Gregor Keuschnig - Seite 16 - Begleitschreiben

Karl Heinz Bohrer: Was alles so vorkommt

25. September 202125. September 2021 von Gregor Keuschnig

»Dreizehn alltägliche Phantasiestücke« werden in Karl Heinz Bohrers neuesten, posthum erschienenen Buch »Was alles so vorkommt« versprochen. Es beginnt auch sogleich mit einer für Bohrer zum Alltäglichen gehörenden Situation: einer Bahnfahrt von Köln über Brüssel bis nach London. Nur, dass die in einem Hitzesommer stattfindet und, wie sich nach Stunden herausstellt, die Gleise derart von der Sonneneinstrahlung mitgenommen sind, dass man große Umwege und ungewisse Verspätungen zu ertragen hat. »Das bisher als sicherstes geltende System, das so lange Vertrauen erweckende Gefährt, war außer Kontrolle geraten, ohne dass jemand es erklären konnte«, so die wahrhaft existentialistische Erfahrung, die, wie er fast pathetisch schreibt, auch seine Erfahrungen aus der Kriegszeit noch übertreffe.

Zwischendurch fahren Bohrer und (so nimmt man an) seine Frau an Mönchengladbach vorbei, passieren im Schritttempo Geilenkirchen. Er kommt ins Schwärmen, wie er in der Jugend diese Landschaft für sich erobert hatte und räsoniert über die leider stark gesunkene Qualität der Reibekuchen vor dem Kölner Hauptbahnhof. Langsam versagen die Klimaanlagen; in der ersten Klasse zuletzt. Schließlich erreichen sie einen Bahnhof in Belgien, von dem er über die Dörfer nach Brüssel geht. Auch hier kein Luftaustausch möglich; brütende Hitze im Stehen. Statt am frühen Nachmittag geht es um 23 Uhr ab Brüssel nach London. Gegen drei Uhr morgens sind die Bohrers zu Hause.

Der Grundton dieser kleinen Capriccios – alle zwischen 12 und 16 Seiten – ist heiter, aber nicht unernst, leicht und trotzdem gehaltvoll. Dabei sind es häufig Reminiszenzen, Erfahrungen, die Bohrer kühn zwischen Oeuvres von Filmemachern, Literaten oder Künstlern hin- und herspringen lässt und zu überraschenden Kreuz- und Quer-Verknüpfungen und ‑Ableitungen führt. Ob er über Filme, Kinderbücher, Freundschaften, Schlaflosigkeit, das Ressentiment, das Alleinsein oder Fußball nachdenkt – vom allgemeinen geht es immer auch ins Persönliche. Und um Lebensbilanzen, die etwas endgültiges bekommen.

Philipp Sarasin: 1977 – Eine kurze Geschichte der Gegenwart

24. August 202124. August 2021 von Gregor Keuschnig

Vor einigen Jahren erschien ein Buch mit dem Titel »1976 – Die DDR in der Krise«. Der Autor Karsten Krampitz erinnerte an Ereignisse, die insgesamt (und rückwirkend) betrachtet eine interessante Tendenz einläuteten. Neben der Ausbürgerung Wolf Biermanns und dem Arrest des Regimekritikers Robert Havemann, die auch im Westen Deutschland ausgiebig rezipiert wurden, waren es auch andere Entwicklungen, wie die Selbstverbrennung des Pastors Oskar Brüsewitz oder die sich in Frankreich, Spanien und insbesondere Italien immer stärkere Rolle der sich parlamentarisch organisierten sogenannten »eurokommunistischen« Parteien, die mit dem Vorrang der sowjetischen KPdSU brachen und damit die SED vor Problemen stellten. Beantwortet wurde dies, in dem Erich Honecker auch noch Staatsratsvorsitzender wurde und nun, wie einst Ulbricht, beide Machtpositionen bekleidete. Krampitz verleitet den Leser mit den Vorgängen des Jahres 1976 inne zu halten und sie in einen historischen Kontext zu stellen. Die Absicht war zwar, die DDR nicht vom Ende her zu denken, aber es ist unweigerlich – und auch der Tenor des Buches – dass sich 1976 erstmals einer breiten Öffentlichkeit zeigte, dass dieser Staat krisenhafte Symptome ausbildete.

