Stephanie Bart

A.d.L.e.R: Aus dem Le­ben ei­ner Rik­scha­fah­re­rin – Nr. 12

Mein Kol­le­ge ist auf eins, und ich bin auf zwei, als von hin­ten ein un­auf­fäl­lig ge­klei­de­ter Mann her­an­kommt und mei­nen Kol­le­gen erst nach dem Weg fragt und dann, wie das so mit der Rik­scha ge­he. Mein Kol­le­ge er­teilt Aus­kunft, legt ihm un­se­re Dien­ste zu Fü­ßen, macht ein sehr gu­tes An­ge­bot, ro­ter Tep­pich, Sil­ber­ta­blett, al­le Re­gi­ster. Aber ir­gend­wie hat der Mann im­mer noch ei­ne wei­te­re Fra­ge pa­rat: »Was für ei­ne Ge­schwin­dig­keit fah­ren Sie ei­gent­lich so im Durch­schnitt?« Dann in­ter­es­siert er sich da­für, ob die Rik­scha ei­ne Gang­schal­tung ha­be und mit wie vie­len Gän­gen? Mein Kol­le­ge muss sich dau­ernd wie­der­ho­len, der Mann will das mei­ste dop­pelt, man­ches drei­fach er­klärt ha­ben. Die Ant­wor­ten mei­nes Kol­le­gen wer­den im­mer kür­zer. Ich den­ke: Die­sen Dia­log muss ich mir wort­wört­lich aus­wen­dig mer­ken, den setz ich mal in ei­ner Ge­schich­te ein, und dann wer­den al­le glau­ben, ich hät­te ei­ne blü­hen­de Fan­ta­sie. Da zeigt der Mann mit dem nack­ten Fin­ger auf mich, sieht mei­nen Kol­le­gen her­aus­for­dernd an und ruft: »Aber das ist ja ei­ne Frau!« Der Kol­le­ge nickt. »Ja aber kann die das denn?« Der Kol­le­ge schüt­telt den Kopf: »Um Him­mels Wil­len, wo den­ken Sie hin! Wenn die Kol­le­gin jetzt ei­ne Tour kriegt, dann fährt na­tür­lich ei­ner von uns und sie läuft ne­ben­her.« –

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A.d.L.e.R: Aus dem Le­ben ei­ner Rik­scha­fah­re­rin – Nr. 11

Es war auf ei­nem CSD, als der CSD noch nicht vom ehe­ma­li­gen Love­pa­ra­de­pu­bli­kum über­rannt wur­de. Es war so: Wir ste­hen am Gro­ßen Stern, es ist spä­ter Nach­mit­tag, Sekt wird aus Fla­schen ge­trun­ken, und bei uns ist gra­de leich­te Flau­te. Nun sol­len, heißt es, vier Fahr­gä­ste mit zwei Rik­schas ir­gend­wo­hin in die Nä­he der Ei­sen­acher Stra­ße ge­bracht wer­den. Na­tür­lich wis­sen al­le au­ßer mir, auch un­be­tei­lig­te Um­ste­hen­de wis­sen es, dass ei­ner die­ser Vier kein Ge­rin­ge­rer ist, als Udo Walz. Be­vor wir los­fah­ren, kann mein Kol­le­ge es mir im Vor­bei­ge­hen noch zu­rau­nen: »Udo Walz, der Fri­sör der Kanz­le­rin.« (Gibt be­stimmt Trink­geld). Strecke und Preis sind ver­ein­bart, der Kol­le­ge geht an sein Fahr­zeug, die Gä­ste stei­gen ein. Kann ei­ner, fra­ge ich mich, der die Kanz­le­rin fri­siert, noch bei Trost sein?

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A.d.L.e.R: Aus dem Le­ben ei­ner Rik­scha­fah­re­rin – Nr. 10

Es ist un­vor­stell­bar, wie an­stren­gend es ist! Al­lein das Ge­wicht, und das ist noch lan­ge nicht al­les: die Rik­scha (je nach Mo­dell: 60 bis 140 Ki­lo), Werk­zeug, Stand­luft­pum­pe, Pro­vi­ant (durch­schnitt­li­che Ta­ges­ra­ti­on: zwei Ki­lo Nu­deln mit So­ße, ein Ki­lo Nüs­se, ein hal­bes Ki­lo Scho­ko­la­de, fünf Li­ter Was­ser oder an­de­re Ge­trän­ke), Decken, Kund­schaft (sta­ti­stisch: zwei Er­wach­se­ne = 160 Ki­lo), Tü­ten und Kar­tons (vom Ein­kau­fen), Kin­der zwi­schen 0 und 18 Jah­ren (aufm Schoß), klei­ne­re, mitt­le­re, gro­ße prall­voll­ge­pack­te Rei­se­kof­fer, Hun­de, Kin­der­wa­gen, Roll­stüh­le, Lap­tops, Ak­ten­ta­schen, Sta­ti­ve, Film­ka­me­ras. Da ist man schnell bei drei bis vier­hun­dert Ki­lo, wo man nicht auf ei­ne hal­be Ton­ne kommt. Da­zu der schlech­te Zu­stand der Ber­li­ner Stra­ßen.

