von Dringlichkeit nicht, statt dessen ein anderer, nämlich daß sie ein selbst auferlegtes Programm erfüllen, eine Pflicht erledigen. Viele wollen die Bedrohung der Umwelt in den Texten »unterbringen«. In den Erzählungen wird es immer heißer, dort und da brechen Brände aus, aber die Sätze brennen nicht unter den Nägeln.

Warum? Literatur – soll ich sagen: echte Literatur? – ist inaktuell, manchmal sogar antiaktuell. Jene Dringlichkeit, die ich meine, ist zum Beispiel bei Annie Ernaux zu spüren, die sich, jedenfalls in ihren literarischen Texten (was sie über Palästina denkt, hat damit wenig zu tun), nicht um aktuelle Themen kümmert. Ernsthaftigkeit ist ein verwandter Begriff, eine ähnliche Haltung. Ernsthaft kann heißen: durch den Schleier der Sprache zur Wirklichkeit durchdringen wollen. Dringlichkeit und Durchdringen. Weil Sprache, weil unsere Erzählungen, unsere Mythen, die allgemeinen wie die privaten, das Geschehene eher verdecken als enthüllen. Autoren wie Ernaux geht es um das Enthüllen: die Sprache so weit wie möglich zurückschrauben, interpretationslos schreiben, was war. Wahrscheinlich kann es da immer nur Annäherung zeigen. Bei Ernaux besteht das Erzählen im Mitschreiben dieser Annäherung.

Ernsthaftigkeit ist aber nicht alles, sie hat einen ehrenwerten Opponenten: die Verspieltheit. »Verspieltheit« klingt abwertend, ist aber nicht so gemeint. Spielerische Erzählliteratur, und nicht nur sprachspielerische, sondern mit Erzählelementen und Bildern spielende, trägt ihre raison d’être in sich, sie ist Selbstzweck, man muß sie nicht rechtfertigen. Kunst ist ihrer Genese nach eine Form des Spiels, ohne das menschliche Entwicklung nicht möglich ist. Wer Künstler wird oder bleibt, ist bloß mehr Kind geblieben als andere Erwachsene. Dieses spielerische Moment enthalten auch zahllose ernsthafte Erzählungen, etwa die von Peter Stephan Jungk, wobei ich an den autobiographisch-surrealen Roman Die Reise über den Hudson ebenso denke wie an das literarisch-ethnographische Kunstwerk Marktgeflüster. In der österreichischen Literatur gibt es eine besonders stark ausgeprägte Neigung zum spielerischen und verspielten Schreiben: Nestroy, Herzmanovsky-Orlando, die Wiener Gruppe, Ernst Jandl, Franzobel, Helena Adler – um hier nur anzudeuten, was und wen ich im Blick habe. Auch Friederike Mayröcker. Surrealismus bringt die Ordnungen und Ebenen durcheinander und baut neue Ordnungen auf, die wir nicht immer sofort nachvollziehen können oder wollen. Dann lassen wir uns vom Chaos streicheln. Das nenne ich »Spiel«. »Chaosmos«, der von Deleuze geprägte, jedoch von James Joyce geklaute Begriff gefällt mir immer noch, obwohl der Philosoph mittlerweile recht inaktuell geworden ist. Zeit, ihn wieder zu lesen. Chaosmos: die Welt im Zustand ihrer Entstehung.

Welten und Zeiten XIV

7. Januar 202528. November 2024 von Leopold Federmair

Transversale Reisen durch die Welt der Romane

← Welten und Zeiten XIII

Zwei Bücher über die Trauer. Nicht irgendeine Trauer, sondern die Trauer nach dem Tod eines geliebten Menschen. Das eine ist ein Roman, das andere läßt sich genremäßig kaum zuordnen, läuft aber chronologisch, dabei mehrschichtig, wie ein Tagebuch ab. Beide Bücher wurden ungefähr zur gleichen Zeit geschrieben und veröffentlicht; der Roman stammt von Sabine Gruber, das Trauertagebuch, fast eine Art Anti-Roman, von Olga Martynova. Hier ein kleiner Entwicklungsroman, der erzählt, wie jemand durch die Phasen der Trauer geht und die Trauer letztlich überwindet. Dort die Geschichte einer Verweigerung, insofern die Betroffene in ihrer Trauer als in einem Zustand zwischen Tod und Leben verharrt und diesen im Grunde gar nicht verlassen will.