Die Versuchung, historische Wendepunkte mit festen Daten zu verknüpfen und damit eine Folgerichtigkeit zu entwickeln, ist verführerisch. So erschien im letzten Jahr von dem Historiker Frank Bösch »Zeitenwende 1979: Als die Welt von heute begann«, in dem weltpolitische Ereignisse des Jahres 1979 als epochen- und zukunftsbildend aufgelistet wurden. Es ist tatsächlich leicht, in diesem Jahr fündig zu werden: Die iranische Revolution, Margaret Thatcher wird britische Premierministerin, der Papst besucht sein Heimatland Polen, die Sowjetunion marschiert in Afghanistan ein, die kommunistischen Sandinisten übernehmen die Macht in Nicaragua, das Camp-David-Friedensabkommen zwischen Israel und Ägypten wurde von der Knesset gebilligt, die Verabschiedung des NATO-Doppelbeschlusses und ein gewisser Deng Xiaoping begann mit der Planung für die ökonomischen Öffnung Chinas.

Mit einer ähnlichen Häufung nachträglich als historisch eingeschätzter Geschehnisse vermag das kürzlich erschienene Buch von Philipp Sarasin, »1977- Eine kurze Geschichte der Gegenwart«, nicht aufzuwarten. Sarasin, der Böschs Buch erwähnt, versucht, die »tiefen gesellschaftlichen, politischen, kulturellen, wissenschaftlichen und technologischen Verschiebungen und Brüche in Westeuropa und den USA, die sich…auf eine erstaunliche Weise im Jahr 1977 bündeln lassen« zu illustrieren. Bereits im Vorwort lässt er sich und dem Leser ein bisschen Leine, in dem er das gesamte Jahrzehnt der 1970er Jahre als »Schwellenjahrzehnt« ausmacht. Wie es im weiteren Verlauf des Buches Usus sein wird, lässt er allen möglichen Befunden freien Lauf, so dass auch Tony Judts – freundlich ausgedrückt – merkwürdiges Urteil zitiert wird, die Siebziger seien das »deprimierendste Jahrzehnt« des 20. Jahrhunderts gewesen.

Von Kurzstreckenfahrern und Riesen

22. August 202119. August 2021 von Gregor Keuschnig

»Von Rabauken empfohlen« titelt Magnus Klaue in zeitonline und nimmt sich in der gefühlt 147. Stellungnahme den Literaturkritiker Denis Scheck vor. Es gibt wirklich wichtigere Probleme, aber ich kann jetzt nicht anders als eine 148. Version anzuschließen. Leider schreibt Klaue ziemlich ahnungs- und kenntnislos über Literaturvermittlung in Rundfunk und Fernsehen. Da ist von der DLF-Sendung ...

Hermann Kurzke: Literatur lesen wie ein Kenner

16. August 2021 von Gregor Keuschnig

Vielleicht liegt der Fehler schon im Titel: »Literatur lesen wie ein Kenner« steht dort. Wer ist der Kenner? Der Autor dieses Buches, Hermann Kurzke? Oder handelt es sich hier um eine Art Fortbildung für Leser? Schließlich verheißt der Untertitel »Eine Handreichung für passionierte Leserinnen und Leser«. Soll hier eine Passion geweckt werden?

Keine Frage: Empfehlungen, »Handreichungen« bis hin zu neu bestückten Literaturkanons sind beliebt. Der potentielle Leser lechzt in dem immensen Angebot nach Hilfe. Was soll man lesen? Was muss man lesen? Kurzkes Buch reiht sich zwar in die Kategorie der Helfer ein, ist aber gleichzeitig anders, weil es auch didaktisch aufgebaut ist. Das Ziel sei es, »Literatur zu verstehen«, eine Orientierung zu geben, dies jedoch auch vergnüglich. Wenig später erfährt man, dass Kurzke der Germanistik »ein bisschen skeptisch« gegenüber steht. Das ist bei einem gestandenen Literaturwissenschaftler wie ihm durchaus bemerkenswert. Das Versprechen, einem nicht mit hochgestochenen Vokabeln zu traktieren, hält er immerhin ein.