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A.d.L.e.R: Aus dem Le­ben ei­ner Rik­scha­fah­re­rin – Nr. 9

Oh­ne Über­trei­bung kann man sa­gen, dass die Münch­ner Po­li­zei auf dem Ok­to­ber­fest 2005 nichts we­ni­ger war, als un­ser Feind und Jä­ger. Skru­pel­los und heim­tückisch tauch­ten sie im­mer da auf, wo wir sie gar nicht brau­chen konn­ten. Zum Bei­spiel hat­ten sie Hal­te­ver­bots­schil­der am Haupt­ein­gang in der für Au­tos oh­ne­hin ge­sperr­ten Stra­ße auf­ge­stellt. Die­se Hal­te­ver­bots­zo­ne war an die­sem Aus­gang der ein­zi­ge Be­reich und ganz ge­nau da, wo wir nach­ge­fragt wur­den. Am An­fang gab es noch Ver­war­nun­gen und wi­der­sprüch­li­che Aus­sa­gen. Nein, wir dürf­ten nicht, ja­wohl, es sei er­laubt, da wir als Fahr­rä­der zu­ge­las­sen sei­en, hier gel­te die StVO, nein, kei­nes­falls, die Schil­der gäl­ten ge­ra­de uns. Über­haupt hat­ten die Ein­satz­be­am­ten in die­sem Jahr so et­was Ge­hetz­tes an sich. Dann wur­den Straf­zet­tel ver­teilt, und wenn man die an Ort und Stel­le in bar be­zahl­te, wars bil­li­ger.

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A.d.L.e.R: Aus dem Le­ben ei­ner Rik­scha­fah­re­rin – Nr. 8

Oh­ne Über­trei­bung kann man sa­gen, dass die Münch­ner Po­li­zei auf dem Ok­to­ber­fest 2004 nichts we­ni­ger war, als un­ser treu­er Freund und Hel­fer in der Not. Sou­ve­rän und hilfs­be­reit wa­ren die Ein­satz­be­am­ten wie zu­fäl­lig im­mer in der Nä­he wenn man sie brauch­te, und so auch an je­nem Frei­tag­abend des Ita­lie­ner­wo­chen­en­des, als das Ge­brüll ei­nes Kol­le­gen das all­ge­mei­ne Höl­len­to­hu­wa­bo­hu mü­he­los über­tön­te. Es war et­wa ge­gen halb acht am Haupt­ein­gang. Der Kol­le­ge rann­te um sein Fahr­zeug her­um, schrie wie am Spieß un­ver­ständ­li­che Wort­fet­zen her­aus, ramm­te die Fäu­ste ab­wech­selnd in die Luft und ge­gen sei­ne Schen­kel und stampf­te mit den Fü­ßen auf, als wol­le er sich die Kno­chen bre­chen. Wäh­rend Kol­le­gen ihn be­ru­hig­ten, amü­sier­ten sich in sei­nem Fahr­zeug zwei ganz nor­ma­le Wiesn­be­su­cher, in die­sem Fal­le zwei Fran­zo­sen um die drei­ßig. An­de­re Kol­le­gin­nen und Kol­le­gen ka­men an­ge­fah­ren, mach­ten sich ein Bild von der La­ge und fuh­ren wei­ter, Zeit war Geld und Kra­wall war nor­mal, so dass vie­le Wiesn­be­su­cher sich höch­stens kurz nach uns um­dreh­ten. Im Kampf ge­gen sei­ne Ver­zweif­lung ge­wann der Kol­le­ge all­mäh­lich die Ober­hand, hör­te auf, ums Fahr­zeug zu ren­nen, sag­te stoß­wei­se an, was ge­sche­hen war, at­me­te schwer, fluch­te.