Die beiden Bücher sind also trotz des gemeinsamen Themas gar nicht vergleichbar. Vielleicht kann man sowieso keine Bücher vergleichen, aber nebeneinanderstellen kann man sie wohl: miteinander bekanntmachen. Nicht Erkenntnis, nicht Bekenntnis, sondern Bekanntnis.

Olga M. hat mich einmal nach dem shishosetsu gefragt, japanisch für »Ich-Roman»¹. Ob ich so etwas schreiben würde? Ich habe immer noch keine Lust, darauf zu antworten, aber die Frage geht mir nicht aus dem Kopf. Ich versuche, mich schreibend von meinem Ich zu lösen, doch es gelingt niemals. Es kann nicht gelingen, das weiß ich, und versuche es trotzdem, immer wieder: Sisyphus auf dem Plateau. Anders gesagt: ein über sich selbst reflektierender Sisyphus. Da ist kein Berg, kein immer schneller werdender Stein oder Schneeball, nur eine endlose Ebene, weitester Horizont, mit strammen Gräsern und Sinnestäuschungen, abenteuerlich wie die Pampa. Abenteuer der Phantasie, des Ritts über den Bodensee.

Ich wollte nicht von mir erzählen, wenigstens jetzt nicht. Sträuben wir uns gegen den Ich-Roman. Das Erlebte, das einem nahegeht, und tiefgeht, kann man durch Fiktionalisierung nur lächerlich machen, aber nicht verstehen, schon gar nicht überwinden. Man muß ihm in die Augen sehen, wie es ist. Deshalb hat der Roman ausgedient, einschließlich der sogenannten Autofiktion. Der Roman bleibt nicht auf der Höhe der realen Erfahrungen und Gefühle, er kann diese nur abschwächen, und wenn es um den Tod geht, würde ich sogar das Wort wagen: entweihen.

Musterbeispiel ist für mich Eine persönliche Erfahrung von Kenzaburō Ōe, der in diesem Roman von den Tagen um die Geburt seines, wie sich herausstellt, schwer behinderten Sohnes erzählt. ↩

Lothar Struck zu Daniela Strigl: Zum TrotzBei Kohlhaas würde ich nie an Trump denken, eher an jemand wie...
die_kalte_Sophie zu Daniela Strigl: Zum TrotzIch finde dieses Buch trotz der riskanten Psychologie (die Leser riskieren immer...
Gregor Keuschnig zu Welten und Zeiten XXIIch habe neulich in diesem Buch gelesen, dass der britische Hauptankläger bei...
Sonja zu Martin Mosebach: Die RichtigeDer letzte Satz: Wie wahr, wie wahr!
Gregor Keuschnig zu Carlo Masala: Wenn Russland gewinntDer "verunglückte Pazifismus" der Deutschen schwingt natürlich mit, wenn von einem Szenario,...
die_kalte_Sophie zu Carlo Masala: Wenn Russland gewinntDer letzte Punkt ist mir natürlich aufgefallen. Aus ihrer Lektüre gewinne ich...
Gregor Keuschnig zu Carlo Masala: Wenn Russland gewinntNaja, die "Verhandlungen" vor und nach 2021 waren ja angelehnt an die...
die_kalte_Sophie zu Carlo Masala: Wenn Russland gewinntNur ein bisschen Kritik in der Sache: "Russland spielte – und hierauf...