Kurzkes Herangehensweise ist originell. Er ordnet seine Auswahl in drei Ringen. Die »textanalytische, literaturgeschichtliche und literaturtheoretische Begrifflichkeit« wird für alle drei Genres (Lyrik, Drama und Erzählung/Prosa) immer zunächst anhand eines Beispiels aus dem Werk von Heinrich von Kleist sozusagen exemplarisch vorgestellt. Er erwähnt es nicht, aber es dürfte darum gehen, ein Ideal des jeweiligen Typus vorzustellen und Kleist hatte alle drei Genres »bedient«. Auf dem »zweiten Ring« werden ausgewählte Texte aus der »deutschen Literatur« vorgestellt. Dabei muss man wissen, dass im gesamten Verlauf des Buches nicht zwischen »deutscher« und »deutschsprachiger« Literatur unterschieden wird, was vielleicht weniger aus politischen, aber aus literaturhistorischen Gründen merkwürdig anmutet. Mit dem »dritten Ring« sollen dann auch Beispiele anderer, bevorzugt europäischer Nationalliteraturen vorgestellt werden.

Georges Simenon: Betty

14. Juli 202114. Juli 2021 von Gregor Keuschnig

Élisabeth Étamble, geborene Fayet, genannt Betty, 28 Jahre, ohne Beruf, wohnhaft in Paris, findet sich plötzlich im »Trou«, einer Mischung aus Kneipe und Bistro, mit »Ausländer[n] oder Franzosen, die zwischen Versailles und Saint-Germain wohnen, irgendwo bei Marly, Louveciennes und Bougival«, Lebenskünstlern und bisweilen richtigen »Spinnern« wieder. Das Restaurant bietet täglich ein Gericht zum Abendessen, dazu wahlweise Chianti oder Whisky. Bettys Erinnerungen an die letzten Tage sind bruchstückhaft und es geht dem Leser wie der Hauptfigur: Man kommt zunächst nicht so recht hinein in Georges Simenons »Betty«.

Dialoge und Monologe, die erst später verständlich werden, die somnambule, wahrnehmungsgestörte Betty, der scheinbar nicht aufhörende, prasselnde Regen sozusagen als Begleitmusik. Etliche Protagonisten des »Trou« wohnen im »Hotel Carlton« in Versailles, so auch Laure Lavancher, die Witwe eines Medizinprofessors aus Lyon oder Mario, dem das »Trou« gehört und der Laures Liebhaber ist. Sie kümmern sich um die körperlich und psychisch geschwächte Betty, die vor einigen Tagen ihren Mann Guy, dem Sohn eines bekannten Generals, nebst den beiden Töchtern (4 Jahre und 19 Monate) verlassen hatte.

Die Umstände enthüllen sich dem Leser (und mit ihm auch Betty selber) erst nach und nach. Betty war in flagranti mit einem Liebhaber erwischt worden. Für die Offiziersfamilie, die gesellschaftlich noch im 19. Jahrhundert zu leben scheint, gibt es nur eine Reaktion: Verbannung und der vollkommene Verzicht Bettys auf die Kinder; freilich mit einem großzügigen, finanziellen Angebot.

Ulrike Edschmid: Levys Testament

9. Juli 2021 von Gregor Keuschnig

Winter 1972. Die Ich-Erzählerin aus Ulrike Edschmids Roman »Levys Testament« macht sich zusammen mit einigen anderen Studenten der Berliner Filmakademie auf nach London zu der Gruppe »Cinema Action«, die unter anderem mit Filmen über den Pariser Mai 1968 aufgefallen war. Sofort ist man in der Londoner Anarchistenszene, bei der »Angry Brigade«, die mit ihren Anschlägen (» ‘Wir greifen Besitz an, nicht Menschen‘«) für Furore sorgen. Acht Aktivisten sind seit 1971 im Gefängnis, man nennt sie die »Stoke Newington Eight«. Jetzt stehen sie vor Gericht. An Küchentischen werden Solidariätsadressen verfasst. »Trauer, Ohnmacht und Protest«. Der Prozess wird besucht. Und hier lernt die Erzählerin ihren »Engländer« kennen.

Sie bewundern die Verlorenheit der Angeklagten aber auch deren Eloquenz, die sich »nicht aus Ideologien« speist, sondern aus den Anliegen selber. Sie sind geständig, aber nicht reumütig, erklären ihre Motivation. Ihnen sei klar, dass sie mir ihren Anschlägen nicht die Welt verändern könnten. Weil damals in Großbritannien allerdings Gewalt gegen Sachen auf der gleichen (oder sogar einer höheren Stufe) stand wie Gewalt gegen Personen, haben vier von ihnen keine Chance. Sie erhalten zehn Jahre Gefängnis. Die anderen kommen frei.