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A.d.L.e.R: Aus dem Le­ben ei­ner Rik­scha­fah­re­rin – Nr. 7

Ich ste­he am Reichs­tag, es ist heiß, ich bin auf der Schat­ten­sei­te un­ter den Bäu­men, und ne­ben mir ist ein ganz fri­scher Kol­le­ge, ein Lehr­amtstu­dent mit ei­nem ent­setz­li­chen Re­de­be­dürf­nis. Es ist sein fünf­ter Ar­beits­tag, er hat das be­rühm­te An­fän­ger­glück und ist der Poe­sie die­ses drecki­gen Jobs rest­los ver­fal­len. Aus dem Reichs­tag her­aus wälzt sich die Ram­pe her­un­ter ei­ne Bus­la­dung but­ter­fah­ren­der Se­nio­rin­nen und Se­nio­ren in beige und pa­stell, über­quert un­ter Le­bens­ge­fahr die Schei­de­mann­stra­ße zu uns her­über und mar­schiert wei­ter in Rich­tung Tor. Die müs­sen zum Bus. Als die Grup­pe vor­über ist und der Kol­le­ge mit mir be­spricht, was eben ge­schah, kommt ein Paar her­an.

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A.d.L.e.R: Aus dem Le­ben ei­ner Rik­scha­fah­re­rin – Nr. 6

Ich muss hier weg. Mein Fahr­zeug schlägt Wur­zeln. In mir macht sich ei­ne Star­re breit. Al­les be­wegt sich, nur ich nicht. Leu­te auf den Frei­trep­pen von Dom und Al­tem Mu­se­um, Leu­te im Lust­gar­ten, Rad­fah­rer, Fuß­gän­ger, Au­tos. Die Am­pel, ein Stun­den­glas. Hal­ten-War­ten-Wei­ter­fah­ren, ge­hen, stol­pern, Bag­gi schie­ben, Tü­ten schlep­pen, Stadt­plan le­sen, Fo­tos ma­chen, al­les be­wegt sich, bloß ich nicht. Ob es mir heu­te so ge­hen wird wie der Kol­le­gin, die neu­lich ins­ge­samt fünf Stun­den an zwei Stand­plät­zen ge­stan­den hat, oh­ne dass ir­gend­wer hät­te ein­stei­gen wol­len, die dar­auf­hin rein­ge­fah­ren und zehn Me­ter vor der Ga­ra­ge von zwei char­man­ten Da­men an­ge­hal­ten wor­den ist und dann mit de­nen drei Stun­den spa­zie­ren fuhr und hin­ter­her zum Es­sen ein­ge­la­den wur­de? Man darf so et­was nicht er­war­ten, so et­was tritt grund­sätz­lich nur un­er­war­tet ein. Ich muss al­so an et­was an­de­res den­ken. Zum Glück sind heu­te die Pan­flö­ten­ter­ro­ri­sten nicht da. Mir fällt, ob ich es will oder nicht, die schwä­bi­sche Fa­mi­lie von vor­hin wie­der ein.

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A.d.L.e.R: Aus dem Le­ben ei­ner Rik­scha­fah­re­rin – Nr. 5

Es war En­de Sep­tem­ber 2003 und nass­kal­tes Wet­ter, als mich am Dom ein al­ter, vor­neh­mer Herr an­sprach. Der al­te Herr war groß, hielt sich auf­recht und hat­te ei­nen jun­gen Herrn bei sich, näm­lich sei­nen En­kel­sohn. Beim Ein­stei­gen tat er sich furcht­bar schwer, dul­de­te aber kei­ner­lei Hil­fe­stel­lung, son­dern be­zwang sei­ne Kno­chen mit ei­ser­nem Wil­len. Er sei sehr lan­ge nicht in Ber­lin ge­we­sen, sag­te er, und wol­le nun die Or­te von da­mals auf­su­chen, und ich frag­te: »Wann wa­ren Sie denn zum letz­ten Mal hier?« Be­vor er ant­wor­te­te, ließ er sei­ne Au­gen über Schloß­brücke, Kom­man­dan­tur und Zeug­haus glei­ten wie über Ei­gen­tum: »58 Jah­re ist es her, auf den Tag vor 58 Jah­ren und zwei Mo­na­ten bin ich nach Ar­gen­ti­ni­en emi­griert und seit dem nicht mehr in Deutsch­land ge­we­sen.« Ich sah die­sen al­ten Her­ren vor mei­nem in­ne­ren Au­ge als ei­nen jun­gen im Lie­ge­stuhl auf dem Deck ei­nes Schiffs, hin­ter sich Eu­ro­pa in Trüm­mern, wo in Deutsch­land die Vor­be­rei­tun­gen für die Nürn­ber­ger Pro­zes­se auf Hoch­tou­ren lie­fen, vor sich Ar­gen­ti­ni­en, wo ihn sehr gu­te Kon­tak­te er­war­te­ten, in den Ta­schen ein­wand­freie, von der ka­tho­li­schen Kir­che und dem Ro­ten Kreuz aus­ge­stell­te Pa­pie­re, woll­te es aber nicht glau­ben und fuhr wie ge­hei­ßen zu­nächst zum Wer­der­schen Markt hin­über und dann ei­nen süd­lich aus­ho­len­den Bo­gen zum Pots­da­mer Platz.

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