Die Erzählerin und der Engländer werden ein Paar. Er ist der Sohn jüdischer Eltern. Die Mutter Norah, klagte zeit ihres Lebens um ihre verlorene Jugend, als sie als älteste Tochter für die Geschwister sorgen muss. Sie verkauft irgendwann Schuhe. Ihrem Sohn sagt sie raunend, dass er nie dazugehören wird. Auch die guten Schulnoten und später der Uni-Abschluss würden daran nichts ändern. Aber warum? Der Vater, »Ginger Joe«, handelte mit billigen Kleidern. Als er damit scheitert, fährt er Taxi. In den 1970ern leben sie in einer Sozialbauwohnung. Wenn irgendwie möglich, besuchen Vater und Sohn die Heimspiele des Fußballvereins Tottenham Hotspurs. Der Engländer wird diesen Verein für immer lieben. Hinzu kommen dann die Rolling Stones. Und ein bisschen Bob Dylan. Aber, und das sagt er ihm kurz vor seinem Tod, vor allem seinen Vater. Es ist die ergreifendste Stelle im Buch.

Marcel Proust: Der geheimnisvolle Briefschreiber

29. Juni 2021 von Gregor Keuschnig

Aus dem Nachlass des 2018 verstorbenen Verlegers und Literaturwissenschaftlers Bernard de Fallois fanden sich neun frühe Erzählungen von Marcel Proust, davon acht bisher unveröffentlichte, die der Suhrkamp Verlag übersetzt von Bernhard Schwibs nun im Band »Der geheimnisvolle Briefschreiber« passend zum 150. Geburtstag des Schriftstellers in einem prächtigen Band vorlegt. Editiert wurde der Band von Luc Fraisse, Professor an der Universität in Straßburg. Es beginnt mit einer umfassenden Einführung, in der auch die Umstände der Entdeckung beleuchtet werden. Jedem Text wird zusätzlich noch einmal in Kursivschrift der Referenzrahmen innerhalb des Proust’schen Werkes vorangestellt und, soweit möglich, die Genese des Textes erläutert. Einfügungen, Streichungen und Korrekturen Prousts sind in den Fußnoten aufgeführt.

Ein konkretes Entstehungsdatum wird nicht genannt, vermutlich, weil die Texte nicht entsprechend gekennzeichnet sind. Sie sollen parallel zur Erzählung »Der Gleichgültige« verfasst worden sein, also um 1896 (da war Proust 25 Jahre alt).Der Grund, warum Marcel Proust diese Erzählungen unter Verschluss gehalten hatte, liegt bei aller Spekulation für Fraisse auf der Hand: Das Hauptthema, das hier »verhandelt« werde, sei Homosexualität. Der junge Autor zog es vor, die für die damalige Zeit »wohl zu skandalträchtigen Texte« geheim zu halten. Der umfangreiche Referenzapparat erklärt jedoch, dass Formulierungen und vor allem Motive dieser Texte in späteren Romanen, vor allem jedoch in der »Recherche« durchaus Verwendung finden.

Wer sich unmittelbar auf die funkelnde poetische Kraft Prousts, die auch in diesen bisweilen fragmentarischen Texten hervorleuchtet, einlassen möchte, lese zunächst die Texte selber ohne jegliche Einführung und Einordnungen (und ignoriere, wenn möglich, auch die Fußnoten). Das gilt insbesondere für die titelgebende Erzählung »Der geheimnisvolle Briefschreiber« (zudem hier in den Erläuterungen der Spoiler erläutert wird, dem Proust unterlaufen war) und »Erinnerung eines Hauptmanns«. Letztere wurde als einzige bereits einmal veröffentlicht, im Jahr 1952. Im Band steht sie rekonstruiert aus dem vorliegenden Manuskript von Proust.

Christoph Ransmayr: Der Fallmeister

14. Juni 2021 von Gregor Keuschnig

»Eine kurze Geschichte vom Töten« lautet der Untertitel von Christoph Ransmayrs neuestem Roman »Der Fallmeister«. Das Cover zeigt einen Eisvogel, der stoßtauchend unter Wasser einen Fisch erbeutet. Eine für den Roman zutreffende Symbolik.

Tatsächlich beginnt das Buch mit einer fulminanten Beschreibung einer Schleusenfahrt durch den »Großen Fall«, einem Wasserfall auf dem »Weißen Fluß«. Der Schleuser, der den Titel »Fallmeister« trägt, ist der Vater des Erzählers. Er betreibt nicht nur ein Museum, sondern überführt regelmäßig mit großem Geschick die Salztransporte der Grafschaft Bandon, in der die Familie lebt, durch den Wasserfall. Der Ort ist fiktiv (gutwillige Rezensenten forschen – warum auch immer – nach Entsprechungen in der realen Welt). Im Roman ist Europa (und mit ihm die USA) in Kleinstaaten, »bösartige Zwergenreiche«, zerfallen, die restriktive Einwanderungsgesetze veranlassen und untereinander Kriege führen.

Die Familie besteht neben dem Vater und dem Ich-Erzähler (beide bleiben namenlos) aus Mira, der vier Jahre älteren Schwester, die an der Glasknochenkrankheit leidet und der Mutter Jana, einer Einwanderin, die der Vater für das Museum als Graphikerin einstellte und dann heiratete. Irgendwann ist deren Aufenthaltserlaubnis erloschen und Jana muss zurück in ihre Heimat fahren, zur Insel Cres, die, wie man später erfährt, vom venezianischen Triumvirat erobert wurde und nun Cherso heißt. Der Vater ist berüchtigt für seinen Jähzorn bei der kleinsten Gelegenheit; gewalttätig ist er nicht. Die sanftmütige Mutter nennt ihn einen »Teufel«. Im weiteren Verlauf des Romans wird man nicht nur für diese Charakterisierungen Belege vermissen.

Die Familie lebt abgeschieden; nur zu Festen kommen Städter. Das Kind entwickelt eine sadistische Ader, übt sich dabei, im Flug Hornissen mit der Schere zu zerschneiden (einmal wird er von sieben Hornissenstichen in einer Art Racheaktion geplagt und fast getötet), fängt Fische mit der Hand, die er dann ersticken lässt und dabei zuschaut oder fängt Mäuse, die er Katzen zum Spielen überreicht. Dass die Mutter um Gnade für die Tiere bittet, berührt ihn nicht. Mit zunehmendem Alter entwickelt der Erzähler ein erotisches Verhältnis zu seiner Schwester Mira. Man erfährt, dass das Inzestverbot schon lange aufgehoben ist. Damit wirkt der Akt von Mira und ihrem Bruder auf einer geheimnisvollen Flussinsel mit dem Namen »Mesopotamien« nicht mehr ungewöhnlich. Von nun an wird die Schwester idealisiert, er bezeichnet sie als »Pharaonin« (sich selber als »Pharao« – eine Andeutung an den Inzest im vorchristlichen Ägypten).

Gregor Keuschnig zu Ulf Poschardt: ShitbürgertumWohin geht die Reise? Ich weiß es nicht.
Leopold Federmair zu Ulf Poschardt: ShitbürgertumDoppelshit. Zwischen Skylla und Charybdis. Ob wir da nochmal durchkommen?
Gregor Keuschnig zu Ulf Poschardt: ShitbürgertumVielen Dank für den Kommentar. Maaz kannte ich nicht. Und man stelle...
die_kalte_Sophie zu Ulf Poschardt: ShitbürgertumDie feuilletonistische Streitschrift enthält viele gute intuitive Ansätze, aber ist natürlich auf...
Gregor Keuschnig zu Hubert Winkels: Die Hände zum Himmel"Einer der ödesten Momente: wenn mitten in einem Gespräch über ein grammatikalisches...
Connie zu Hubert Winkels: Die Hände zum HimmelGrammatikfehler noch und nöcher..
Anna zu Rudolf von Waldenfels: In die NachtDanke für Ihren wunderbaren Kommentar zu Rudolf von Waldenfels' !
Gregor Keuschnig zu Karl Ove Knausgård: Die Schule der NachtSterben ist einer der sogenannten Romane aus der "Min Kamp"-Reihe. Um den...